Vor zwei Wochen hatte meine Frau Renate unsere Tochter in München besucht. Dann hörte sie auf zu antworten. Drei Tage lang. Renate ließ nie drei Tage verstreichen, ohne sich zu melden.
Ich fuhr die A8 Richtung Süden. Das Handy lag im Getränkehalter, der Bildschirm dunkel. Immer wieder warf ich einen hoffnungslosen Blick darauf. Immer dieselben unbeantworteten SMS.
Immer dieselbe Mailbox. Meine letzte Sprachnachricht klang selbst für meine Ohren erbärmlich: «Renate, bitte ruf mich zurück. »
Danielas Anrufe hatten sich in den letzten Monaten verändert. Jedes Gespräch drehte sich nur noch ums Geld.
Um die Hypothek. Um das Testament. «Papa, habt ihr schon mal darüber nachgedacht, euer Testament zu aktualisieren? » Ich hatte es Renate gegenüber erwähnt.
Sie faltete Wäsche zusammen, sah nicht auf. «Sie ist unsere Tochter, Wolfgang. Sie macht eine schwere Zeit durch. »
Das Haus am Ende der Sackgasse sah aus wie immer.
Sauber, ordentlich, perfekt gepflegter Rasen. Nichts schien gestört. Ich klingelte. Nichts.
Ich spähte durchs Fenster. Das Wohnzimmer wirkte leer. Ich wählte Danielas Nummer – Mailbox. Christian – Mailbox.
Dann hörte ich Schritte. Ein Mann eilte über den Rasen vom Nachbarhaus herüber. Mitte fünfzig, schütteres Haar, karriertes Hemd. Sein Gesichtsausdruck verriet eine Dringlichkeit, die nicht zu dem ruhigen bayerischen Nachmittag passte.
«Sind Sie Renates Ehemann? »
Die Frage ließ mich erstarren. Woher kannte dieser Fremde Renates Namen? «Ich bin Robert Müller.
Ich wohne nebenan. » Er zeigte auf das Nachbarhaus. «Ich muss Ihnen etwas sagen. »
Sein Kiefer arbeitete, während er die Worte wählte.
«Es gab Schreie», sagte er schließlich. «Spät in der Nacht. Eine Frauenstimme. »
Meine Brust schnürte sich zusammen.
«Es war gegen Mitternacht, der 8. Juni. Ich hörte Schreie aus diesem Haus. Nicht nur Geschrei – richtiges panisches Gebrüll.
Eine Frau flehte jemanden an, einen Notarzt zu rufen. Sie schrie um ihr Leben. » Er schüttelte den Kopf. «Daniela und Christian kamen auf den Rasen und riefen zurück, alles sei in Ordnung, nur ein Albtraum.
Aber das war kein Albtraum. Das war Todesangst. »
«Was haben Sie getan? »
«Ich habe den Notruf gewählt.
Die Sanitäter kamen. Als sie wieder herauskamen, lag eine Frau auf einer Trage. Sie konnte kaum den Kopf heben. » Er stockte.
«Es war Renate. Ihre Tochter und ihr Schwiegersohn stiegen nicht in den Krankenwagen. Sie sind nicht mal mit ins Krankenhaus gefahren. Am nächsten Morgen waren beide Autos verschwunden.
Ich habe sie seitdem nicht gesehen. »
Ich wählte den Notruf. Die Disponentin nannte mir das Universitätsklinikum Großhadern. Dann rief ich die Intensivstation an.
«Renate Weber? Ja, sie wurde am 8. Juni eingeliefert. Zustand ernst, aber seit gestern stabil.
»
Ich legte auf. Dann wählte ich die Polizei und meldete ein mögliches Verbrechen. Im Krankenhaus wartete Kriminalhauptkommissarin Lisa Thornton. «Ihre Frau hat eine schwere Vergiftung erlitten.
Eine Kombination aus starken Beruhigungsmitteln und Herzmedikamenten. Die Dosis war potenziell tödlich. » Sie machte eine Pause. «Wir haben versucht, Angehörige ausfindig zu machen.
Ihre Tochter und Ihr Schwiegersohn haben sich nicht gemeldet. »
Renate lag im Bett, Schläuche und Kabel verbanden sie mit Maschinen. Ihr Gesicht wirkte kleiner als in meiner Erinnerung, die Haut fast durchsichtig. Ich nahm ihre Hand.
Sie fühlte sich zerbrechlich an. «Ich bin jetzt hier», sagte ich leise. «Wenn du aufwachst, erzählst du mir, was sie getan haben. Und ich sorge dafür, dass sie dafür geradestehen.
»
Gegen fünf Uhr morgens zuckten ihre Finger. Ihre Augenlider flatterten. Ein Arzt kam, untersuchte ihre Reaktionen. Dann öffnete sie die Augen und fixierte mein Gesicht.
«Wolfgang. »
Ihre Stimme war rau. «Wie lange bin ich schon hier? »
«Eine Woche.
»
Renate beschrieb, woran sie sich erinnern konnte. Daniela hatte gekocht. Nudeln mit Gemüse. «Nach dem Essen wurde mir schwindelig.
Dann übel. Mein Herz raste so schnell, dass ich keine Luft mehr bekam. Ich bat Daniela, einen Krankenwagen zu rufen. » Ihre Stimme zitterte.
«Sie sagte nein. Es sei nur eine Lebensmittelvergiftung. Aber es wurde schlimmer. Ich flehte sie an.
Daniela, bitte. Sie sah Christian nur an, und er stellte sich vor die Tür. Er ließ mich nicht aus dem Zimmer. »
Ich saß regungslos da.
Jedes Wort traf mich wie ein Schlag in die Magengrube. «Ich habe um Hilfe geschrien», fuhr Renate fort. «Dann wurde alles schwarz. »
Die Kommissarin erklärte: «Die toxikologische Untersuchung ergab extrem hohe Werte von Zolpidem und Digoxin.
Jemand mit medizinischen Kenntnissen wüsste genau, was diese Kombination bewirkt. Das war kein Zufall. »
Die Vernehmung von Daniela und Christian brachte wenig. Sie behaupteten, Renate habe die Tabletten selbst genommen.
Sie hätten gerade Hilfe rufen wollen, als der Nachbar dazwischenfunfte. «Aussage gegen Aussage», sagte Thornton. «Wir brauchen mehr. »
Dreißig Jahre Staatsanwaltschaft hatten mich auf diesen Moment vorbereitet.
Ich rief Marcus Weber an, einen Privatdetektiv, der früher mit mir gearbeitet hatte. Zwei Tage später saß ich ihm in einem leeren Café in Hamburg gegenüber. Drei Aktenordner lagen zwischen uns. «Ihre Tochter hat in den letzten drei Monaten 47 Anrufe bei Gläubigern getätigt.
Alle Rechnungen überfällig. » Er schob mir den ersten Ordner hin. «Christian hat überall Schulden. Online-Glücksspiel, Sportwetten, illegale Pokerräume.
85. 000 Euro Kreditkartenschulden, weitere 20. 000 an Spielverlusten. Die Hypothek ist seit zwei Monaten überfällig.
Die Zwangsversteigerung hat begonnen. »
«Und Daniela wusste davon? »
«Sie rief vier Wochen vor der Vergiftung ihren Nachlassanwalt an. Fragte nach Fristen für ein Erbschaftsverfahren.
Was passiert, wenn jemand stirbt, ohne dass ein Testament vorliegt. » Marcus hielt inne. «Das ist keine Neugier, Wolfgang. Das ist Planung.
»
Finanzielle Notlage plus Gelegenheit. Ich kannte dieses Muster aus Dutzenden von Fällen. Ich änderte mein Testament. Daniela vollständig entfernt, alles an Renate, danach an wohltätige Zwecke.
Dann beauftragte ich James Walker mit einer Zivilklage: zwei Millionen Euro Schadensersatz wegen versuchten Mordes. Der Anruf kam drei Stunden nach Zustellung der Klage. Daniela. «Papa, hast du den Verstand verloren?
Das ist Wahnsinn. Es war ein Unfall. »
Ich ließ sie reden. Dann sagte ich: «Du hattest an jenem Abend die Wahl, Daniela.
Als deine Mutter um Hilfe schrie. Du hast dich entschieden, sie leiden zu lassen. Dafür wirst du dich vor Gericht verantworten. »
Sie schrie.
Dann legte sie auf. Christian rief zwanzig Minuten später an. Er versuchte zu verhandeln, schlug eine «finanzielle Regelung» vor. Ich fragte: «Womit wollen Sie mir Geld anbieten?
Mit den 85. 000 Euro Kreditkartenschulden? Den 20. 000 Euro Spielschulden?
Oder mit der Erbschaft, die Sie nach Renates Tod erwartet hatten? »
Stille. Dann: «Wovon reden Sie? »
«Kein Deal, Christian.
Wir sehen uns vor Gericht. »
Thornton rief am Nachmittag an. «Wir haben den Durchsuchungsbefehl vollstreckt. Eine leere Medikamentenflasche im Badezimmer – Zolpidem, verschrieben für Christian vor drei Monaten.
Seine Fingerabdrücke sind überall. Und auf seinem Laptop: Suchanfragen nach tödlichen Dosen von Schlaftabletten. Drei Wochen vor der Vergiftung. »
Das war Vorsatz.
Am selben Abend wurden Daniela und Christian verhaftet. Haftbefehl wegen versuchten Mordes. Dann kam die Medienkampagne. Ihr Anwalt Michael Brennon stellte sie als Opfer dar – eine tragische Überdosis, eine rachsüchtige Klage eines paranoiden Vaters.
Die Süddeutsche Zeitung druckte ein Interview, in dem Daniela weinte und von einem «Missverständnis» sprach. Freunde riefen an. «Bist du sicher, Wolfgang? Emotionen können Dinge verzerren.
»
Renate sah mir in die Augen. «Ich habe unsere Tochter im Sterben um Hilfe angefleht. Sie hat sich geweigert. Das ist kein Missverständnis.
Das ist versuchter Mord. Lass sie dich nicht vergessen, was wirklich passiert ist. »
Dann kam der Durchbruch. Christian brach im Verhör zusammen.
«Es war meine Idee, unsere finanziellen Probleme zu lösen», gestand er. «Aber Daniela stimmte zu. Sie wusste, was wir vorhatten. »
Daniela schrie ihn an, nannte ihn schwach.
Christian schrie zurück, sie habe das Geld genauso gewollt. Sie beschuldigten sich gegenseitig, während ihr Anwalt dazwischenging. Die Staatsanwaltschaft bot Christian einen Deal an: Kronzeugenstatus gegen eine umfassende Aussage. Acht Jahre statt fünfzehn bis zwanzig.
Er nahm an. Seine Aussage war 47 Seiten lang. Er beschrieb, wie er die Medikamente recherchierte, wie er während eines Arzttermins ein Rezept für Digoxin fälschte, wie er beide Medikamente in Renates Nudelsoße mischte. Und wie Daniela zusah und nichts sagte.
Daniela wurde erneut verhaftet. Diesmal wurde die Kaution verweigert. Ihre neue Anwältin schickte eine E-Mail an mich: außergerichtliche Einigung? Fahrlässige Gefährdung statt versuchtem Mord?
Im Gegenzug würden wir die Zivilklage zurückziehen. Sie betonte, dass Daniela immer noch meine Tochter sei. Ich löschte die E-Mail. Renate fragte: «Was hast du ihr gesagt?
»
«Nichts. »
Am 4. August stand Daniela vor Gericht. Sie nahm einen Deal an: schuldig des versuchten Mordes, fünfzehn Jahre Haft.
Bewährung frühestens nach zwölf Jahren. Der Richter sagte: «Sie haben den Mordversuch an Ihrer eigenen Mutter aus finanziellen Gründen geplant. Als Ihr Opfer im Sterben lag und um Hilfe flehte, weigerten Sie sich zu handeln. Der einzige Grund, warum Ihre Mutter heute noch lebt, ist, dass ein Nachbar den Anstand und den Mut besaß, der Ihnen fehlte.
»
Danielas Schultern zitterten. Ob aus Reue oder Selbstmitleid, konnte ich nicht sagen. Christian wurde zu acht Jahren verurteilt. Der Zivilprozess war danach nur noch eine Formalität.
Wir erhielten 1,5 Millionen Euro zugesprochen, die wir nie eintreiben würden – beide hatten Insolvenz angemeldet, ihr Haus war zwangsversteigert worden. Aber das Urteil blieb aktenkundig. Für immer. An diesem Abend kochte Renate Abendessen.
Einfache Pasta. Wir aßen in angenehmer Stille. «Bereust du irgendetwas davon? », fragte sie.
«Nein», sagte ich. «Ich habe dich beschützt. Und ich habe dafür gesorgt, dass sie die Konsequenzen tragen. »
«Mir geht es genauso», sagte sie.
«Ich habe keine Schuldgefühle. Nur Erleichterung, dass es vorbei ist. »
Das Erbe, für das Daniela zu morden versucht hatte, würde nie in ihre Hände gelangen. Alles war nun für wohltätige Zwecke bestimmt.
Eines Abends, Mitte September, standen wir zusammen am Fenster und blickten auf die Lichter von Hamburg. «Denkst du an sie? », fragte Renate. «Manchmal», gab ich zu.
«Ich denke daran, was passiert wäre, wenn Robert nicht um Hilfe gerufen hätte. Wenn du gestorben wärst und sie ungeschoren davongekommen wären. »
«Aber so war es nicht. »
«Nein.
Weil wir uns gewehrt haben. Weil wir uns geweigert haben, die Geschichte umzuschreiben. »
Renate drehte sich zu mir um. «Danke, dass du mir geglaubt hast.
Dass du für mich gekämpft hast. »
Ich nahm ihre Hand. «Du bist meine Familie. Du bist es, die ich beschütze.
»
Wir standen zusammen in der hereinbrechenden Dunkelheit. Die Wunde würde nie ganz heilen. Aber wir hatten dafür gesorgt, dass die Verantwortlichen den Preis dafür zahlten.
Das war genug.
