Sie steht vor dem Spiegel und dreht die Mütze. Vorne. Hinten. Vorne.
„Nicht vergessen: vorne, hinten, vorne. “ Sie lacht kurz. „Wow. Okay.
So? “
Ihr Gesicht bleibt ihr Gesicht. Egal, wie oft sie die Mütze dreht. Das ist das Problem.
„Ich sag’s den Parkrangern“, sagt sie in die Kamera. „Ich sag’s den Parkrangern, dass ich ein Typ bin. Ich bin ein Mädchen. “
Der Livestream läuft.
Der Plan ist nicht kompliziert: Sie will wissen, wie Männer sie behandeln, wenn sie denken, sie sei einer von ihnen. Dafür wird sie heute Frank. „Alter, die denken dann einfach, ich bin lesbisch. Das ist das Ding.
“
Sie setzt die Sonnenbrille auf. Nimmt sie ab. Setzt sie wieder auf. „Mit Sonnenbrille verwirre ich die Leute.
Okay. “
Der Chat hat gemischte Meinungen. Manche schreiben „Sieht gut aus“, manche „Glaubwürdig“, manche schreiben nur: „Du siehst immer noch aus wie ein Mädchen. “
„Danke“, sagt sie trocken.
Die Haare hat sie hochgesteckt, die Brille sitzt, aber das Hemd ist zu warm und zu eng. „Ich brate in dem Outfit“, sagt sie. „Sieht das glaubwürdig aus? “
Sie zupft am Stoff.
„Ich brauch ein besseres Shirt. Ich brauch wirklich ein besseres Shirt. “
Der Chat fragt, wie lange sie schon live ist. „Eine Stunde.
Ich bin seit einer Stunde live. “
Sie beugt sich nah an den Spiegel. Das Problem sitzt über der Mütze. „Mein Gesicht ist zu sauber für einen Kerl.
Meine Güte. Ich habe die Gesichtsform von einem Mädchen. “ Sie seufzt. „Ich glaube, das ist so gut, wie es wird.
Wirklich. Mehr geht nicht. “
Der Chat schlägt vor, einen Bart aufzumalen. „Soll ich einfach einen Bart draufmalen?
Einfach so? “
Sie hält den Stift vors Kinn. Betrachtet sich. Im Spiegel entdeckt sie etwas anderes.
„Ich seh aus wie die weibliche Karate Kid. Das ist süß. Das finde ich gut. “
Sie legt den Stift weg.
„Nichts im Gesicht. Alles klar. “
Sie bewegt den Kopf. Die Illusion kippt.
„Gerade eben war ich noch ein Typ“, murmelt sie. „Jetzt bin ich wieder ein Mädchen. “ Sie richtet die Mütze. „Es ist gut.
Es ist gut. “
Sie testet ihre Stimme. „Was geht, Bro? “
Der Chat korrigiert sofort: Nicht Bro sagen.
Das verrät dich. „Was sagt ihr dann? Alter? “
Sie versucht es tiefer, langsamer.
„Hey, Mann, was geht? Ich bin seit zwanzig Minuten hier. Noch nichts gefangen. Gut zu sehen, Bruder.
Zieh weiter, Bruder. “
Der Chat lacht. Sie nicht. Frank lacht nicht.
„Mein Name ist Frank. “
Sie erklärt, warum sie das überhaupt macht. „Ich kann euch gar nicht sagen, wie das ist, als Mädchen angeln zu gehen. “ Sie macht eine vage, abweisende Handbewegung.
„Ihr wärt so – ich kann es nicht mal erklären. “
Also wird Frank. Frank hat Selbstvertrauen. Frank nimmt sich, was er will.
„Bei dem Anblick klau ich dir deine Freundin“, sagt sie und zieht eine Augenbraue hoch. „Fantastisch. Genau das, was ich hören will. “
Der Chat feiert.
Sie grinst. Dann fällt ihr ein: Frank grinst nicht. Sie reißt sich zusammen. „Ich wünschte, ich hätte einen Bruder“, sagt sie leise.
„Das wäre krank. Ich wollte immer einen Bruder. “
Vorhin hatte jemand geschrieben: „Wir wollen dein Gesicht sehen, Bruder. “
„Es warst du, Faith“, sagt sie in den Chat.
„Ich war’s. “
Sie probiert den Gang. Ein paar Schritte hin, ein paar zurück. Jemand schreibt: „Der Gang sitzt.
“
Sie bleibt stehen. „Okay. Gut. “
„Ich habe keine Crocs“, sagt sie.
Jemand fragt, ob die Leute sie erkennen werden. Sie zuckt die Schultern. „Leute, die angeln, sind normalerweise in ihrer eigenen Welt. Die merken das nicht.
“
Sie greift zum Handy. „Ich ruf meine Mom an. Sollen wir? “
Der Anruf geht raus.
Sie hält das Handy so, dass ihre Mom sie im ganzen Outfit sieht. „Wie sieht’s aus? Sieht es glaubwürdig aus? “
Ihre Mom sagt etwas.
Faith zieht die Mütze gerade. „Ich habe die Gesichtsform von einem Mädchen, das ist das Ding. Okay. “
Sie legt auf.
„Sie hat gelacht. Sie sagt, ich sehe komisch aus. “
Sie zuckt die Schultern. „Das ist in Ordnung.
Frank sieht komisch aus. “
Der Chat will wissen, wo Faith ist. „Ich bin’s. “
Dann: „Sie hat gesagt, ich soll locker sitzende Sachen tragen.
Ja, ich hab mein Yosemite-Shirt. “
Sie ist hungrig. Auf dem Teller liegen dünne Nudeln. Sie hält die Gabel hoch.
„Kann ich das einfach so kochen oder muss ich da was anderes rein? Okay. Ich glaube, ich schaff das. “
„Kannst du das so kochen?
Du siehst komisch aus. “
„Es ist Frank. “
Dann hält sie inne. Die Gabel.
Die zarten Engelshaar-Nudeln. „Sorry, Leute. Männer essen keine zarten Engelshaar-Nudeln. “
Sie schaut auf den Teller.
Dann in die Kamera. „Doch. Oder? “
Sie isst weiter.
„Ich will Milch. “
Der Plan fürs Angeln steht. Sie wird wenig reden. Vielleicht gar nicht.
„Ich kann so tun, als wäre ich taub“, sagt sie. „Wisst ihr, was das heißt? “ Sie formt mit der Hand ein Zeichen. „Das heißt Hallo.
Manchmal einfach nicken. “
Sie nickt sich im Spiegel zu. „Red einfach nicht. Die reden beim Angeln sowieso kaum.
“
Sie zählt auf: „Kein Lächeln. Kein Kichern. Nicht höflich sein. Du bist bereit.
Du hast recht. Ich bin bereit. “
Sie übt Small Talk. „Hast du in letzter Zeit geangelt?
Gestern, vier Stunden. Habt ihr in letzter Zeit geangelt? “
Sie hält inne. „Okay.
Einfach nichts sagen. “
Eine Weile passiert nichts. Sie sitzt da, die Mütze auf dem Kopf, die Brille auf der Nase, und starrt an sich runter. Plötzlich sagt sie: „Ich bin fertig mit dem hier.
Das ist nicht das, was ich mir vorgestellt habe. “
Der Chat diskutiert. Manche wollen, dass sie aufhört. Manche feuern sie an.
„Ich habe normalerweise diese Person, mit der ich meine Videoideen bespreche. Diese tolle Person. Aber die ist gerade nicht erreichbar“, sagt sie. „Also bin ich auf mich allein gestellt.
“
Der Chat wird lauter. Morgan hat gespendet. „Morgan, danke für deine Spende. Du bist unglaublich.
Ich glaube, du bist gerade Zweiter. “ Sie prüft die Rangliste. „Okay, Vierter. Vier ist nah genug.
Morgan, ich hab’s versucht. “
„Hector ist Erster“, liest sie. „Clifford Dritter. Danke, Leute.
“
Sie nimmt den Rucksack. „Ich zeig euch, was ich einpacke. Das hier ist Frank, nicht eure Tochter. “
Shorts.
Ein anderes Shirt. „Sobald ich einen Fisch fange, zieh ich mich um. Fantastisch. “
Zum Schluss schaut sie noch einmal in den Spiegel.
Die Mütze sitzt. Die Brille sitzt. Die Haare sind weg. „Okay.
Ich glaube, ich kann als Typ durchgehen. Ich bin zuversichtlich“, sagt sie. Eine letzte Frage an den Chat: „Glaubt ihr, die merken, dass ich ein Mädchen bin? “
Sie wartet keine Antwort ab.
„Ich glaube nicht. Die sind in ihrer eigenen Welt. “
Sie holt Luft. Nickt.
„Willkommen bei Bluegill. Willkommen. “
Sie öffnet die Tür.
Frank tritt nach draußen.
