Der Schmidtvertrag lag wie gefallenes Laub auf meinem Schreibtisch, als das Telefon klingelte. Mein Sohn Markus, drei Jahre lang Funkstille, lud mich zum Abendessen ein. „Ich schulde dir eine Entschuldigung, Papa. “ Ich packte die Geschenke, die Glashütte-Uhr, die er immer bewunderte, und fuhr sechs Stunden nach Hamburg-Blankenese.
Die weiße Villa glänzte im Nachmittagslicht, Palmen säumten die Auffahrt, ein Brunnen plätscherte. Ich klingelte. Niemand öffnete. Nach einer Stunde im Schatten kam ein Nachbar mit einer Heckenschere auf mich zu.
„Laufen Sie. Ihr Sohn und seine Frau sind Monster. “ Ich lachte ihn aus. Er flüsterte: „Sie haben ihren Vater vergiftet.
Letztes Jahr. Für das Erbe. “
Im Haus, als Markus und Sabine mich mit offenen Armen empfingen, summte sie Martinas Lied. In der Küche, hinter den Reinigungsmitteln, fand ich die Kaliumzyanid-Flasche.
Ich trank keinen Wein, keinen Saft, spielte den ahnungslosen Vater und rief die Polizei vom Badezimmer aus. Die Beamten kamen, die vergifteten Gläser waren Beweis. Markus schrie: „Papa, das ist alles ein Fehler. “ Ich sah ihn an und wusste: Das war das letzte Mal, dass ich ihn als Sohn sah.
Die Verhandlung dauerte Monate. Die Jury brauchte zwei Tage. Lebenslange Haft für beide. Das Blutgeld ging zurück an Sabines Vater.
Ich verkaufte meinen Betrieb, zog zurück nach München, richtete einen Stipendienfonds ein. Manchmal sitze ich in meinem Wohnzimmer und starre auf Martinas Foto. Sie hätte gesagt, ich hätte richtig gehandelt.
Ich weiß nicht, was ich glaube.
