„Das wird nicht funktionieren. “
Ich stehe vor dem Spiegel und versuche, aus mir einen Typen zu machen. Keinen hübschen, keinen interessanten. Einen langweiligen, durchschnittlichen Typen, der zum Angeln geht und niemandem auffällt.
Der Chat hat die Idee gebracht. Alle haben geschrien: Mach es! Und ich, in einem Anfall von Größenwahn: Gute Idee. „Ist das ein Date?
“, fragt jemand. „Nein. Ich ziehe mich als Mann an, gehe angeln und schaue, ob die Leute mich anders behandeln, wenn sie glauben, ich wäre ein Kerl. “
Ein soziales Experiment.
Klingt spannend. Klingt wissenschaftlich. Klingt einfach. Ist es nicht.
Ich war Laufsteg-Model. Alles an mir schreit Frau. Meine Haare, meine Stimme, meine Klamotten. Ich besitze nicht ein einziges männliches Kleidungsstück.
Nicht eine Hose. Nicht ein Hemd. Nichts. „Das Ziel heißt: flatify“, erkläre ich dem Chat.
„Ich muss mich flach machen. Formlos. Ungeschlechtlich. Eine wandelnde Stoffhülle.
“
Erster Erfolg: eine Camouflage-Jogginghose. Viel zu groß, aber genau deshalb perfekt. Ich schlüpfe hinein und drehe mich vor der Kamera. Die Beine flattern.
Meine Taille ist weg. Keine Kurven. Nur Stoff und Tarnmuster. „Ich sehe aus wie ein Zelt“, flüstere ich ehrfürchtig.
„Ein Tarnzelt. Ich sehe aus wie jemand, der im Wald kampiert und keinen Spaß versteht. Perfekt. “
Auf einmal ist der Chat voll.
Natürlich. Erst verkleide ich mich als Typ, und plötzlich schauen alle zu. Ich danke den Spendern, die den Chat zum Glühen bringen. „Chicken, ich liebe dich.
Aber ich ziehe keine Mülltüte an. “
Jetzt das Oberteil. Der Horror. Ich ziehe ein Teil nach dem anderen aus dem Schrank.
Crop-Tops. Enge Shirts. Eine Bluse mit Rüschen. Nichts hat auch nur ansatzweise etwas Männliches.
Ich halte ein Minecraft-Shirt hoch. „Damit sehe ich aus wie ein Zweijähriger. “
Der Chat stimmt zu. Ich werfe es in die Ecke.
„Ich hätte einkaufen gehen sollen“, sage ich. „Ich hätte wirklich einkaufen gehen sollen. Ein schlichtes, hässliches T-Shirt. Mehr hätte ich nicht gebraucht.
“
Ich habe keins. Der Chat schlägt vor, ich solle mich im Gras wälzen, mit Dreck einreiben, nach Benzin riechen. „Ich werde mich nicht im Gras wälzen. Vielleicht später, wenn es das Experiment verlangt.
“
Und dann sehe ich es. Ganz hinten im Schrank: ein Flanellhemd. „Oh mein Gott“, sage ich und ziehe es heraus, als hätte ich einen Schatz geborgen. „Ich wusste, dass ich eins habe.
“
Das Hemd ist zu groß. Es kratzt. Es riecht nach Schrank. Es ist das schönste Kleidungsstück, das ich je besessen habe.
Ich ziehe es an, knöpfe es zu, verheddere mich und knöpfe es wieder auf. Der Chat korrigiert mich: falsch geknöpft. Ich versuche es noch einmal. Es wird schlimmer.
Ich lasse es. „Wir haben keine Zeit für Perfektion. “
Weiter. Haare unter die Kappe.
Ich binde sie zusammen und stopfe sie unter den Stoff. Die Kappe ist zu klein, also quellen Haare an den Seiten heraus wie ein seltsamer Pilz. „Man Bun? Oder abschneiden?
“
Der Chat schreit: Nicht schneiden! Ich lasse den Pilz. Sonnenbrille auf. Kappe tief.
Ich trete vor den Spiegel und halte den Atem an. Da steht jemand. Ein Typ. Mit schlechter Haltung.
Der Typ macht sich über nichts Gedanken. Der Typ geht angeln. Der Typ hat allerdings Brüste. „Das sind keine Brustmuskeln“, flüstere ich.
„Herrgott, das sind keine Brustmuskeln. “
Der Chat lacht Tränen. Ich auch. Dann merke ich: Wenn ich die Schultern nach vorne nehme und den Rücken runde, verschwindet alles.
Ich stehe krumm – und plötzlich bin ich nicht mehr ich, sondern ein Typ mit Rückenschmerzen. „Das ist der Preis fürs Mannsein“, sage ich und bleibe in der Position. „Ich gehe den ganzen Tag so. Danach brauche ich einen Orthopäden.
Aber erst kommt das Experiment. “
„Schönster Typ, den ich je gesehen habe“, schreibt jemand. „Danke. Das hilft mir enorm.
“
Jetzt die Stimme. Ich versuche, tiefer zu sprechen. Es klingt wie eine heisere Ente. Der Chat stirbt vor Lachen.
Ich auch. „Die werden es wissen“, sage ich, sobald ich wieder Töne finde. „Die wissen sofort, dass ich keine echte Person bin. Meine Zähne sind zu sauber.
Kein Mann dieser Welt hat so weiße Zähne. “
„Reib sie mit Dreck ab“, schreibt jemand. „Nein. Ich reibe meine Zähne nicht mit Dreck ab.
“
„Du siehst aus wie ein Typ, der angeln geht“, schreibt jemand anderes. Ich schaue noch einmal in den Spiegel. Die Camouflage-Hose. Das Flanellhemd.
Die Kappe. Die Brille. Die schiefe Haltung. Der Typ da drüben könnte echt sein.
Er könnte eine Angel besitzen. Vielleicht einen alten LKW. Vielleicht keine Meinung über Blumen. „Ich bin ein Catfish“, sage ich in die Kamera.
„Wörtlich. Ich gehe angeln und bin am Ende selbst der Fisch. “
Der Chat johlt. Aber ich bin noch nicht fertig.
Morgen kommt mein Angelvideo raus. Wenn mich jemand erkennt, wenn irgendwer dahinterkommt, dass die Frau von gestern heute ein Typ in einer Camouflage-Hose ist, ist das Experiment vorbei. Dann bin ich die Frau, die sich als Mann verkleidet hat, um zu testen, ob man Männer anders behandelt. Und irgendwie ist genau das der Punkt.
Ich drehe mich noch einmal vor der Kamera, zeige das ganze Outfit, jede Falte, jeden Fehler. „Es ist heiß. Es ist viel zu heiß, um so auszusehen. Ich schwitze schon jetzt wie ein Tier.
Aber ich schaue in den Spiegel, und wisst ihr was? Ich sehe keinen Mann. Nicht wirklich. Aber ich sehe jemanden, der durchgehen könnte.
Und das ist alles, was wir brauchen. “
Ich atme tief durch. Dann sage ich den Satz, den ich mir selbst nicht geglaubt habe, bis ich ihn laut ausgesprochen habe:
„Es funktioniert.
“
Ich greife nach der Angel und gehe zur Tür.
