Tre giorni dopo la morte di mio padre, entrai in cucina alle dieci e mezza del mattino e trovai Marco seduto in tuta, con il caffè in mano. Rimasi ferma sullo stipite della porta. «Perché sei a casa? »
«Buongiorno anche a te.
È mercoledì. »
«Lo so che giorno è. »
Per un attimo pensai che si fosse preso un giorno di lutto. Il funerale di papà era fissato per venerdì e la mattinata l’avevo passata a discutere con il fiorista su una composizione chiamata “Giardino Celeste”, che Vittorio Rinaldi, un uomo che considerava i cuscini decorativi un affronto personale, avrebbe detestato.
Poi notai che il telefono aziendale di Marco non era sul bancone. «È successo qualcosa al lavoro? »
Chiuse il portatile. «Mi sono licenziato.
»
«Cosa hai detto? »
«Mi sono dimesso ieri. » Bevve un sorso di caffè. «Silvia, non farne una tragedia.
»
Normalmente mi avrebbe fatto sorridere. In ventidue anni di matrimonio, la sua ironia gli aveva salvato la pelle più volte di quante saremmo disposti ad ammettere. Quella mattina no. «Perché hai lasciato il lavoro proprio ieri?
»
«Perché non ne vedo più il senso. »
«Il senso di solito è lo stipendio. »
«Sai cosa intendo. »
«No, non lo so.
»
Mi studiò, poi lo disse con la disinvoltura di chi annuncia di voler disdire un abbonamento. «Perché continuare a lavorare? La tua eredità basta per entrambi. »
Lo fissai.
Papà era morto da settantadue ore. Avevo ancora il suo ultimo messaggio in segreteria perché non riuscivo a cancellarlo. I biglietti di condoglianze erano impilati accanto alla moka, il necrologio ancora aperto sul tablet. E mio marito, a quanto pareva, era già in pensione.
«Quale eredità? »
«Dai, Silvia. Tuo padre ha venduto la Rinaldi Climatizzazione per milioni. La casa è pagata, aveva investimenti, spendeva pochissimo.
»
«Non so quanto valga. E tu come fai a sapere che basta per smettere di lavorare? »
Esitò. «Beh, con un calcolo prudente, un paio di milioni.
»
Aveva già fatto i conti. Io no. Papà parlava più volentieri del suo colesterolo che delle sue finanze, e questo la diceva lunga. Marco mi prese la mano.
«Lavoro da quando avevo ventidue anni, ora ne ho cinquantacinque. Trentatré anni di obiettivi di vendita, aeroporti, clienti che chiamano la domenica per un filtro dell’aria condizionata. Forse finalmente potremmo goderci la vita. »
Capivo quella stanchezza.
Ma capire perché qualcuno fa una cosa non la rende automaticamente ragionevole. «Ti sei licenziato senza parlarne con me. »
«Sapevo che ti saresti preoccupata. »
«Non è una giustificazione.
»
Sospirò. «Possiamo evitarlo oggi? »
Quasi scoppiai a ridere. A quanto pareva, quello non era il momento per discutere di una decisione che lui aveva già preso, perché mio padre era appena morto.
Quella sera vennero a trovarci mia suocera Donatella, con le lasagne, e Federica, la sorella di Marco, con il vino. Per venti minuti tutto sembrò normale. Poi Marco cominciò a spendere i soldi di papà. Donatella si lamentava dell’ennesimo aumento dell’affitto.
«Non preoccuparti, mamma. Appena tutto si sarà sistemato, ti compro una casa. »
«Marco, dico sul serio. Ci sono dei bilocali vicino a San Lazzaro.
»
Capii che non era la prima volta che ne parlavano. Federica sorrise. «Guarda la mamma, si è già scelta il quartiere. »
Marco si rivolse a lei.
«Sistemo anche te. Ti do duecentomila euro. Si riparte da zero. »
Federica posò la forchetta.
«Dici sul serio? » Si alzò e lo abbracciò. Io rimasi seduta con il bicchiere in mano. Nessuno mi aveva chiesto niente.
Non come stessi, non come fosse messa l’eredità, non cosa avrei voluto farne io. Erano passati direttamente alla distribuzione. «Marco, papà non è nemmeno stato sepolto. »
Il tavolo ammutolì.
«Di quale famiglia stai parlando quando dici che ci si prende cura della famiglia? »
Donatella abbassò lo sguardo. Federica si appoggiò allo schienale. «È superfluo,» disse Marco, seccato.
Tanto superfluo quanto promettere duecentomila euro senza che nessuno gliene chiedesse conto. Federica alzò le mani. «Non voglio essere in mezzo. » Curioso, da parte di chi aveva accettato duecentomila euro quaranta secondi prima.
Dopo che se ne andarono, in cucina:
«Hai messo in imbarazzo mia madre. »
«Non avevi alcun diritto di promettere niente a nessuno dei due. »
«Siamo sposati. »
«Cosa c’entra con i duecentomila euro a Federica?
»
«Se tuo padre ti ha lasciato quello che penso, parliamo di più soldi di quanti ce ne serviranno mai. »
«Non rispondermi dicendo che non esistono i tuoi soldi e i miei. Siamo una famiglia sola. »
Non risposi.
Forse perché ero stanca. Forse perché stavo facendo quello che facevo da anni: decidere se valesse la pena litigare. Marco era sempre stato generoso, a volte, con cose non del tutto sue. La mia auto prestata a Federica senza dirmelo prima.
Lo scaldabagno di sua madre pagato prima di avvisarmi. La nostra casa offerta per ogni Natale senza chiedermelo. Singolarmente, niente mi era mai sembrato grave. Un matrimonio è pieno di piccole irritazioni, e impari che non ogni collina merita una bandiera.
Il giorno dopo squillò il telefono mentre sceglievo l’abito per la sepoltura di papà. «Silvia, sono Salvatore Greco, l’avvocato di tuo padre. Ci sono documenti sull’eredità che Vittorio voleva esaminassi con te. Puoi venire domani?
»
«Certo, Marco può accompagnarmi. »
Pausa. «In realtà, tuo padre ha chiesto che il primo incontro fosse solo con te. »
Guardai verso il soggiorno.
Marco, portatile aperto, l’annuncio di una barca usata sullo schermo. Per la prima volta mi chiesi cosa sapesse mio padre che io non sapevo. Nello studio dell’avvocato, dopo le formalità di rito, chiuse una cartella. «C’è una cosa di cui Vittorio voleva che ti parlassi.
Marco ti ha mai detto di essere venuto a trovare tuo padre senza di te? »
«No. »
«L’ha contattato più volte. Una visita, una telefonata, un’email.
Riguardo all’eredità. »
«Sì. Vittorio mi ha chiesto di fare attenzione a come te lo descrivevo. »
Marco non lo minacciava, non tentava nulla di illegale.
Questo, in un certo senso, peggiorava tutto. Mi fece scivolare davanti una lettera scritta a mano da papà, con le sue maiuscole squadrate. Raccontava di un pomeriggio in cui Marco aveva iniziato a parlare di pensionamento e a un certo punto aveva detto che, una volta che io avessi ereditato, avrebbe potuto finalmente smettere di lavorare. Papà aveva risposto che a ereditare sarei stata io.
Marco aveva riso: «Dai, Vittorio, siamo sposati». Lo lessi due volte. Corrispondeva esattamente a quanto Marco mi aveva detto in cucina. Quell’idea non era nata tre giorni dopo la morte di papà.
C’era già prima. L’avvocato aprì il fascicolo dell’eredità. «Dopo donazioni, spese e disposizioni testamentarie, i beni destinati a te valgono circa tre milioni e ottocentomila euro, esclusa la casa. La maggior parte è in un fondo fiduciario istituito da tuo padre.
Sei tu la beneficiaria. Il fondo copre abitazione, spese sanitarie, previdenza, benessere generale. Non è pensato per darti un assegno in bianco. »
«Bene, ho cinquantadue anni,» sorrisi.
«Vittorio ha detto la stessa cosa. La parte insolita,» aggiunse, «è che per cinque anni le distribuzioni straordinarie richiedono l’approvazione di un fiduciario indipendente. Una grossa donazione, un investimento speculativo, finanziare l’attività di un parente. »
«Quindi papà ha messo qualcuno tra me e i miei soldi a causa di Marco.
»
«Non stava decidendo sul tuo matrimonio,» disse piano, indicando la seconda pagina della lettera. «Ha scritto: “Non voglio lasciare a Silvia la mia opinione su suo marito insieme ai miei soldi. Non voglio che passi gli ultimi mesi a difenderlo davanti a me. Voglio solo che nessuno possa metterti fretta con i soldi.
”»
Quella frase mi ferì perché mi conosceva. Probabilmente avrei fatto esattamente così. Tornata a casa: «Cosa ha detto l’avvocato? »
«C’è un fondo fiduciario.
»
«Quanto? »
«Oggi non parlo di cifre. Stamattina abbiamo seppellito mio padre. »
«Quanto tempo prima che eroghi i pagamenti?
»
Gli spiegai le basi. «Quindi ci serve l’approvazione per usare i nostri soldi. »
«La mia eredità. »
«Possiamo almeno chiedere un prestito garantito?
»
«Non lo so, Silvia. Mi sono già licenziato. »
Eccolo lì. Non avevo fatto un errore, ma la sua decisione aveva generato una fattura, e ora toccava a me pagarla.
Quella notte scesi in cucina per l’acqua e sentii Marco al telefono, a voce bassa. «Non farti prendere dal panico. I soldi ci sono, solo bloccati. Federica, ci penso io.
» Poi una frase che ricordo esatta: «Silvia cambierà idea». Normalmente sarei entrata a discutere. Invece tornai su. Per una volta volevo sentire cosa diceva quando pensava che non lo ascoltassi.
La mattina dopo gli chiesi, senza rabbia, cosa avesse promesso a tutti. Fu la cosa che lo infastidì più della rabbia stessa. Ammetteva di pensare a una casa sul lago di Garda, investimenti per vivere comodamente, aiuto a sua madre, viaggi per Federica, inverni al caldo. Niente di terribile, preso singolarmente.
Il problema era che aveva costruito un intero futuro senza mai chiedermi se lo volessi anch’io. «Quando ti sei licenziato, esattamente? »
«Martedì? »
«No.
Papà è morto domenica sera. »
«Lunedì mattina. »
«Ne avevi già parlato con il tuo direttore? »
«Sì, avevamo già parlato di opzioni.
»
«Parlavi già di pensione mentre papà era ancora vivo? »
«Parlavo di opzioni. »
«Stai facendo sembrare che aspettassi che morisse. »
«Lo stavi facendo?
»
«No,» poi aggiunse: «Aveva settantanove anni, era malato. Sapevamo cosa sarebbe successo. »
Capì subito come suonava. «Ho lavorato trentatré anni, Silvia.
Ho perso compleanni per clienti di Modena. Ho mangiato uova strapazzate in hotel di provincia per metà della mia vita. Sono stanco. »
«Lo so davvero.
»
«Tuo padre è andato in pensione prima dei sessanta. Lui ha avuto delle scelte. »
C’era un risentimento nella sua voce che non avevo mai voluto ascoltare fino in fondo. Non verso papà.
Verso ciò che papà rappresentava. Nei giorni seguenti scoprii quanto lontano fossero i suoi piani. Una caparra di cinquemila euro versata dal conto cointestato per la casa sul lago. Donatella che accennava al padrone di casa di non voler rinnovare l’affitto.
Federica che chiedeva quando si sarebbero sistemate le cose, perché aveva già detto a un creditore di non voler accettare un piano di rientro lungo. Tanto, presto, avrebbe potuto saldare tutto. Marco non si era limitato a promettere. Le persone avevano già cominciato a decidere sulla base di quelle promesse.
«Non hai solo speso soldi che non abbiamo,» gli dissi. «Hai cambiato la vita di altre persone con quei soldi. »
«Li abbiamo. »
«Eccola lì.
Quali sono “i tuoi” soldi? Perché non avevi mai promesso centinaia di migliaia di euro ereditati da mio padre appena morto? »
«Vittorio ha ottenuto esattamente quello che voleva con quel fondo. »
Fu il colpo di grazia.
«Non incolpare mio padre per aver lasciato il lavoro. »
«Non l’ho detto. »
«Non dovevi. »
Richiamai l’avvocato.
«Quella conversazione con papà è stata l’unica volta in cui Marco ha parlato dell’eredità? »
«No. »
Tornai in studio. Mi fece scivolare davanti un fascicolo intitolato “Piano di investimento famiglia Rinaldi-Bellini”.
Rendimenti stimati, la proprietà sul lago, l’alloggio per Donatella, risoluzione debito Federica, duecentocinquantamila euro. Le proiezioni pensionistiche di Marco. Il mio nome ripetuto ovunque: “Eredità prevista di Silvia”, “Beni di Silvia”, “Reddito di Silvia”. E in alto a destra, una data.
Undici mesi prima che papà morisse. Non tre giorni dopo. Non una decisione avventata presa nel dolore. Marco aveva progettato questa vita mentre papà andava ancora in ferramenta e mi chiamava ogni domenica per l’olio dell’auto.
«Non c’è niente qui su cosa volessi io,» dissi. «Niente sui miei progetti, niente su Giulia, niente sulle associazioni a cui papà teneva. Ero ovunque in quelle pagine, eppure non c’ero affatto. »
«Stai bene?
»
«No. » Fu la risposta più facile di tutta la settimana. Prima di andarmene: «Non voglio che nessuna parte dell’eredità venga trasferita sui nostri conti cointestati». Quella sera, in camera: «Hai parlato col fiduciario?
»
«Sì. E non chiedo distribuzioni. Niente per nessuno. »
Per la prima volta dalla morte di papà, Marco non sembrava irritato.
Sembrava spaventato. Capii che fino a quel momento non aveva mai davvero creduto che potessi dirgli di no. Le settimane successive furono stranamente educate. «Ti serve qualcosa dal supermercato?
Porto fuori il cane. » Marco cominciò a disfare i suoi piani. Annullò la caparra per il lago. Aggiornò il curriculum.
Richiamò vecchi contatti. Lo sentii un sabato al telefono con Federica. «Non avrei dovuto promettertelo. Ma non era mio da promettere.
» Poi con sua madre: «Ti ho promesso qualcosa che non era mio. Mi dispiace, la colpa è mia». Quando riattaccò: «Grazie,» gli dissi, «per avermi fatto passare per la cattiva». «L’ho già fatto abbastanza da solo.
»
Fu il momento più tenero di settimane. E rese più difficile ciò che feci dopo. Nel frattempo, però, Donatella e Federica vennero comunque a parlare. «Marco ci ha detto che non chiederai alcuna distribuzione.
»
«Vorrei averlo saputo prima,» disse Federica, «prima di cambiare i termini con i miei creditori. »
«Non te l’ho detto io di cambiarli. »
«È tuo marito, Silvia. »
«Esatto.
Mio marito. Non il socio di mio padre. »
Donatella parlava dell’affitto, aumentato due volte in tre anni, di avere settantasei anni e temere di non potersi permettere lo stesso posto a ottanta. Non riuscivo a odiarla.
Mi aveva accompagnata in ospedale quando nacque Giulia. Mi era stata accanto durante la chemioterapia di mia madre. Le persone possono ferirti senza cancellare il bene fatto prima. Valutai persino di comprarle io un bilocale, di mia iniziativa.
«È questo che vuoi tu? » mi chiese l’avvocato. Non lo sapevo. E non presentai nulla.
Per fortuna. Il giorno dopo Donatella si presentò già convinta. «Marco ha detto che forse stai ripensandoci. Un bilocale sarebbe meglio di una casa.
»
Segno che Marco continuava a parlare per me alle mie spalle. «Non ho deciso niente. »
«Tuo padre ti ha lasciato quasi quattro milioni. Vittorio non può più usarli.
Per cosa li stai risparmiando, esattamente? »
Fino a quel momento avevo pensato che, dandole il bilocale volontariamente, avrei potuto separare la mia generosità dall’arroganza di Marco. Capii che non potevo. Donatella non aspettava di vedere se volessi dare.
Aspettava che smettessi di rifiutare. «Manterrai il tuo affitto attuale,» dissi. Prese la borsa e se ne andò. Quella sera chiamò Giulia, nostra figlia.
«Papà ha sbagliato, lo so. Ma vuoi davvero buttare via ventidue anni per dei soldi? »
Quella frase mi ferì, arrivando da mia figlia. «No.
»
«Allora cosa stai facendo? »
«Sto cercando di capire quando tuo padre ha iniziato a credere che essere sposato con me significasse non dovermi più chiedere il permesso. »
Quella notte, in camera: «Non possiamo continuare così. Ti sei licenziato senza chiedermelo.
Hai promesso una casa a tua madre, duecentomila euro a tua sorella. Hai pianificato la tua pensione prima che papà morisse. Tutto senza chiedermelo. E ora dovrei io dimostrare di essere impegnata in questo matrimonio?
»
Non ebbe risposta. Presi il cuscino. «Dormo nella camera degli ospiti. »
«Per quanto?
»
«Non lo so. »
E per una volta non mi affrettai a rispondergli solo perché lo voleva lui. Le settimane seguenti furono di cortesia forzata. Puoi vivere con qualcuno per ventidue anni e diventare estranei educati in pochissimo tempo.
La domenica dopo lo feci sedere in cucina, con il fascicolo dell’avvocato tra noi. «L’hai mandato a papà. » Era un’affermazione, non una domanda. Undici mesi prima che morisse.
Girai le pagine una a una. La sua pensione. La casa sul lago. L’aiuto a sua madre.
I duecentocinquantamila per Federica. «Mostrami dove hai chiesto cosa volessi io. »
Non toccò i fogli. «Il tuo nome compare quattordici volte.
“Eredità di Silvia”, “Beni di Silvia”, “Reddito di Silvia”. E io, dove sono? »
«Il tuo nome è ovunque. »
«Esatto.
I miei soldi sono ovunque. Io non ci sono da nessuna parte. »
Silenzio. Solo il frigorifero.
«Ero stanco,» disse infine. «Facevo lo stesso lavoro da sempre. Tuo padre ha venduto l’azienda prima dei sessanta. Aveva la casa pagata, poteva aiutare Giulia senza controllare il conto.
Non te lo ha mai fatto pesare? »
«Lo so. » E gli credetti. Questo rese tutto più difficile.
«Vittorio non ha mai avuto bisogno di dirsi più realizzato di me. Lo sapevo io, e basta. Volevo smettere di preoccuparmi dei soldi. Volevo essere l’uomo che dice a sua madre di non temere più l’affitto.
Volevo essere la persona che tutti chiamano perché sa sistemare le cose. »
«Volevi sentirti come mio padre. »
Distolse lo sguardo. «Forse.
»
«E stavi per usare i suoi soldi per diventarlo. »
Chiuse gli occhi. Non discusse. Fu allora che qualcosa dentro di me si assestò.
Non vittoria, ma comprensione. Marco non aveva passato undici mesi a progettare di derubarmi. Aveva costruito nella sua testa una storia in cui la mia eredità risolveva ogni sua delusione, senza mai accorgersi che in quella storia io ero una persona, non una voce di bilancio. Giulia trovò il fascicolo ancora sul tavolo quel pomeriggio.
«L’hai scritto prima che morisse il nonno. »
«Sì. »
«Quanto prima? »
«Undici mesi.
»
In quella parola c’era più delusione di quanta ne avrei potuta produrre io con un’ora di rimproveri. «Mi dispiace,» disse Marco. «Dopo» ci credetti. Ed era la parte peggiore.
Papà non aveva creato quel fondo per dirmi se Marco meritasse perdono. Aveva creato tempo. E finalmente sapevo cosa farne. «Papà non doveva proteggermi da te con un avvocato.
Mi ha solo dato il tempo di vedere quello che avrei finito per convincermi a non vedere. »
«Cosa stai dicendo? »
«Ho bisogno che tu te ne vada. »
«Per quanto?
»
«Non lo so. »
«Mi stai lasciando? »
«Non ho deciso. Ma questa è la prima grande decisione in questa casa che nessun altro prende al posto mio.
»
Se ne andò il sabato successivo, senza scene. Prese in affitto un monolocale a quindici minuti da noi. «Ti lascio il telecomando del garage. Chiamami se serve qualcosa per la casa.
»
Chiusi la porta a chiave, e mi sentii subito in colpa per averlo fatto. È strano mettere un confine dopo anni passati a evitarli. I mesi seguenti non furono così soddisfacenti come si immagina. Mi mancava non ogni minuto, ma il rumore delle sue chiavi, la sua pessima abitudine di lasciare gli sportelli aperti, persino il suo starnuto assurdo.
Sentire la mancanza di qualcuno non significa dover tornare indietro. Ci misi un po’ a capirlo davvero. Marco trovò un nuovo lavoro dopo sette settimane. Pagato meno, con più trasferte.
«Sono contenta per te. »
«Non proprio il piano pensionistico che avevo in mente. »
«Colpa mia, e basta. »
Donatella rinnovò il suo affitto con un aumento più contenuto.
Federica trovò un posto fisso e iniziò a saldare i debiti con un piano regolare. Nessuno finì sul lastrico. La catastrofe temuta si rivelò semplicemente vita ordinaria. Bollette, lavoro, affitti.
Cominciammo un percorso di terapia, prima separati, poi insieme. Un pomeriggio la terapeuta chiese a Marco perché fosse così sicuro che io, alla fine, avrei sempre ceduto. Dopo un lungo silenzio: «Perché ha sempre finito per farlo». «Di solito cedevo io,» ammisi.
Avevo passato anni a chiamarlo compromesso. A volte lo era. A volte no. Alla fine si scusò senza subito giustificarsi.
Per aver trasformato la morte di papà in una questione economica prima che avessi tempo di piangerlo. Per aver fatto promesse a mio nome. Per aver dato per scontato il mio consenso futuro. Gli credetti.
Credetti anche che stesse cambiando. Ma c’è una cosa che avrei voluto capire prima: che qualcuno migliori non ti obbliga a tornare a essere la versione di te stessa che doveva soffrire perché quel cambiamento avvenisse. Dopo alcuni mesi chiesi la separazione legale, poi iniziammo il divorzio. Non fu velenoso.
Ma nemmeno indolore. Con Giulia vuotammo finalmente la casa di papà. Scoprimmo che possedeva quattro metri da falegname. Il nonno aspettava una carenza nazionale.
Ridemmo per la prima volta da quando era morto. Nessun segreto in un cassetto. Solo scontrini di ferramenta, tre paia di occhiali, misure scarabocchiate per mensole mai costruite. «Pensi che il nonno sapesse che papà avrebbe fatto tutto questo?
» chiese Giulia. «No. Penso fosse preoccupato. È diverso.
»
Papà non aveva teso una trappola a Marco. Aveva solo notato qualcosa che lo inquietava, e aveva organizzato la sua eredità perché io non dovessi decidere sotto pressione. Si rivelò abbastanza. Non feci nulla di eclatante con l’eredità.
Rafforzai la mia pensione. Garantii una casa sicura dopo il divorzio. Aprì un fondo di studio per eventuali nipoti. Feci una donazione al fondo borse di studio che papà sosteneva in silenzio.
Diedi a Giulia una somma per un mutuo, ma prima parlammo. Quanto? Perché? Quali aspettative?
Nessuna. Forse la transazione finanziaria più sana fatta da chiunque nella mia famiglia in tutto l’anno. Nei mesi del divorzio imparai anche un’altra cosa, forse la più semplice e la più difficile da mettere in pratica. Che dire di no una volta non basta, se poi si torna a dire sempre di sì per stanchezza.
Continuavo a chiedermi, ogni volta che Donatella o Federica tornavano a parlare di soldi con quel tono ferito, se non fosse più semplice accontentarle e chiudere la questione. Ma avevo imparato a distinguere due sensazioni che per anni avevo confuso. La pace che arriva quando smetti davvero di litigare, e il sollievo temporaneo che provi quando smetti solo di resistere. La prima ti lascia più leggera.
La seconda ti lascia sempre con lo stesso peso, solo rimandato al mese successivo. Alle ultime firme del divorzio prendemmo un caffè insieme. «Ti sei mai chiesta cosa sarebbe successo se fossi rimasto al lavoro? » chiese Marco.
«Forse. Ma il problema sarebbe rimasto lo stesso. »
«Quale problema? »
«Pensavi che essere mio marito ti desse diritto su cose che erano solo mie.
I soldi hanno solo reso la cosa abbastanza costosa da farmela notare. »
«Avrei voluto accorgermene prima io. »
«Anch’io. »
Ci abbracciammo nel parcheggio e andammo verso due auto diverse.
Per molto tempo ho pensato che l’ultimo regalo di mio padre fossero tre milioni e ottocentomila euro. Non era così. La cosa più preziosa che mi abbia lasciato è stata il tempo. Senza quel fondo, so cosa sarebbe successo.
Marco si sarebbe scusato. Donatella avrebbe pianto. Federica mi avrebbe spiegato il suo bisogno. E io avrei guardato i numeri.
Mi sarei detta che ce n’era comunque abbastanza, e avrei ceduto. Non perché lo volessi, ma perché da qualche parte avevo iniziato a confondere il tenere tutti contenti con l’essere una buona moglie.
