Ma copine m’a dit que j’étais trop ennuyeux pour être aimé. Elle m’a quitté pour un type qui jouait de la basse et traînait dans des bars miteux. Six mois plus tard, elle dormait sur des canapés chez des amis pendant que je vivais tranquillement dans une maison dont j’étais réellement propriétaire. Mais je brûle les étapes.
Revenons au moment où tout a commencé à s’effondrer, parce qu’honnêtement, je n’ai rien vu venir avant qu’il ne soit trop tard. J’ai trente-deux ans. Je suis ingénieur en mécanique dans la région de Grenoble, près des Alpes. Ma vie correspond exactement à ce qu’on attend de quelqu’un avec ce métier : stable, prévisible et, selon mon ex, mortellement ennuyeuse.
J’ai une maison de trois chambres achetée à vingt-huit ans, un chien nommé Oscar qui est littéralement mon meilleur ami, et je passe la plupart de mes week-ends à faire des randonnées en montagne ou à bricoler chez moi parce que ça me détend. Je sais, je sais, j’ai l’air du type le plus banal de la planète. Mais voilà le truc : j’aimais sincèrement ma vie. J’avais un plan de carrière clair, des finances saines, et je pouvais partir en vacances sans vérifier mon compte dix-sept fois avant.
Mes potes disaient souvent, en rigolant, que j’étais le papa du groupe, celui qui a toujours des câbles de démarrage dans le coffre et qui sait réparer une fuite d’eau à deux heures du matin. Je n’aurais jamais pensé que ce serait un problème. Et puis j’ai rencontré Manon. Nous étions ensemble depuis trois ans quand tout a basculé, et pendant la majeure partie de ce temps, les choses allaient vraiment bien.
On s’était rencontrés lors d’un barbecue organisé par un collègue. C’était le genre de fille qu’on veut présenter à ses parents : facile à vivre, sincèrement gentille, toujours en train de rire à mes blagues nulles. Elle travaillait comme secrétaire médicale dans un cabinet dentaire, vivait en colocation, et passait la plupart de ses nuits chez moi parce que, comme elle le disait, ma maison ressemblait vraiment à un foyer. Elle apportait des friandises pour Oscar, préparait le dîner pendant que je travaillais sur mes projets, et on regardait des films sur le canapé comme un couple tout à fait normal.
Pendant longtemps, j’ai cru qu’on construisait quelque chose de réel. La première fissure est apparue si lentement que je ne l’ai même pas remarquée. Manon avait un groupe d’amis qui était l’opposé complet de tout ce que je représentais : des musiciens au chômage, des barmans qui bossaient trois soirs par semaine, des gens qui vivaient dans des camions aménagés et appelaient ça la liberté. Je n’avais aucun problème avec eux, honnêtement.
Ce n’était juste pas mon délire. Mais Manon a commencé à passer plus de temps avec eux, et quand elle revenait de leurs soirées, elle avait ce regard lointain, comme si elle venait de vivre quelque chose que je ne pourrais jamais comprendre. Elle a commencé à faire des petites remarques ici et là. Elle mentionnait qu’un de ses amis venait d’acheter une moto pour partir en Espagne sans rien planifier, ou qu’un autre type avait démissionné pour suivre son groupe en tournée.
Est-ce que ce n’était pas tellement courageux et romantique ? J’opinais du chef sans vraiment comprendre où elle voulait en venir. Pour moi, ces histoires ressemblaient moins à du courage qu’à des catastrophes financières imminentes. Puis les commentaires sont devenus plus pointus.
Elle disait des choses comme : peut-être qu’on devrait être plus spontanés. Peut-être qu’on devrait partir en road trip en pleine semaine sur un coup de tête. Peut-être que je devrais arrêter de tout planifier à la minute près. J’ai essayé, vraiment.
Je l’ai emmenée en week-end surprise. Je sautais ma routine du samedi matin pour faire ce qu’elle voulait. Mais ce n’était jamais assez, parce que je ne pouvais pas changer fondamentalement qui j’étais. Je suis le genre de personne qui vérifie la météo avant une rando, qui programme ses révisions de voiture à l’avance, qui lit vraiment les notices d’utilisation.
C’est juste comme ça que mon cerveau fonctionne. Le point de rupture est arrivé un mardi soir, complètement sorti de nulle part. Je venais de rentrer du boulot. J’avais prévu d’installer de nouvelles étagères dans le garage, et Manon était assise sur le canapé avec un regard que je ne lui avais jamais vu.
Elle ne m’a même pas laissé poser mon sac avant de dire : Il faut qu’on parle. Je me suis assis. Oscar est venu poser sa tête sur mes genoux, comme s’il sentait que quelque chose de mauvais allait arriver. Manon m’a fixé pendant dix bonnes secondes avant de parler.
Elle m’a dit que j’étais trop gentil. Pas comme un compliment, mais d’une manière qui faisait sonner ça comme un défaut de caractère, comme si le fait d’être attentionné et stable gâchait sa vie. Elle a dit qu’elle avait besoin de quelqu’un avec plus de piquant, quelqu’un d’un peu écorché vif, quelqu’un qui la faisait se sentir vivante, quelqu’un qui n’avait pas un agenda avec des codes couleur et un plan d’épargne retraite à trente-deux ans. Je lui ai demandé s’il y avait quelqu’un d’autre, parce que je ne suis pas stupide.
Et la façon dont son visage a changé m’a tout dit avant même qu’elle n’ouvre la bouche. Il s’appelait Théo. Il avait vingt-neuf ans. Il jouait de la basse dans un groupe appelé Hurlement de Bite, qui se produisait dans des scènes ouvertes et des bars de quartier.
Et apparemment, il représentait tout ce que je n’étais pas. Manon m’a dit qu’il était excitant, qu’il vivait dans l’instant présent, qu’être avec lui donnait l’impression que tout pouvait arriver. Je suis resté assis là à encaisser le fait que ma relation de trois ans se terminait parce que j’avais ma vie en ordre. Elle a fait ses valises ce soir-là, et je n’ai pas essayé de l’arrêter.
Parce qu’honnêtement, qu’est-ce que j’étais censé dire ? Elle voulait le chaos et j’offrais la stabilité. On ne peut pas faire de compromis sur quelque chose d’aussi fondamental. Le plus bizarre, c’est qu’elle semblait presque déçue que je ne pète pas les plombs, comme si elle s’attendait à ce que je supplie, que je crie ou que je fasse un grand geste dramatique.
Au lieu de ça, je l’ai aidée à porter ses cartons jusqu’à sa voiture. J’ai récupéré son double des clés et je l’ai regardée s’éloigner. Oscar s’est assis à côté de moi sur le perron, et je me souviens avoir pensé qu’au moins mon chien ne me quitterait jamais pour un bassiste. Les semaines suivantes ont été étranges.
Je me suis jeté dans la rénovation de ma salle de bain, parce que détruire du carrelage à la masse est étonnamment thérapeutique. Mes amis étaient absolument perplexes quand je leur ai expliqué pourquoi Manon était partie. Mon meilleur pote n’arrivait pas à comprendre qu’être fiable puisse être un motif de rupture. Je n’avais pas le cœur brisé au sens dramatique du terme.
J’étais plus confus qu’autre chose, comme si on m’avait recalé pour un poste pour lequel j’étais parfaitement qualifié. Je continuais à penser à cette phrase, trop gentil, et je me demandais quand la décence humaine de base était devenue quelque chose que les gens devaient fuir. Mais je ne lui ai pas couru après. Je ne lui ai pas envoyé de message.
J’ai juste continué à vivre ma vie ennuyeuse et prévisible, ignorant totalement que la nouvelle aventure excitante de Manon était sur le point de se transformer en désastre complet. Voilà le truc quand on regarde la vie de quelqu’un s’effondrer à distance : on reçoit les informations par morceaux, comme un puzzle qu’on n’a jamais demandé à résoudre. Et le temps qu’on voie l’image complète, il est déjà trop tard pour eux. Environ trois semaines après le départ de Manon, j’ai commencé à entendre des choses par des amis communs.
Théo, le bassiste excitant avec tout son côté rebelle, s’est avéré être exactement le genre de type qu’on attend d’un mec qui appelle son groupe Hurlement de Bite. Il avait vingt-neuf ans, travaillait à temps partiel dans un magasin de musique en centre-ville, et j’utilise le mot travailler très généreusement, parce qu’apparemment il se portait pâle au moins deux fois par semaine. Il n’avait pas son propre logement. Il squattait les canapés de ses potes depuis un an, changeant d’appartement toutes les quelques semaines comme une sorte de musicien nomade stéréotypé.
Son groupe jouait dans des scènes ouvertes et occasionnellement dans des rades, le genre de concert où peut-être quinze personnes se pointent, et la moitié sont là pour la bière pas chère, pas pour la musique. Et voilà le coup de grâce : Manon, la fille qui m’avait quitté parce que j’étais trop stable, finançait maintenant l’existence entière de ce mec. Les infos m’arrivaient par vagues, et je ne les cherchais même pas. Un de mes amis a pris un café avec l’ancienne colocataire de Manon, et apparemment Manon avait emménagé avec Théo dans l’appartement d’un pote à lui.
Sauf que Théo ne payait pas de loyer parce qu’il était entre deux opportunités. Manon couvrait tout : le loyer, les courses, l’essence, parce que le vieux fourgon de Théo tombait constamment en panne. Mon ami m’a raconté ça comme si c’était la chose la plus prévisible au monde, et honnêtement, ça l’était. Un autre ami les a vus dans un bar où le groupe de Théo jouait.
Manon était assise seule à une table, l’air absolument misérable, pendant que Théo draguait des filles entre deux sets. Le même type qui était censé la faire se sentir vivante la traitait comme un distributeur de billets ambulant avec la personnalité d’une plante verte. Mais je n’ai pas repris contact. Je n’ai pas offert de conseils.
J’ai juste continué à démolir ma salle de bain et à planifier la pose du carrelage comme une personne normale et ennuyeuse qui finit vraiment ses projets. Puis je suis tombé sur elle chez le Roi Merlin un samedi matin, et c’est là que j’ai réalisé à quel point la situation était devenue grave. J’étais au rayon plomberie, en train d’essayer de déterminer quelle clé il me fallait pour mon évier, quand j’ai entendu mon nom derrière moi. Je me suis retourné et je l’ai à peine reconnue.
Manon avait perdu du poids, pas de manière saine, mais d’une manière qui la faisait paraître épuisée et usée, comme si elle n’avait ni dormi ni mangé correctement depuis des semaines. Ses cheveux étaient attachés en une queue-de-cheval négligée. Elle portait un sweat à capuche trop grand qui n’était certainement pas le sien. Elle avait des cernes sombres sous les yeux, ce que je ne lui avais jamais vu auparavant.
Elle a essayé d’agir naturellement, m’a demandé sur quoi je travaillais, et je lui ai parlé de la rénovation de la salle de bain parce que qu’est-ce que j’étais censé dire d’autre ? Elle s’est attardée dans l’allée bien plus longtemps que nécessaire, voulant clairement avoir une conversation plus profonde, mais j’ai gardé mes réponses courtes et polies. Elle a mentionné qu’elle était là pour acheter des ampoules parce que les luminaires de son appartement étaient cassés. Et j’ai remarqué qu’elle avait dit son appartement, pas leur appartement.
Ça me disait tout sur la situation. J’ai prétexté avoir besoin de prendre quelque chose dans un autre rayon et je suis parti avant qu’elle ne puisse me demander de l’aide, ou des conseils, ou quoi que ce soit qu’elle s’apprêtait à demander. Cette rencontre m’a trotté dans la tête pendant des jours. Pas parce que je me sentais mal pour elle, mais parce que je n’arrivais pas à croire que c’était la même personne qui m’avait dit que je n’étais pas assez excitant.
Une semaine plus tard, les messages ont commencé. Au début, c’étaient juste des likes sur de vieilles photos Instagram, puis des commentaires sur des posts d’il y a des mois. Le genre de miettes numériques que les gens laissent quand ils testent si vous allez répondre. Je ne l’ai pas fait.
Puis sont venus les SMS décontractés, demandant d’abord comment allait Oscar, disant qu’il lui manquait, ce qui était évidemment un code pour dire que je lui manquais sans vraiment le dire. J’ai gardé mes réponses minimales, un ou deux mots, assez pour ne pas être impoli, mais pas assez pour ouvrir une porte. Puis un soir, mon téléphone a sonné à presque minuit. J’étais au lit en train de lire.
Oscar était étalé sur la moitié du matelas, et j’ai vu le nom de Manon sur l’écran. Mon premier instinct a été d’ignorer, mais quelque chose m’a fait répondre. Peut-être la curiosité, peut-être un reste de sens du devoir après trois ans ensemble. À la seconde où j’ai dit allô, j’ai entendu des pleurs à l’autre bout.
Pas des larmes discrètes, mais de vrais sanglots, le genre où on arrive à peine à reprendre son souffle pour parler. Elle a essayé d’expliquer ce qui s’était passé, mais les mots sortaient par fragments. Théo avait dépensé l’argent du loyer pour une guitare vintage trouvée sur Le Bon Coin. Ils s’étaient violemment disputés.
Il l’avait traitée de manipulatrice et était parti en claquant la porte. Maintenant elle ne savait pas où il était, ni comment elle allait payer l’appartement. Elle avait essayé de l’appeler dix-sept fois et il ne répondait pas. Puis elle a dit quelque chose qui m’a vraiment mis en colère.
Pas triste, juste sincèrement frustré par la prévisibilité de toute cette situation. Elle a dit : Tu savais toujours quoi faire, toi. Ça m’a manqué. Comme si j’étais une sorte de mode d’emploi qu’elle avait jeté à la poubelle et qu’elle voulait maintenant récupérer dans les ordures.
J’ai pris une inspiration, je suis resté calme, et je lui ai dit exactement ce qu’elle avait besoin d’entendre, mais qu’elle ne voulait probablement pas accepter. J’ai dit qu’elle devait parler à son propriétaire de la situation, voir si elle pouvait rompre le bail ou trouver un colocataire, et peut-être arrêter d’attendre d’un type de vingt-neuf ans qui dort sur des canapés qu’il devienne soudainement financièrement responsable. Je n’ai pas proposé mon aide. Je n’ai pas proposé d’argent.
Je n’ai pas proposé de me porter garant ni de la laisser s’installer chez moi. Je lui ai donné des conseils pratiques, de la même manière que je donnerais un itinéraire à un inconnu. Et puis je lui ai dit que je devais raccrocher parce que je travaillais le lendemain matin. Elle a demandé si on pouvait se voir pour parler en personne.
J’ai dit non. Aussi simple que ça. Pas d’explication, pas de pincettes. Les appels ont continué les semaines suivantes.
Pas tous les soirs, mais assez souvent pour que je commence à laisser la messagerie répondre. Elle laissait des messages me demandant de l’aider à trouver un nouvel appart, me demandant si je connaissais quelqu’un qui louait, me demandant si je pouvais relire un bail parce qu’elle ne comprenait pas le jargon juridique. Chaque demande était enveloppée dans ce ton de désespoir qui montrait clairement qu’elle avait réalisé avoir fait une énorme erreur, mais qu’elle était trop fière pour le dire à voix haute. Je n’ai répondu à aucun d’entre eux.
Puis les messages ont cessé complètement. Et par le téléphone arabe, j’ai découvert pourquoi. Théo avait disparu. Pas de façon dramatique.
Il a juste arrêté de rentrer à l’appartement et a bloqué Manon partout. Elle s’est fait expulser parce qu’elle ne pouvait pas couvrir tout le loyer seule. Et maintenant, elle dormait sur le canapé de son amie, la même avec qui elle vivait avant d’emménager avec moi toutes ces années plus tôt. L’ironie n’a échappé à personne.
Manon avait échangé une maison de trois chambres avec un jardin et un chien contre un canapé dans un T2. Tout ça parce qu’elle voulait quelqu’un avec du piquant. Et maintenant, elle apprenait à la dure que le piquant ne paie pas les factures et ne répond pas présent quand les choses deviennent difficiles. Et moi, j’ai juste continué à bosser sur ma maison, à faire de la rando le week-end, à vivre ma vie ennuyeuse et prévisible, ignorant complètement que l’univers était sur le point de me donner exactement ce dont j’avais besoin.
Le truc quand on tourne la page, c’est que ça ne s’annonce pas avec des feux d’artifice ou un moment dramatique de clarté. Ça arrive juste tranquillement pendant qu’on est concentré sur autre chose, et un jour on réalise qu’on n’a pas pensé à son ex depuis des semaines. C’est exactement comme ça que Camille est entrée dans ma vie. Pas de grand geste romantique, pas de coup de foudre, juste une journée de travail ordinaire qui s’est transformée en quelque chose que je n’avais pas vu venir.
C’était environ deux mois après l’épisode Manon. La rénovation de ma salle de bain était enfin terminée, et j’avais été affecté à un projet de développement commercial au boulot qui nécessitait une collaboration avec un cabinet d’architecture paysagère. Il y avait peut-être douze personnes à la réunion de lancement, et Camille était l’une d’entre elles, assise de l’autre côté de la table avec un dossier rempli de plans détaillés et cette façon confiante de présenter ses idées qui montrait clairement qu’elle savait exactement de quoi elle parlait. Elle dirigeait sa propre entreprise de paysagisme depuis six ans, et la façon dont elle discutait des systèmes de drainage et de la composition des sols avec le même enthousiasme que la plupart des gens réservent à leur équipe de foot favorite m’a tout dit sur son éthique de travail.
On a fini par travailler assez étroitement sur ce projet. Beaucoup d’échanges sur des problèmes de nivellement et des spécifications de murs de soutènement. Le genre de conversations techniques qui semblent probablement ennuyeuses pour la plupart des gens, mais qui nous semblaient totalement naturelles. Elle avait sa propre maison à environ vingt minutes de la mienne.
Elle rénovait sa cuisine, et quand j’ai mentionné que je venais de finir de refaire une salle de bain, elle m’a posé des questions précises sur la colle à carrelage et l’étanchéité des joints au lieu de hocher la tête poliment comme font la plupart des gens. Environ six semaines après le début du projet, on a pris un café après une réunion de chantier, et cette conversation a duré trois heures sans qu’aucun de nous ne s’en rende compte. Elle m’a raconté comment elle avait lancé son entreprise juste après son master, comment elle avait acheté sa maison qui était une ruine et l’avait transformée petit à petit, comment elle avait deux chiens adoptés à la SPA qui étaient un chaos absolu, mais qu’elle les aimait quand même. Je lui ai parlé d’Oscar, de mes randos, de la façon dont j’avais passé les derniers mois à gérer une rupture en détruisant des murs à la masse.
Elle a ri, pas d’une manière jugeante, mais avec cette compréhension qui montrait qu’elle captait le truc. Puis elle a dit quelque chose qui m’a frappé plus fort que prévu. Elle a dit : Être ennuyeux est sous-estimé. La fiabilité est attirante.
Pas comme un compliment de pitié, mais comme une véritable observation, comme si elle avait compris quelque chose que la plupart des gens passent leur vie à rater. On a commencé à sortir ensemble officiellement environ une semaine plus tard. Et la différence entre être avec Camille et être avec Manon, c’était comme comparer une maison construite par des pros à une cabane tenue par du scotch et des vœux pieux. Camille n’avait pas besoin que je sois spontané ou rebelle ou quoi que ce soit que Manon cherchait.
Elle avait juste besoin que je sois là et que je sois constant, ce qui était littéralement la seule chose pour laquelle j’avais toujours été doué. On planifiait des week-ends des mois à l’avance. On s’envoyait des textos sur des recommandations d’artisans et des normes de construction. Et bizarrement, ça semblait plus romantique que n’importe quelle aventure de minuit improvisée.
Ses amis étaient architectes, ingénieurs et chefs de projet, des gens qui comprenaient qu’avoir un plan sur cinq ans n’était pas ennuyeux, c’était intelligent. Environ quatre mois après le début de ma relation avec Camille, donc environ six mois après le départ de Manon, je suis tombé sur Manon et Théo dans un supermarché. Et cette rencontre a pratiquement résumé tout ce qui s’était passé. Camille et moi étions là ensemble pour acheter de quoi dîner, ayant une de ces conversations faciles pour savoir si on tentait une nouvelle recette ou si on faisait juste des pâtes.
On a tourné dans le rayon fruits et légumes, et ils étaient là, Manon et Théo, debout devant les pommes bio, en train d’avoir ce qui était clairement une dispute sur l’argent. Théo ressemblait exactement à ce qu’on pouvait imaginer : jean troué, t-shirt de groupe délavé, cette expression perpétuellement épuisée de quelqu’un qui squatte des canapés depuis trop longtemps. Manon avait l’air mieux qu’au magasin de bricolage, comme si elle avait dormi et recommencé à manger. Mais il y avait cette dureté sur son visage qui n’était pas là avant, comme si la vie avait passé les derniers mois à lui donner des leçons qu’elle ne voulait pas apprendre.
Ils nous ont vus tous les deux en même temps, et j’ai vu tout le langage corporel de Manon changer. Ses yeux sont passés de Théo à moi, puis à Camille, et on pouvait littéralement la voir faire le calcul dans sa tête, comparant là où elle avait atterri et là où j’étais. Théo, étant le génie absolu qu’il était, a décidé de l’ouvrir. Il m’a regardé, a eu un petit sourire narquois, et a dit : Toujours aussi ennuyeux, à ce que je vois.
Camille, sans se démonter une seconde, l’a toisé de haut en bas et a répondu : Toujours aussi fauché, à ce que je vois. Je n’ai rien dit. J’ai juste passé mon bras autour de Camille et on a continué à marcher. Mais j’ai entendu Manon s’en prendre à Théo derrière nous, quelque chose sur le fait qu’il empirait tout.
Je n’ai jamais su ce qui s’est passé après ça, parce que j’ai sincèrement arrêté de m’en soucier. Le reste s’est mis en place exactement comme il le devait. Camille et moi avons emménagé ensemble environ huit mois après le début de notre relation. On a acheté une maison qui nécessitait des travaux mais qui avait de bonnes bases, exactement le genre de projet qu’on adorait tous les deux.
Oscar s’est super bien entendu avec les chiens de Camille, et nos week-ends sont devenus cette routine parfaite de courses au magasin de bricolage, de sentiers de randonnée et de travaux de rénovation ensemble. On s’est mariés un an plus tard. Petite cérémonie, rien de chic, juste les gens qui comptaient vraiment. Par des amis communs, j’ai fini par apprendre que Manon était retournée vivre chez ses parents, avait trouvé un emploi plus stable dans un cabinet médical et sortait avec un type qui travaillait dans la finance.
Tant mieux pour elle. Honnêtement, j’espère qu’elle a compris ce qu’elle voulait vraiment. Théo, pour autant que je sache, dort toujours sur des canapés et joue dans des bars miteux, attendant toujours sa grande chance qui ne viendra jamais, parce que le talent sans discipline n’est que du bruit coûteux. Et moi, je vis dans ma maison ennuyeuse et prévisible avec ma femme qui trouve que la fiabilité est attirante.
Je travaille sur des projets d’ingénierie ennuyeux et je planifie des vacances ennuyeuses six mois à l’avance, et je n’ai jamais été aussi heureux. Voilà ce que j’ai appris de toute cette expérience. Les mauvais garçons vous donnent des histoires, mais les hommes bien vous donnent un avenir. Manon voulait de l’excitation et a eu du chaos.
Elle voulait du piquant et a eu de l’instabilité. Elle voulait quelqu’un qui vivait dans l’instant et a eu quelqu’un qui ne pouvait pas planifier au-delà du week-end prochain. Pendant ce temps, j’ai juste continué à être exactement qui j’avais toujours été, et il s’est avéré que c’était exactement ce que la bonne personne recherchait depuis le début. L’univers a un drôle de sens de l’humour comme ça.
Vous passez des années à penser que votre stabilité est un défaut, qu’être responsable et fiable vous rend invisible. Et puis quelqu’un arrive qui voit ces qualités exactes et pense que ce sont les choses les plus attirantes chez vous. Camille ne voulait pas que je change ou que je sois plus spontané ou que je développe une sorte de côté mystérieux. Elle voulait que je continue à être le gars qui vérifie la météo avant la rando, qui lit les notices et qui a un plan retraite à trente-deux ans.
Elle voulait de l’ennuyeux. Je lui ai donné de l’ennuyeux, et on a construit quelque chose de vrai avec ça. La dernière chose que j’ai entendue à propos de Manon venait de sa mère, ce qui était probablement le rebondissement le plus étrange de toute cette histoire. Environ un an après tout ça, j’ai reçu un message sur Facebook de la mère de Manon disant qu’elle voulait me remercier de ne pas avoir repris Manon quand elle avait essayé de revenir en rampant.
Elle a dit que Manon avait besoin d’apprendre que les actes ont des conséquences et que l’excitation n’était pas un substitut au partenariat. Elle a dit que j’avais toujours été bien avec sa fille et qu’elle était désolée de la façon dont les choses s’étaient terminées. Je n’ai pas répondu, parce que qu’est-ce qu’on peut bien répondre à ça ? Mais c’était étrangement validant de savoir que même la propre mère de Manon reconnaissait à quel point toute la situation avait été ridicule.
Alors oui, ma copine m’a dit que j’étais trop gentil, m’a quitté pour un mec avec du piquant, et six mois plus tard elle dormait sur des canapés pendant que je vivais ma meilleure vie. Pas parce que j’ai changé ou que je suis devenu quelqu’un que je n’étais pas, mais parce que je suis resté exactement le même et que j’ai attendu quelqu’un qui appréciait vraiment ça. Être ennuyeux n’est pas un bug, c’est une fonctionnalité, et la bonne personne le verra. La mauvaise personne vous quittera pour un bassiste qui ne peut pas payer son loyer.
Et honnêtement, c’est la meilleure faveur qu’elle puisse vous faire.
