Sechs Monate lang sah ich zu, wie mein Vater langsam verschwand. Und als er endlich ging, hinterließ er ein Testament, das meinen Bruder Adam zum Alleinerben des millionenschweren Familienunternehmens machte – während ich nur das verfallene Farmhaus bekam. Adam grinste mich im Büro des Anwalts an. „Hättest dich besser um ihn kümmern sollen“, flüsterte er hämisch.
Ich konnte nicht antworten. Ich hatte mich schließlich um alles gekümmert. Seit sechs Monaten hatte ich seine Medikamente sortiert, seine Arzttermine koordiniert, seine Wutanfälle ertragen, wenn er nicht mehr wusste, wer ich war. Und Adam?
Adam war drei Mal zu Besuch gekommen. Insgesamt drei Stunden. Doch dann räusperte sich der Anwalt und sah zwischen uns hin und her. „Es gibt noch etwas, das Sie beide wissen müssen.
“ In diesem Moment wich jede Farbe aus Adams Gesicht. „Bevor ich fortfahre“, sagte der Anwalt und schob seine Brille zurecht, „sollten Sie sich beide setzen. “ Ich setzte mich. Adam blieb stehen.
Der Anwalt öffnete eine zweite Akte, die er die ganze Zeit über neben sich gehabt hatte. „Ihr Vater hat vor seinem Tod noch eine letzte Verfügung getroffen. “ Ich sah, wie Adams Hände zu Fäusten wurden. „Was für eine Verfügung?
“, fragte er scharf. Der Anwalt blätterte. „Es betrifft das Unternehmen. Und es betrifft dich, Greta.
“ Ich spürte, wie mein Herz einen Schlag aussetzte. Das Unternehmen sollte an Adam gehen. Das stand in der ersten Urkunde. Das hatte ich bereits akzeptiert.
„Ihr Vater hat eine Bedingung hinzugefügt“, fuhr der Anwalt fort. „Eine Bedingung, die erfüllt sein muss, bevor irgendetwas übertragen wird. “ Adam lachte auf. „Na gut, welche Bedingung?
“ Der Anwalt sah mich an. „Die Bedingung lautet: Greta muss das Farmhaus innerhalb von zwölf Monaten vollständig renovieren. Wenn sie es schafft, bekommt sie das Haus. Und zusätzlich fünfzig Prozent der Firmenanteile.
“ Adams Lachen verstummte. „Das ist nicht möglich“, sagte er leise. „Das ist doch nicht sein Ernst. “ „Doch“, sagte der Anwalt.
„Es ist seine letzte Verfügung. Und sie ist notariell beglaubigt. “ Ich starrte den Anwalt an. Fünfzig Prozent der Firma.
Ich. Das Mädchen, das Kunst statt Betriebswirtschaft studiert hatte. Das Mädchen, das nie in die Firma wollte. Das Mädchen, das angeblich keinen Geschäftssinn hatte.
„Und was ist mit mir? “, fragte Adam. Seine Stimme klang jetzt nicht mehr spöttisch. Sie klang dünn.
„Im Falle, dass Greta die Renovierung nicht abschließt, erhältst du alles“, sagte der Anwalt. „Das gesamte Unternehmen. Und das Haus. “ „Aha“, sagte Adam und entspannte sich sichtlich.
„Also doch. “ „Aber es gibt noch einen dritten Fall“, fuhr der Anwalt fort. „Sollte Greta die Renovierung schaffen und du dich entscheiden, sie an der Übertragung zu hindern – ob rechtlich oder auf andere Weise –, wird das gesamte Vermögen an einen wohltätigen Zweck gespendet. Das Unternehmen.
Das Haus. Alles. “ Adams Gesicht wurde weiß. „Das ist absurd.
Das kann er nicht gemacht haben. “ „Er hat es gemacht“, sagte der Anwalt und schob beiden eine Kopie hinüber. „Vor sechs Monaten, als er die Diagnose bekam. “ Ich nahm das Dokument.
Da war seine Unterschrift. Wackelig, aber erkennbar. Sechs Monate. Er hatte es geschrieben, bevor die Krankheit ihn ganz genommen hatte.
„Warum? “, fragte ich leise. Der Anwalt überlegte einen Moment. Dann sagte er: „Er hat mir gesagt, dass du immer diejenige warst, die das Haus geliebt hat.
Diejenige, die den Garten gepflegt hat, als keiner mehr hinsah. Er sagte: ‚Adam hat das Unternehmen verdient. Aber das Haus gehört Greta. Sie war die Einzige, die verstanden hat, was Zuhause bedeutet.
‘“ Ich sah auf das Papier. Tränen stiegen in meine Augen. Ich blinzelte sie zurück. Adam sagte nichts mehr.
Er starrte nur auf seine Kopie, als hätte er sie noch nie gesehen. „Und jetzt? “, fragte ich. Der Anwalt schloss seine Akte.
„Jetzt beginnt die Frist. Zwölf Monate. Renovierung in Eigenleistung. Keine Subunternehmer ohne schriftliche Genehmigung.
Keine Veräußerung von Grundstücken. “ Ich drehte mich um und sah nach draußen, durch das hohe Bürofenster. In der Ferne, hinter den Feldern, stand das alte Farmhaus. Verwittert.
Verfallen. Aber noch da. „Gut“, sagte ich und stand auf. „Dann fange ich an.
“ Adam sprang auch auf. „Das schaffst du nie. Du hast doch keine Ahnung von Bauarbeiten. “ Ich ging zur Tür.
„Ich habe zwölf Monate, Adam. Zwölf Monate, um dir und der ganzen Welt zu beweisen, dass ich mehr bin als das Mädchen, das nur malen kann. “ Ich öffnete die Tür und trat hinaus in den kalten Wind.
Hinter mir hörte ich, wie Adam den Stuhl umstieß.
