När min man förvandlade våra barn till tortyrredskap svor jag att hans experiment skulle få ett oväntat slut. Idag, medan han ruttnar i en isoleringscell, sköter jag blommorna i min trädgård och vet att hans vetenskap fick sitt definitiva slut. Ingen bråkar med en mor och kommer undan med det. Jag är Edith May Gunderson, 78 år gammal, och bor i en liten stad på landsbygden i Montana.
Jag föddes i en enkel stuga nära Yellowstone, men det är här i denna tysta hörna av Big Sky Country som jag fann min frid efter att ha överlevt livets värsta storm. När du ser mig nu, en gråhårig gumma som sköter sin örtagård och bakar äppelpajer åt grannarna, skulle du aldrig kunna föreställa dig vad dessa skrumpna händer har gjort. Här i stan känner de mig som örtmormor, för jag kan alla medicinalväxter i regionen. Jag har en liten trädgård bakom huset där jag odlar lavendel, kamomill, echinacea och andra örter som bara vi från landet känner till.
De unga i stan kommer alltid hit när de behöver naturläkemedel. Mitt hem är enkelt men mysigt, ett litet trähus målat i ljusblått med vita fönsterkarmar som vetter mot bäcken. Jag har en färgglad gungstol på verandan där jag tillbringar eftermiddagarna med att se vilda djur komma och gå. Jag bor ensam, men jag känner mig aldrig ensam.
Mina växter och mina tre katter, Patches, Rusty och Willow, håller mig sällskap. På söndagarna får jag besök av mina barnbarn som kör från Bozeman för att träffa mig. Vad ingen anar är att bakom denna söta mormor finns en kvinna som en gång mötte helvetet själv. För, mina kära, vissa människor fick betala dyrt för att de bråkade med mig och dem jag älskade när jag var yngre.
Mycket dyrt. Som vi säger här i Montana: den som retar björnen får klorna. Och tro mig, vissa fick mer än sin beskärda del av klor på grund av mig. Låt oss resa tillbaka i tiden till när jag var en barfotaflicka som sprang längs bäckarna, utan att ana att livet förberedde mig på att bli min egen makes försökskanin.
En man som förväxlade kärlek med vetenskapliga experiment. Jag föddes 1947, i en tid då landsbygden i Montana nästan var bortglömd av resten av Amerika. Mina föräldrar, George och Irene, var enkla lantbor som livnärde sig på jorden och skogen. Pappa var fångstman och jägare som gav sig iväg före soluppgången med sin Winchester och bara kom hem när himlen var full av stjärnor.
Mamma skötte huset och sålde naturläkemedel som hon själv tillverkade. Det var från henne jag lärde mig allt om våra regioners helande växter. Vårt hus låg i slutet av en liten bosättning nära Yellowstone. Det var en timmerstuga byggd för att klara de hårda Montana-vintrarna.
Under vårens töväder steg bäcken så högt att vi kunde fiska direkt från köksfönstret. När den sjönk tillbaka lämnade den en lerig gård där vi lekte kurragömma. Vi var fem syskon, jag var äldst. Sedan kom Johnny, Isaac, Sarah och lille David.
Mornarna började med att tuppen Rooers gol. Jag vaknade och hämtade vatten från bäcken i en hink medan mamma lagade majsgröt som vi åt med torkat viltkött. Sedan hjälpte jag till att ta hand om mina yngre syskon medan mamma malde örter i den trämortel som pappa hade snidat. Åh, så lyckliga vi var i vår enkelhet.
På varma eftermiddagar badade vi i bäcken och försökte fånga elritsor med bara händer. Ibland gick vi till skogen för att plocka bär och nötter. Johnny, min bror näst efter mig, var den äventyrligaste. Han klättrade i de högsta träden och gungade i grenarna, skrikande att han var Montanas Tarzan.
Jag försökte härma honom men var aldrig lika modig. På söndagarna gick vi till St. Michael’s Church i mitten av bosättningen. Efter mässan samlades familjerna på kyrkogården för en gemensam måltid där alla tog med sig vad de kunde.
Kvinnorna bytte recept och huskurer medan männen pratade om jakt och berättade historier om pumor och grizzlybjörnar. Det var vid ett av dessa söndagsmöten som jag först såg mannen som skulle förändra mitt liv för alltid. Everett Maxwell, en främling som nyligen hade kommit till vår bosättning. Han var inte som de andra männen där.
Han bar runda glasögon, talade med fina ord och hade alltid en anteckningsbok under armen. De sa att han var en viktig vetenskapsman som hade kommit för att studera regionens växter. Jag var bara 12 år när han dök upp i vår bosättning. Jag minns det som igår.
Jag hjälpte till att servera majsbröd när våra ögon möttes för första gången. Han log mot mig på ett sätt som gjorde mig både fascinerad och rädd. Det var något i hans ögon, något kallt, beräknande, som om han utvärderade mig, mätte mitt värde. ”Vilken stark och frisk flicka”, kommenterade han till min far, som om jag vore en växt eller ett djur som studerades.
”Hon har god fysisk utveckling för sin ålder. Måste ha exceptionella gener. ” Pappa, enkel som han var, svällde av stolthet över komplimangen från doktorn från storstaden. Han anade inte att dessa ord inte var en komplimang, utan början på en bedömning.
Som en vetenskapsman som observerar ett intressant exemplar för sina experiment. Från den dagen började Everett besöka vårt hem ofta. Han kom med små presenter: doftande tvål till mamma, nya fiskekrokar till pappa, godis till oss barn. Han sa att han var intresserad av de medicinska örter som mamma tillverkade och tillbringade timmar med att prata med henne, antecknande allt i sin bok.
Men jag märkte att hans ögon alltid följde mig. När jag hjälpte mamma mala örter, när jag bar vatten, när jag lekte med mina syskon, studerade hans kalla ögon mig som om jag vore ett matematiskt problem att lösa. Med tiden vann han hela familjens förtroende. Pappa ansåg honom vara en vis och viktig man.
Mamma kände sig hedrad över att en doktor var intresserad av hennes kunskap om växter. Mina syskon älskade honom för att han kom med godsaker och berättade historier från storstaden. Bara jag kände den där kylan i magen när han var i närheten. Bara jag kände att något var fel i sättet han såg på oss alla, som om vi vore pjäser i ett spel där bara han kände reglerna.
Dagen då min barndom verkligen tog slut var på min 15-årsdag. Everett dök upp hos oss med en speciell present: en inbjudan för mig att åka till storstaden Denver för att studera. Han sa att han hade ordnat en plats åt mig på en bra skola där jag kunde bli sjuksköterska eller till och med läkare om jag ville. ”Den här flickan har för mycket potential för att stanna begravd i den här avkroken”, sa han till mina föräldrar.
”Låt henne följa med mig. Jag lovar att ta hand om henne som om hon vore min egen dotter. ” Mina föräldrar, bländade av möjligheten till ett bättre liv för mig, accepterade förslaget. Mamma grät när hon packade mitt lilla knyte med kläder, men var glad för att hon trodde att jag skulle få en ljus framtid.
Den natten, när jag låg i sängen, hörde jag mamma och pappa prata lågt. ”Gjorde vi rätt, George? ” ”Självklart, kvinna. Dr.
Everett kommer att ge vår dotter en framtid. Vem vet, kanske kommer hon tillbaka hit en dag, redan utbildad, för att hjälpa vårt folk. ” Om de bara hade vetat. Om de bara hade kunnat föreställa sig att de inte skickade mig till en ljus framtid, utan till ett laboratorium av fasor där jag inte skulle vara en student, utan en försökskanin.
Den sista dagen jag såg mina föräldrar och syskon var också den sista dagen av min oskuld. För nästa dag, när jag klev in i den bilen med Everett, åkte jag inte till en skola i Denver. Jag åkte till helvetet förklätt som ett hem. Bilen skar genom Montanas landskap medan jag, precis fyllda 15, såg en sista gång på de välbekanta bäckarna och bergen som försvann i fjärran.
Everett förklarade att vi skulle stanna i Salt Lake City innan vi fortsatte till Denver. Han pratade om skolan där jag skulle studera, ämnena jag skulle lära mig, hur annorlunda mitt liv skulle bli. Hans ord var söta, men hans ögon förblev kalla, beräknande som en skallerorm som mäter upp sitt byte. Vi nådde aldrig Denver.
Efter två dagar i Salt Lake City tog vi en annan, mindre bil som följde en avlägsen landsväg. Vi kom till en isolerad egendom omgiven av tät skog, ett stort trähus med en annex som såg ut som ett litet laboratorium. Det var där jag mötte Everett Maxwells sanna ansikte. ”Välkommen till ditt nya hem, Edith”, sa han med ett leende som inte nådde ögonen.
”Här kommer du inte bara att vara en student. Du kommer att vara en del av något mycket större, något som kommer att revolutionera vetenskapen. ”
Samma natt förklarade han att han var en lysande vetenskapsman som missförståtts av den akademiska världen. Han hade varit professor i experimentell psykologi vid Cornell University, men hade blivit utvisad för att hans metoder var för avancerade för mediokra sinnen, enligt honom själv.
”De förstod inte att för att verkligen förstå mänskligt beteende behöver vi riktiga experiment, inte bara teorier”, förklarade han nervöst och justerade sina runda glasögon. ”Men du, Edith, kommer att hjälpa mig att bevisa att jag har rätt. ”
Under de första månaderna lärde han mig verkligen många saker. Matematik, naturvetenskap, historia.
Jag lärde mig att läsa och skriva bättre, upptäckte böcker och idéer som jag aldrig skulle ha haft tillgång till i vår bosättning. Everett var en sträng men tålmodig lärare. För ett kort ögonblick började jag tro att han kanske verkligen ville hjälpa mig. Sedan, när jag var 16, träffade jag Arthur, en 19-årig pojke som arbetade på den närliggande egendomen.
Vi träffades några gånger i hemlighet, utbytte blickar, blyga leenden. En dag fångade Everett mig när jag pratade med honom vid bäcken. Han sa ingenting då, men den natten: ”Du har gjort mig besviken, Edith”, sa han med den där kontrollerade rösten som var mer skrämmande än något skrik. ”Jag trodde du var annorlunda, mer intelligent, men jag ser att du bara är en lantflicka som alla andra, som tänker på pojkar istället för att utnyttja den möjlighet jag har gett dig.
” Det var första gången han låste in mig i källaren, ett mörkt, fuktigt rum med bara en tunn madrass på golvet. Jag stannade där i tre dagar och fick bara vatten och lite majsgröt. När jag kom ut svor jag för mig själv att jag aldrig skulle titta på Arthur eller någon annan pojke igen. När jag var 17 hände det jag fruktade mest.
Everett bad mig gifta mig med honom. Det var inte en förfrågan, utan ett tillkännagivande. ”Vi gifter oss nästa månad”, förkunnade han under middagen. ”Jag har redan ordnat de nödvändiga dokumenten.
Dina föräldrar har gett sitt välsignelse genom brev. ” Jag tvivlade på att mina föräldrar verkligen visste vad som hände. Men jag hade inget sätt att bestrida det. Jag var helt isolerad, utan vänner, utan familj, utan någon att vända mig till.
Och så, 1964, blev jag Mrs. Edith Maxwell vid 17 års ålder, gift med en 42-årig man. Det var efter bröllopet som den sanna fasan började. Everett brydde sig inte längre om att upprätthålla fasaden av en välvillig lärare.
Han visade mig sitt verkliga projekt: att studera gränserna för mänsklig uthållighet mot trauma som tillfogats av närstående. ”Nutida vetenskap studerar bara trauma i efterhand”, förklarade han med en manisk glöd i ögonen. ”Jag vill dokumentera processen i realtid med kontroll över alla variabler. ”
Först var experimenten enkla.
Sömnbrist, förändringar i kosten, social isolering. Han antecknade noggrant varje reaktion i sina svarta anteckningsböcker. Han mätte mitt blodtryck, tog blodprov, registrerade min vikt och till och med hur ofta jag grät. Sedan blev jag gravid.
Everett var extatisk, inte som en lycklig far, utan som en vetenskapsman som just fått ny utrustning. ”Perfekt”, utbrast han. ”Nu kan vi utöka experimentet till en andra generation. Föreställ dig möjligheterna.
”
Mitt första barn, Owen, föddes 1965. Han följdes av Zelda 1967, Jeremy 1969 och lilla Catherine 1971. Fyra barn som jag älskade mer än allt i världen, men som Everett bara såg som nya försökspersoner för sina sjuka experiment. När Owen fyllde sex år tillkännagav Everett den nya fasen av sitt vetenskapliga projekt.
Han samlade hela familjen i vardagsrummet och förklarade med kylan hos någon som diskuterar vädret att vi skulle börja en studie om den mänskliga andens förmåga att uthärda lidande som tillfogats av nära och kära. ”Edith kommer att vara huvudpersonen i experimentet”, förklarade han för barnen. ”Ni kommer att vara stimulusagenter. Jag kommer att vara observatören och dokumentera allt för eftervärlden.
” Barnen, förvirrade, såg på mig för en förklaring, men vad kunde jag säga? Jag själv förstod knappt fasans omfattning. Nästa dag började det. Everett hade förvandlat ett av rummen till ett slags laboratorium.
Det fanns en stol i mitten, instrument på bord runt omkring och ett skrivbord i ett hörn där han satt för att observera och anteckna. ”Owen”, kallade Everett. ”Idag ska du lära dig att applicera en kontrollerad, smärtsam stimulus på din mor. ” Min son, 6 år gammal, såg skrämd på sin far, sedan på mig.
”Jag vill inte göra mamma illa”, sa han med darrande röst. Everetts leende försvann. ”Det är inte ett alternativ, son. Det är vetenskap.
Om du vägrar måste jag applicera stimulusen på dig för att dokumentera skillnaden i reaktion mellan vuxna och barn. ”
Så började det. Min egen son, tvingad att nypa mig, dra mig i håret, ge mig små stötar med en anordning som Everett hade byggt. Under tiden antecknade min man allt.
Hur lång tid det tog för mig att gråta, hur min hud blev röd, hur min andning förändrades. Med tiden blev stimulusen värre. Everett lärde barnen olika metoder att orsaka smärta, alltid med det där kliniska språket utan känslor. ”Applicera tryck på denna punkt tills din mor avger ett ljud av obehag.
Observera hur huden ändrar färg när du trycker med tillräcklig kraft. ”
Det värsta var inte den fysiska smärtan. Det var att se mina barn förvandlas till monster mot sin egen vilja. Att se skräcken i deras ögon, förtvivlan, skulden.
Everett hotade dem ständigt. Om de vägrade delta skulle de straffas. Om de inte följde instruktionerna korrekt skulle de gå utan mat. Om de visade för mycket empati för mig skulle de isoleras i källaren.
”Det är för vetenskapens bästa”, upprepade han. ”Ni är privilegierade som får delta i en så viktig studie. En dag, när jag publicerar mina resultat, kommer världen att förstå värdet av det vi gjorde här. ”
Sessionerna ägde rum tre gånger i veckan, alltid vid samma tidpunkt.
Everett var metodisk, besatt av vetenskaplig precision. Ibland lät han alla fyra barnen delta tillsammans. Andra gånger valde han bara ett för att jämföra olika tillvägagångssätt. Jeremy, mitt tredje barn, var den som gjorde mest motstånd.
Vid 5 års ålder försökte han redan sabotera experimenten, låtsades vara sjuk eller gjorde medvetet fel i sin fars instruktioner. Everett märkte det och straffade honom hårt, ofta genom att tvinga honom att gå utan mat i dagar. Zelda, min äldsta dotter, utvecklade en annan strategi. Hon blev kall, avlägsen, som om hon stängde av sin mänsklighet under sessionerna.
Hon utförde sin fars order med robotisk precision, utan att visa några känslor. På nätterna hörde jag henne gråta, gömd i sitt rum. Catherine, som var yngst, var lättast att manipulera. Everett övertygade henne om att detta var normalt, att alla familjer gjorde liknande saker.
Hon trodde att hon hjälpte mig på något obegripligt sätt. Owen, min förstfödde, var den mest komplexa. Han växlade mellan perioder av revolt och ögonblick av total underkastelse. I vissa sessioner grät han mer än jag.
I andra verkade han nästan finna ett perverst nöje i den makt hans far gav honom över mig. Åren gick så här, en oändlig cykel av klinisk fasa dokumenterad i dussintals svarta anteckningsböcker som Everett förvarade inlåsta i sitt kontor. Jag försökte fly två gånger, men han hittade mig alltid. Vid det andra försöket, som straff, ökade han intensiteten på stimulusen och började inkludera allvarligare deprivationer.
Dagar utan vatten, utan att kunna tala, utan att kunna röra sig. ”Fascinerande hur människokroppen anpassar sig”, kommenterade han och observerade min fysiska och mentala försämring. ”Din motståndskraft är anmärkningsvärd, Edith. Du är den bästa försökspersonen jag kunde ha hittat.
”
Jag var inte längre en person i hans ögon. Jag var en uppsättning reaktioner, statistik, grafer i hans anteckningsböcker. Och mina barn, mina stackars barn, höll på att bli mindre versioner av honom, kalla vetenskapsmän inför andras lidande. Tills en natt 1977, när jag var 30 år gammal och hade levt i det helvetet i 15 år, märkte jag något annorlunda i Owens blick.
Han var då 12 år gammal. En glimt av medvetenhet, av återvunnen mänsklighet. Det var då jag förstod att om jag ville överleva, om jag ville rädda åtminstone ett av mina barn, skulle jag behöva göra något mycket mer drastiskt än att bara försöka fly. Den natten, liggande i sängen efter ännu en experimentsession, gjorde jag ett löfte till mig själv.
Everett Maxwell skulle betala för varje sekund av smärta han orsakat mig och mina barn, och jag skulle använda allt tålamod jag lärt mig under år av lidande för att planera min hämnd med samma vetenskapliga precision som han så värderade. Ilskan växte inte fram plötsligt. Den växte långsamt, som en av de där Montana-växterna som verkar ofarliga på ytan, men vars rötter sprider sig tyst tills de dominerar allt omkring dem. Varje experimentsession, varje kall anteckning i Everetts bok, varje tår från mina barn lade mer bränsle på elden som brann inom mig.
Under de första åren var min ilska kaotisk, explosiv. Jag skrek, bad, hotade. Jag försökte attackera Everett en gång under hans sömn. Han vaknade, immobiliserade mig med lätthet, och nästa dag skapade han ett nytt experiment för att mäta försökspersonens aggressivitet när den provoceras.
Det var den värsta sessionen av alla. Han fick Jeremy, då bara 6 år gammal, att hålla fast mina armar medan Owen applicerade stötar av ökande intensitet tills jag svimmade. ”Fascinerande”, mumlade Everett när jag återfick medvetandet. ”Extrem ilska förändrade fullständigt dina smärtresistensmönster.
”
Det var då jag förstod att min okontrollerade ilska bara var mer data för hans experiment. Han livnärde sig på den, studerade den, dokumenterade den. Om jag ville överleva, om jag ville rädda mina barn, skulle jag behöva förvandla denna ilska till något annat, något kallt, beräknande, tålmodigt, något han inte kunde upptäcka och studera. Från den dagen började jag förändras.
Utåt blev jag mer undergiven, mer resignerad. Jag slutade öppet göra motstånd mot experimenten. Everett märkte förändringen och blev först besviken. Han ökade till och med intensiteten på stimulusen för att provocera fram starkare reaktioner.
Men till slut accepterade han att han hade nått ett nytt stadium i experimentet: fullständig brytning av försökspersonens vilja. Han anade inte att min vilja inuti var starkare än någonsin. Medan han trodde att han hade knäckt mig, kanaliserade jag bara min ilska mot ett högre syfte. Varje smärta, varje förnedring lagrades omsorgsfullt i mitt minne.
Inte för att mata blindt hat, utan för att stärka min beslutsamhet. På nätterna, när alla sov, övade jag andningstekniker som jag lärt mig av min mor. Jag fokuserade på att tömma mitt sinne, på att skilja medvetandet från fysisk smärta. Detta gjorde att jag kunde uthärda de allt allvarligare experimenten och samtidigt observera allt med klarhet.
Everetts rutiner, hans svagheter, mina barns beteendemönster. Jag insåg att Owen, min förstfödde, var i en kritisk ålder. Vid 12 års ålder hade han deltagit i experimenten så länge att han riskerade att helt normalisera den sjuka situationen. Men jag märkte också att han, till skillnad från Zelda som blivit känslomässigt avstängd, eller Catherine som naivt trodde på sin fars rättfärdiganden, fortfarande hade ögonblick av tvivel, av inre konflikt, små tvekan innan han följde sin fars order, smygande blickar av skuld efter sessionerna.
Det var på honom jag bestämde mig för att fokusera mina ansträngningar. Om jag kunde återvinna mänskligheten hos åtminstone ett av mina barn, kanske jag skulle ha en chans att fly från helvetet. Jag började etablera tyst kommunikation med Owen. Små gester när Everett inte tittade.
En försiktig beröring på handen, en menande blick, ett leende av förståelse när han visade motvilja mot att skada mig. Vid de sällsynta tillfällen när vi var ensamma, när Everett åkte för att hämta förnödenheter från närmaste stad, viskade jag uppmuntrande ord till honom. ”Det är inte ditt fel, son”, sa jag mjukt. ”Din far är sjuk.
Det som händer här är inte normalt. En dag kommer vi att komma ut härifrån. ” Först backade Owen, rädd, som om mina ord vore en fälla. Everett hade betingat oss att misstro varandra, att se varje uttryck för tillgivenhet som en svaghet.
Men med tiden började min uthållighet bryta igenom den barriär som min son hade byggt runt sitt hjärta. Medan jag arbetade på Owens känslomässiga återhämtning slutade jag aldrig leta efter en möjlighet att fly. I åratal hade jag samlat på mig små informationsbitar: den exakta platsen för vår egendom, som jag upptäckte genom att tjuvlyssna på Everetts samtal med de få köpmän som kom till oss, tiderna när han gick ut, nycklarna han förvarade, stigarna genom skogen. Men att fly skulle inte räcka.
Jag visste att Everett skulle hitta oss som han gjort tidigare. Och även om vi lyckades försvinna, vilken garanti hade jag för att han inte skulle göra samma sak mot andra människor? Nej, att fly var inte det slutgiltiga målet. Det var bara det första steget i en större plan.
Ilskan inom mig hade förvandlats till något mer förfinat, mer precist. Det var inte längre bara en önskan att fly från lidandet, utan beslutsamheten att säkerställa att Everett aldrig kunde göra mot andra det han gjort mot oss. Och för det behövde jag bevis, ovedersägliga bevis på fasorna som hände i det huset. Anteckningsböckerna, de förbannade svarta anteckningsböckerna, där han metodiskt dokumenterade varje experiment, varje reaktion, varje droppe lidande.
De var nyckeln både till Everetts fällande dom och till hans besatthet. Han förvarade dem inlåsta i sitt kontor, kontrollerade dem tvångsmässigt, organiserade dem med nästan religiös omsorg. 1978, när Owen fyllde 13, kände jag att han var redo, att han hade återhämtat tillräckligt mycket av sin mänsklighet för att hjälpa mig. Under en av experimentsessionerna, när Everett bad honom att öka intensiteten på stöten han applicerade på mig, såg jag vägran i hans ögon.
Han lydde för att han inte hade något val. Men i det ögonblicket etablerade vi tyst kommunikation, en tyst överenskommelse om att detta måste få ett slut. Den natten, medan Everett sov, kom Owen till mitt rum, något han inte gjort sedan han var mycket liten. ”Mamma”, viskade han med tårfyllda ögon.
”Det vi gör är fel, eller hur? ” Det var som om en damm brast inom mig. År av inneslutna känslor hotade att svämma över, men jag lyckades behålla min fattning. Det var inte dags att falla sönder.
Det var dags att agera. ”Ja, son”, svarade jag och höll hans händer. ”Det är väldigt fel. Din far, han är inte frisk.
Det han kallar vetenskap är faktiskt en sjukdom, och vi måste stoppa den. ”
Under de följande veckorna började jag förbereda Owen. Jag förklarade om världen bortom den isolerade egendomen, städerna, lagarna, polisen som kunde hjälpa oss. Jag pratade om hans syskon och möjligheten att rädda dem också.
Och viktigast av allt, om anteckningsböckerna vi behövde få tag på som bevis. Tillfället kom när Everett tillkännagav att han skulle göra en tredagarsresa till Denver för att köpa ny utrustning. Det var det längsta tidsfönster vi någonsin haft. Owen lyckades hitta nyckeln till kontoret, som Everett förvarade gömd i en hemlig fack i sitt skrivbord.
När vi äntligen öppnade kontorsdörren och såg hyllorna fulla av svarta anteckningsböcker, alla noggrant märkta med datum, kände jag en blandning av fasa och bekräftelse. Det fanns mer än 50 anteckningsböcker som dokumenterade 15 år av systematisk tortyr. Vi bläddrade igenom några av dem och fann detaljerade kliniska beskrivningar av varje session åtföljda av grafer, tabeller och till och med fotografier. ”Han är galen”, mumlade Owen med darrande röst.
”Helt galen. ” ”Ja”, instämde jag. ”Och det är därför vi måste stoppa honom. ”
Den natten, sittande i skenet av ett ljus i mitt rum, utarbetade vi vår plan.
Vi kunde inte fly med alla anteckningsböcker. Det var för många, och de skulle väcka uppmärksamhet. Vi behövde välja de mest komprometterande, de som tydligt visade experimentens natur och barnens påtvingade deltagande. Men när vi läste fler av de där hemska journalerna förändrades något inom mig.
Den kalla, beräknande ilskan som jag odlat i åratal började värmas igen. Varje sida i dessa anteckningsböcker återuppväckte den raseri som jag arbetat så hårt för att kontrollera. Det fanns en anteckningsbok särskilt märkt ”Extrema reaktioner hos försöksperson A”. Jag var försöksperson A.
Den dokumenterade de gånger Everett hade tagit mig bortom medvetandets gränser. Detaljerade beskrivningar av hur min kropp reagerade på extrem smärta, hur lång tid det tog för mig att svimma, hur lång tid att återfå medvetandet, allt antecknat med precisionen hos någon som registrerar temperaturen på en termometer. I det ögonblicket visste jag att det inte skulle räcka att bara fly och anmäla Everett till myndigheterna. Ilskan som jag tämjt så länge återvände med full kraft, men nu var den inte kaotisk som förut.
Den var fokuserad, riktad, obeveklig. ”Vi kommer att göra mer än att bara fly, Owen”, sa jag och stängde anteckningsboken. ”Vi kommer att se till att din far aldrig gör detta mot någon igen. ” Min son såg på mig med en blandning av rädsla och förståelse.
Han var bara 13 år gammal, men ögonen som stirrade på mig var de hos någon mycket äldre, någon som hade sett och gjort saker som inget barn borde känna till. ”Vad tänker du på, mamma? ” frågade han. Jag tittade på högar av anteckningsböcker, på Everetts noggranna anteckningar, på tortyrinstrumenten som han kallade vetenskaplig utrustning.
Femton år av smärta, förnedring, förstörda liv i den perverterade vetenskapens namn. ”Jag tänker att din far alltid ville förstå gränserna för mänsklig uthållighet”, svarade jag med ett lugn som överraskade till och med mig själv. ”Kanske är det dags att vi testar hans gränser. ”
Ilskan hade förvandlats till något bortom hat.
Det var kristallklar visshet, absolut beslutsamhet. Everett Maxwell skulle inte bara stoppas, han skulle få uppleva frukten av sina egna metoder på egen kropp. Och jag, som han betraktade som bara en försöksperson, skulle vara vetenskapsmannen som ansvarade för hans sista experiment. På kvällen före Everetts återkomst, när Owen och jag gjorde de sista förberedelserna för vår flykt, kunde jag inte sluta tänka på anteckningsböckerna, de kalla anteckningarna, fotografierna av mitt lidande.
Det var inte bara min smärta som drev mig. Det var medvetenheten om att om vi inte stoppade honom definitivt, skulle han hitta andra offer, skapa andra laboratorier. Det var då jag visste med absolut visshet att min ilska aldrig skulle dö förrän jag förvandlade Everett Maxwell från vetenskapsman till försökskanin, tills han förstod på egen kropp den sanna innebörden av sina experiment om trauma och motståndskraft. 1978, vid 31 års ålder, började jag noggrant planera vad som inte bara skulle bli vår flykt, utan den fullständiga förstörelsen av Everett Maxwell.
De 15 år jag tillbringat som hans försökskanin lärde mig värdefulla lärdomar: tålamod, detaljerad observation och framför allt hur man tänker som han. När jag läste hans experimentanteckningsböcker insåg jag att jag kunde använda hans egen vetenskapliga metod mot honom. Everett var besatt av att kontrollera variabler. Han skapade kontrollerade miljöer för sina experiment, isolerade varje faktor för att mäta dess exakta konsekvenser.
Denna besatthet skulle bli hans undergång. ”Ett bra experiment”, brukade han säga under sina tortyrsessioner, ”eliminerar alla oönskade variabler och behåller bara dem vi vill studera. ”
Jag tillbringade veckor med att studera hans beteendemönster, hans rutiner, hans svagheter. Everett var en man av rigida vanor.
Han vaknade 5:30 varje morgon, drack kaffe exakt 6:15, arbetade på kontoret till middag, åt lunch 12:30, genomförde experiment från 14 till 16, och på kvällen gick han igenom sina anteckningar medan han drack exakt två fingrar whisky innan han sov klockan 22. Hans förutsägbarhet skulle bli min första allierade. Den andra skulle bli hans stolthet. Everett hade absolut förtroende för sin intellektuella överlägsenhet.
Han trodde att ingen, särskilt inte en lantflicka utan formell utbildning som jag, kunde överträffa honom i intelligens eller planering. Den tredje allierade skulle bli hans egen besatthet. Experimentanteckningsböckerna var hans mest värdefulla skatt, beviset på hans livsverk. Han kontrollerade dem tvångsmässigt, omorganiserade dem ständigt, pratade om hur de en dag skulle studeras vid världens största universitet.
Med Owens hjälp, som nu var helt på min sida, började jag kartlägga egendomen. Vårt laboratorium låg ungefär 40 kilometer från närmaste stad, Pinewood. Den enda tillfartsvägen var med bil längs en privat väg som Everett höll avstängd med en grind. ”Vi behöver de mest komprometterande anteckningsböckerna”, förklarade jag för Owen.
”Och vi måste se till att han inte kan följa efter oss när vi flyr. ” Men när vår plan utvecklades insåg jag att det inte skulle räcka att bara fly med bevisen. Ilskan som kokade inom mig krävde mer. Jag ville att Everett skulle känna på egen kropp åtminstone en bråkdel av det han utsatt oss för.
Under hans resor till Denver började jag experimentera med örter som växte på egendomen. Min mor hade lärt mig om medicinalväxter, men också om sådana som kunde orsaka olika effekter på människokroppen. Jag började diskret odla några av dessa växter i dolda hörn av marken, borta från nyfikna ögon. I synnerhet hittade jag en växt som landsbygdsbefolkningen kallade sömntörel.
Traditionellt använd i små doser för att behandla sömnlöshet, men som i större mängder orsakade tillfällig förlamning, vilket lämnade personen medveten men oförmögen att röra sig. Det var perfekt för vad jag planerade. Owen märkte mina experiment med växterna och blev orolig. ”Mamma, vad håller du egentligen på med?
” frågade han en eftermiddag när jag malde löv i en improviserad mortel. ”Jag skapar ett verktyg, son”, svarade jag lugnt. ”Precis som din far har sina verktyg för experiment, behöver jag mina för att säkerställa vår säkerhet. ” Jag visste att jag måste vara försiktig med Owen.
Han var villig att hjälpa till med flykten, att ta anteckningsböckerna som bevis till myndigheterna, men jag var inte säker på att han skulle gå med på resten av min plan. Så jag höll vissa delar för mig själv. Under månaderna förfinade jag sömntörelsextraktet tills jag fick den exakta koncentrationen som skulle orsaka önskad effekt utan dödlig risk. Jag testade små doser på mig själv för att förstå exakt hur det verkade, hur lång tid det tog att verka, hur länge förlamningen varade.
Parallellt arbetade jag med Owen på flyktens logistik. Vi bestämde att det bästa tillfället skulle vara under Everetts nästa resa till Denver, planerad till november 1978. Han skulle åka för att köpa ny utrustning och vara borta i tre dagar. ”Vi tar den lilla bilen”, planerade jag med Owen.
”Inte hans huvudbil, han skulle märka det direkt. Den gamla lastbilen är långsammare, men vi kan köra den på bakvägar där huvudbilen inte kan ta sig fram. ” Jag beräknade noggrant tiden det skulle ta att köra till Pinewood, ungefär tre timmar om vi höll ett jämnt tempo. Därifrån skulle vi ta en buss till Denver, där vi skulle söka upp polisen.
Men våra planer ändrades drastiskt när Everett i oktober 1978 tillkännagav en utveckling i sina experiment. ”Tiden har kommit att testa mer extrema gränser”, förkunnade han under middagen med den maniska glöden i ögonen som jag kände alltför väl. ”Hittills har vi dokumenterat försöksperson A:s svar på fysisk och psykologisk smärta på kontrollerade nivåer. Men sann vetenskap måste gå längre.
” Han förklarade med kylan hos någon som diskuterar vädret att de kommande sessionerna skulle innebära allvarliga stimulus med risk för permanenta skador. Han visade en ny uppsättning instrument som han hade skapat, kapabla att orsaka allvarligare skador. ”Naturligtvis”, tillade han och smuttade på sitt vatten, ”behöver vi kontrollpersoner för jämförelse. Zelda och Jeremy kommer att delta i denna fas som sekundära försökskaniner.
”
Jag kände hur blodet frös i mina ådror. Det var en sak att han torterade mig. Jag hade lärt mig att uthärda, att överleva. Det var en helt annan sak att han utökade experimenten till att inkludera mina andra barn, inte bara som stimulusapplikatorer, utan som direkta offer.
Den natten, efter att alla hade gått och lagt sig, kom Owen till mitt rum, blek och darrande. ”Mamma, han kommer verkligen att skada Zelda och Jeremy”, viskade han. ”Vi måste göra något nu. Vi kan inte vänta till november.
” Han hade rätt. Vår tidslinje behövde accelereras. Men brådskan innebar också fler risker, mindre förberedelse och framför allt mindre chans att genomföra den del av planen som jag höll hemlig, min personliga hämnd mot Everett. Under de följande dagarna förfinade jag de sista detaljerna i planen.
Jag valde ut de mest komprometterande anteckningsböckerna, de som tydligast dokumenterade experimentens natur och barnens påtvingade deltagande. Owen lyckades gömma en liten vattentät väska nära vägen med lite grundläggande förnödenheter för resan. Det svåraste var att bestämma om Zelda, Jeremy och Catherine. Helst skulle vi ta med dem alla, men Zelda, 11 år gammal, hade blivit nästan en förlängning av Everett.
Hon följde hans order utan att ifrågasätta, hade internaliserat hans förvrängda syn på vetenskap. Jeremy, 9 år gammal, växlade mellan perioder av öppen revolt och skräckslagen underkastelse. Och Catherine, bara 7 år gammal, kände knappt till något annat sätt att leva än det där laboratoriet av fasor. ”Vi kan inte riskera att berätta för dem”, förklarade jag för Owen.
”Zelda skulle kunna varna din far, och de yngre skulle kunna låta något slinka ur oavsiktligt. ” Beslutet att lämna bara vi två, med löftet att återvända för att rädda de andra så snart myndigheterna var underrättade, var det smärtsammaste jag någonsin fattat. Men jag visste att det var vår bästa chans. Det fanns dock något mer som jag inte delade med Owen.
Något jag planerade för natten före vår flykt. Under de föregående veckorna hade jag förberett en tillräcklig mängd sömntörelsextrakt. Planen var enkel. Natten innan vi skulle åka skulle jag hälla extraktet i whiskyn som Everett drack före sänggåendet.
När han var förlamad, medveten men oförmögen att röra sig eller tala, skulle jag ta honom till laboratoriet. Där skulle jag binda honom till samma stol där han torterat mig i åratal. Och sedan, med samma vetenskapliga kyla som han så värderade, skulle jag genomföra mitt eget experiment. Jag skulle använda hans egna instrument, hans egna metoder.
Jag skulle dokumentera varje reaktion, varje droppe svett, varje förändring i andning. Jag ville att han skulle förstå på egen hand vad det innebar att reduceras till en försöksperson. Jag planerade inte att döda honom. Det skulle vara alltför barmhärtigt.
Jag ville lämna honom vid liv, men märkt precis som han märkt mig. Jag ville att han skulle tillbringa resten av sitt liv i ett fängelse, påminnande om ögonblicket när rollerna var ombytta, när försökskaninen blev vetenskapsmannen. Jag repeterade mentalt varje steg i denna plan. Jag föreställde mig själv tala med samma kliniska röst som han använde.
”Nu kommer vi att dokumentera försöksperson B:s svar på smärtsam stimulus applicerad på region X. Observera hur huden ändrar färg, hur andningen blir oregelbunden. ”
På kvällen före den dag vi valt att fly gjorde jag de sista förberedelserna. Jag kontrollerade väskan med de utvalda anteckningsböckerna, förnödenheterna gömda nära vägen, lastbilens skick som skulle avgöra vår flyktväg, och naturligtvis flaskan med sömntörelsextraktet, omsorgsfullt gömd i en hemlig ficka i min klänning.
När jag förberedde middagen den kvällen observerade jag Everett i hans kontor, organiserande sina dyrbara anteckningsböcker, helt omedveten om vad som väntade honom. Han trodde att han hade absolut kontroll över våra liv, över våra kroppar, över våra sinnen. Det föll honom aldrig in att jag kunde planera något bortom underkastelse. Jag ställde de sista besticken på bordet, kallade barnen till middag och gick mentalt igenom varje detalj i min plan.
Om några timmar skulle rollerna vara ombytta. Om några timmar skulle Everett Maxwell upptäcka den sanna innebörden av sin egen vetenskap. Om några timmar skulle 15 år av innesluten ilska finna sitt perfekta uttryck. Det var den 17 oktober 1978, en typisk kylig kväll i Montana.
Klockan var 21:43 när jag hällde tre droppar sömntörelsextrakt i Everetts whisky. Jag observerade på avstånd hur han, enligt sin oföränderliga rutin, satte sig vid skrivbordet för att gå igenom dagens anteckningar. Som alltid tog han första klunken distraherat utan att ta blicken från anteckningsböckerna. Vid 31 års ålder, efter 15 år av tortyr, var jag äntligen på väg att vända på steken.
”Mamma”, viskade Owen bakom mig i den mörka hallen. ”Allt är redo. Väskan med anteckningsböckerna är gömd nära vägen, och jag har kontrollerat lastbilen. Vi borde åka när han somnar, eller hur?
” Jag nickade utan att ta blicken från Everett. Owen visste inte om den första delen av min plan. För honom skulle vi bara vänta tills vetenskapsmannen sov för att tyst fly med bevisen. Det jag planerade för de kommande timmarna skulle förbli bara mellan mig och min plågoande.
”Gå till ditt rum nu”, instruerade jag Owen. ”Låtsas att du sover. Jag kommer och hämtar dig när det är dags. ”
När min son gick därifrån fortsatte jag att observera Everett.
Gradvis märkte jag de första tecknen. Han blinkade flera gånger som om han försökte klara synen. Hans högra hand, som höll pennan, började darra lätt. Han rynkade pannan, förvirrad över den plötsliga bristen på koordination.
Sedan försökte han resa sig. Det var då han insåg att något var fel. Hans ben gav vika och han föll tillbaka i stolen och välte whiskyglaset. Hans vidgade ögon speglade den växande förståelsen att han höll på att förlora kontrollen över sin egen kropp.
Jag kom fram från mitt gömställe och gick lugnt in på kontoret. Everett såg mig och försökte tala, men hans tunga var redan för tung. Endast oformliga ljud kom ur hans mun. ”Sömntörelen har redan börjat verka”, förklarade jag med samma kliniska röst som han använde under experimenten.
”Det är fascinerande, eller hur? Du är helt medveten, kan känna allt, höra allt, men kan inte röra dig eller tala. Exakt så kände jag så många gånger, bunden till den där stolen i ditt laboratorium. ” Paniken i hans ögon var påtaglig.
Han försökte skrika men producerade bara ett dämpat stön. Hans kropp gled från stolen till golvet, helt förlamad, medan hans sinne förblev skrämmande klart. ”Oroa dig inte”, fortsatte jag och knäböjde bredvid honom. ”Jag beräknade dosen noggrant.
Du kommer inte att dö. Det skulle vara ovetenskapligt, eller hur? Vad vi behöver är fullständig data om din upplevelse. ”
Med en styrka som jag inte visste att jag hade drog jag Everett genom hallen till rummet som han kallade laboratoriet.
Jag placerade honom i den centrala stolen, samma stol där jag hade torterats otaliga gånger, och band hans armar och ben med läderremmarna som han själv hade installerat. Jag tände de kliniska lamporna, justerade inspelaren som han använde för att registrera sina observationer och började organisera instrumenten på sidobordet. Sömntörelen påverkade inte förmågan att känna smärta. Den förhindrade bara rörelse och tal.
Hans ögon följde mig frenetiskt, tyst bönfallande. ”Du sa alltid att vetenskap kräver uppoffringar”, kommenterade jag och valde ut ett av de instrument som han skapat specifikt för att orsaka smärta utan att lämna permanenta märken. ”Idag får du äntligen möjlighet att personligen bidra till din forskning. ”
Jag positionerade mig framför honom precis som han gjorde med mig och började tala in i inspelaren.
”Försöksperson B, man, 56 år gammal. Experiment om rollbyte och empatisk förståelse av smärta. Syftet är att avgöra om en individ som systematiskt tillfogat andra lidande är kapabel att utveckla empati när han utsätts för samma förhållanden. ” Jag såg skräcken växa i Everetts ögon när han kände igen sina egna ord, sin egen metodik, använd mot honom.
Jag tog det första instrumentet, en liten anordning som applicerade gradvis tryck på fingerlederna. Det var en av hans favoriter för de inledande sessionerna, som han kallade dem, eftersom den orsakade intensiv smärta utan synliga märken. ”Applicerar första stimulusen på försöksperson B”, berättade jag för inspelaren, ”observerar den initiala fysiologiska responsen. ” När jag applicerade anordningen på Everetts pekfinger såg jag samma reaktioner som han dokumenterat hos mig.
Pupillutvidgning, omedelbar svettning, accelererad andning. Även om han inte kunde skrika rann ofrivilliga tårar nerför hans ansikte. ”Fascinerande”, kommenterade jag med hans karakteristiska uttryck. ”Försökspersonen uppvisar förstärkt respons även på lågintensiva stimulus.
Detta tyder på låg smärttolerans, möjligen på grund av brist på tidigare erfarenhet som stimulusmottagare. ”
Under en hel timme genomförde jag mitt experiment, berättade varje procedur, varje reaktion, varje observation exakt som han gjorde. Jag använde bara de instrument som jag visste inte skulle orsaka permanenta skador. Jag ville inte lemlästa eller döda honom.
Jag ville att han skulle leva, möta människans rättvisa, tillbringa årtionden i ett fängelse och reflektera över denna natt. Under hela processen höll jag konstant ögonkontakt med honom. Jag ville att han skulle veta exakt vem som hade kontrollen. Nu ville jag att han skulle se i mina ögon inte bara ilska, utan en kall och beräknande beslutsamhet, samma som han uppvisade under sina experiment.
När jag var klar stängde jag av inspelaren och lutade mig nära hans öra. ”Femton år”, viskade jag. ”Femton år torterade du mig. Femton år tvingade du mina barn att delta i dina experiment.
Femton år dokumenterade du vårt lidande som om vi vore labbråttor. ” Jag tog upp en av anteckningsböckerna som jag hade lagt åt sidan, den senaste, där han detaljerat beskrev sina planer på allvarliga stimulus med risk för permanenta skador som han tänkt applicera på Zelda och Jeremy. ”Detta slutar idag”, fortsatte jag. ”Inte bara för mig och Owen som lämnar, utan för alla.
Dina dyrbara anteckningsböcker, ditt stora bidrag till vetenskapen, kommer att överlämnas till myndigheterna. Och denna inspelare med inspelningen av ditt första och sista experiment som försökskanin kommer att vara grädden på moset. ”
Jag lade inspelaren i väskan där jag redan hade placerat de utvalda anteckningsböckerna. Sedan tog jag en spruta som jag hade förberett med en andra dos sömntörelsextrakt.
”Detta kommer att hålla dig förlamad i ytterligare 12 timmar”, förklarade jag och injicerade vätskan i hans arm. ”Tillräckligt med tid för oss att vara långt härifrån när du återfår rörelseförmågan. ” Everetts ögon bad. Jag vet inte om om nåd eller om en mer fullständig förklaring.
Jag bestämde mig för att ge honom det han alltid nekat mig: den ofiltrerade sanningen. ”Du trodde att du skapade ett vetenskapligt mästerverk, men allt du gjorde var att noggrant dokumentera dina egna brott”, sa jag och stoppade undan den tomma sprutan. ”Varje anteckning, varje inspelning, varje fotografi du tog i tron att du bevisade dina teorier kommer att användas för att fälla dig. Ironin är nästan vetenskaplig, eller hur?
”
Jag reste mig och arrangerade instrumenten exakt som han gjorde efter varje session. Jag rengjorde dem omsorgsfullt, placerade dem i storleksordning på metallbrickan. Everett såg på mig, orörlig, förutom hans ögon som följde mina rörelser. ”Åh, jag glömde nästan”, sa jag och tog hans anteckningsbok och en penna.
Jag öppnade den på en tom sida och skrev med handstil så lik hans som möjligt: ”Slutexperiment. När forskaren blir den forskade. Slutsats: smärta är mer avslöjande när den upplevs än när den observeras. ” Jag placerade den öppna anteckningsboken på hans bröst.
”En liten souvenir för när du vaknar, något att reflektera över under de kommande åren i fängelset. ”
Jag lämnade laboratoriet och gick direkt till Owens rum. Han satt på sängkanten, fullt påklädd, med vidgade ögon av ångest. ”Det är dags”, viskade jag.
”Ta bara det nödvändigaste. Vi har en lång väg framför oss. ” ”Och pappa? ” frågade han med darrande röst.
”Han drack mer än vanligt idag”, ljög jag. ”Han sover djupt. Han vaknar inte förrän imorgon. ” Owen nickade, lättad.
Han var bara ett 13-årigt barn som, trots allt han gått igenom, fortfarande inte kunde föreställa sig att helt överge sin far. Jag skulle skona honom från den bördan. Det som hände i laboratoriet skulle förbli mellan mig och Everett. Innan vi gick stannade jag vid dörren till mina andra barns rum.
Zelda sov hopkrupen, som om hon även i drömmen skyddade sig. Jeremy låg utsträckt på sängen och snarkade mjukt. Och Catherine, min lilla, kramade den lilla tygdockan som jag hade sytt åt henne. ”Vi kommer tillbaka för er”, lovade jag tyst.
”Snarare än du tror. ”
Owen och jag lämnade huset tyst. Natten var klar med miljoner stjärnor som lyste över Montanaskogen. Vi hämtade väskan med anteckningsböckerna och inspelaren som jag gömt nära vägen och klev in i den lilla lastbilen.
”Kör så tyst som möjligt tills vi är tillräckligt långt borta”, instruerade jag Owen. ”Vid gryningen är vi nära Pinewood. ” När vi körde längs de mörka vägarna såg jag tillbaka en sista gång. Laboratoriehuset var tyst med bara ett ljus tänt, det i kontoret där Everett hade börjat sin kväll utan att ana hur den skulle sluta.
Jag kände en märklig blandning av känslor. Lättnad över att äntligen fly, smärta över att lämna tre barn bakom mig och en dyster tillfredsställelse över att äntligen ha bytt roller med min plågoande. De följande timmarna var av koncentrerad tystnad. Vi körde båda med all vår styrka, följde vägen som jag studerat så många gånger i mitt sinne.
Himlen började ljusna när vi såg de första husen i Pinewood. ”Vi klarade det, mamma”, viskade Owen med tårar i ögonen. ”Ja, son”, svarade jag. ”Men detta är bara början.
”
Vi parkerade vid en liten bensinstation och gick direkt till den lokala sheriffens kontor. Sheriff Tom Walker, en medelålders man, tog emot oss med initial misstänksamhet som snart förvandlades till fasa när vi började berätta vår historia. ”Frun, detta är mycket allvarliga anklagelser”, sa han och bläddrade i en av anteckningsböckerna vi tagit med. Hans ansikte bleknade för varje sida.
”Detta här, detta är den fullständiga dokumentationen av de experiment min man genomförde på mig och tvingade mina barn att delta i”, avslutade jag. ”Och det finns mer, mycket mer. ” Jag lade inspelaren på bordet och tryckte på play. Everetts röst fyllde rummet, kallt detaljerande ett av de grymmaste experimenten.
Sheriften stängde av enheten efter några minuter, synbart skakad. ”Och dina andra barn är fortfarande där med honom? ” ”Ja”, svarade jag. ”Det är därför vi måste agera snabbt.
”
Under de följande timmarna förvandlades det lilla sheriffkontoret i Pinewood till centrum för en polisinsats. Förstärkning kallades in från Denver, vittnesmål togs och ett team organiserades för att rädda mina andra barn och arrestera Everett. Owen och jag fördes till en liten lokal klinik för undersökningar. Läkaren, en ung nyutexaminerad, kunde inte dölja sin chock när han såg ärren på min kropp.
Fysiska märken efter år av experiment. ”Jag har aldrig sett något liknande”, mumlade han och dokumenterade varje märke för polisrapporten. Vid kvällningen fick vi nyheten. Polisen hade anlänt till egendomen, hittat Everett fortfarande bunden till laboratoriestolen och räddat de tre barnen.
De var alla på väg till Pinewood. När jag äntligen såg dem komma in på sheriffkontoret kunde jag inte hålla tillbaka mina tårar. Zelda, Jeremy och Catherine verkade förvirrade, rädda, men oskadda. De sprang in i mina armar.
Till och med Zelda, som under de senaste åren blivit så avlägsen och kall. ”Han sa att du hade övergett oss”, snyftade Zelda. ”att du inte ville vara en del av familjen längre. ” ”Aldrig”, svarade jag och kramade dem hårt.
”Vi lämnade för att söka hjälp, för att få ett slut på mardrömmen en gång för alla. ” Över mina barns huvuden såg jag när två poliser förde in en handfängslad Everett. Han verkade på något sätt mindre, utan sin vita rock och auktoritära hållning. Våra blickar möttes, och jag såg något jag aldrig sett förut i hans ögon: rädsla.
Äkta rädsla för mig. Kvinnan som han trodde att han hade knäckt helt, men som till slut blev hans undergång. ”Den mannen”, började sheriff Walker och närmade sig oss. ”Han är inte en man”, avbröt jag.
”Han är ett monster förklätt som vetenskapsman, och nu kommer hela världen att få veta det. ”
Under de följande veckorna fick fallet nationell uppmärksamhet. Journalister från hela Amerika kom till Denver, där vi bodde under polisskydd, för att höra historien om Montanas laboratorium av fasor, som pressen kallade det. Everetts anteckningsböcker undersöktes av specialister som bekräftade inspelningarnas äkthet.
Både de som han gjort under åren och den jag gjorde natten för flykten bifogades målet. De medicinska rapporterna som dokumenterade märkena på min kropp och det psykologiska traumat hos oss alla fullbordade det makabra pusslet. Everett åtalades för tortyr, olagligt frihetsberövande, misshandel, psykisk misshandel och en lista över andra brott. Han förnekade först allt och hävdade att det var legitim vetenskaplig forskning med deltagarnas samtycke.
Men anteckningsböckerna skrivna med hans egen handstil berättade en annan historia. Rättegången ägde rum i Denver sex månader efter vår flykt. Jag var där, sittande på första raden, när domen lästes upp: 30 års fängelse utan möjlighet till villkorlig frigivning. Jag log inte, firade inte.
Jag bara observerade när han fördes ut ur rättssalen, nu officiellt erkänd som det monster han alltid varit. Den natten, när jag var med mina barn på ett litet värdshus i Denver, såg jag ut genom fönstret på Klippiga bergen och kände för första gången på 15 år att jag kunde andas fritt. Rättvisa hade skipats, inte bara genom människans lag, utan också genom mina egna händer den natten i laboratoriet när jag bytte roller med min plågoande. Everett Maxwell, mannen som trodde att han kunde reducera människor till blotta data i sina anteckningsböcker, var nu bara ett nummer i fängelsesystemet.
Och jag, försökskaninen som han trodde att han hade knäckt helt, var ansvarig för hans fall. Efter rättegången 1979 började vi ett helt nytt liv. Med pengarna från försäljningen av Everetts egendom, som kom till oss efter skilsmässan, och en liten skadeståndssumma från staten, flyttade vi till Pinewood, Montana. Jag valde denna stad för att den låg tillräckligt långt från våra smärtsamma minnen, men fortfarande inom Montana-regionen som, trots allt, var vårt hem.
Vi köpte ett enkelt trähus målat i ljusblått med utsikt över bäcken. Under de första månaderna sov vi alla i samma rum. Alla fem i madrasser på golvet, oförmögna att bära separation, även om bara en vägg. Rädslan för att Everett på något sätt skulle fly och hitta oss hemsökte våra drömmar.
Men gradvis, med vissheten om att han var säkert inlåst i ett maxsäkerhetsfängelse i Denver, började vi slappna av. Barnen skrevs in i den lokala skolan för första gången i sina liv för de yngre. Jag fick arbete som assistent på stadens apotek där min kunskap om medicinalväxter värderades. Den mest överraskande förvandlingen var i min sömn.
Under 15 år under Everetts välde kunde jag knappt blunda utan att hemsökas av mardrömmar. Jag vaknade skrikande i kallsvett, återupplevde experimentsessionerna. Men efter den natten i oktober 1978, när jag äntligen skipade rättvisa med mina egna händer, minskade mardrömmarna gradvis tills de försvann helt. ”Du sover bättre, mamma”, observerade Owen ungefär ett år efter vår flytt.
Han själv hade fortfarande enstaka mardrömmar, men förbättrades. ”Ja, son”, svarade jag. ”För nu vet jag att han upplever samma rädsla som han fick oss att känna. Rättvisa ger frid.
”
Vårt nya liv i Pinewood var enkelt men värdigt. Jag planterade en liten trädgård bakom huset där jag odlade de medicinalväxter som jag lärt mig av min mor. Folk från stan började söka upp mig för små hälsoproblem. En infusion mot magsmärtor, ett te mot sömnlöshet, en salva mot sår.
Örtfrun, kallade de mig med respekt. Ingen där kände till vårt förflutna. För dem var vi bara en familj från någon annanstans som ville börja om. Och det var precis vad vi behövde.
Anonymitet, normalitet, ett utrymme att läka våra sår utan tyngden av den ryktbarhet som fallet hade fört med sig. Åren gick. Barnen växte upp. Owen, som hade varit min medbrottsling i flykten, utbildade sig till lärare och började undervisa på den lokala skolan.
Zelda, som så länge varit mest påverkad av sin fars manipulation, fann frid som sjuksköterska. Jeremy blev skogvaktare och tillbringade långa dagar i vildmarken. Kanske hjälpte naturen till att tvätta bort minnena. Och Catherine, min lilla, följde i mina fotspår, lärde sig om medicinalväxter och öppnade så småningom sin egen butik för naturprodukter.
1985 fick jag ett brev från advokaten som hade skött vårt fall. Everett hade dött i fängelset, inte våldsamt, utan av en degenerativ sjukdom som gradvis förlamade honom. Jag fann mig själv undra om han under sina sista dagar, orörlig i en sjukhussäng, mindes den natten när han upplevde samma maktlöshet som han påtvingat mig i så många år. Jag kände ingen glädje över nyheten om hans död, men ingen sorg heller, bara en känsla av avslut, som att stänga sista sidan i en mörk bok.
Jag berättade inte omedelbart för barnen. Var och en av dem hanterade minnet av sin far på sitt eget sätt, och jag ville inte öppna läkta sår. Det var Owen som till slut frågade ungefär två månader senare. ”Mamma, tror du att vi någonsin kommer att få nyheter om honom?
” Vi satt på verandan och såg solnedgången över bäcken. Jag såg på min son, nu en 20-årig man, och bestämde att han förtjänade att veta sanningen. ”Vi har redan fått det, son. Han dog för två månader sedan.
” Owen var tyst en lång stund, blicken fäst vid horisonten. Sedan, till slut, talade han. ”Du vet, mamma, ibland undrar jag vad som egentligen hände den natten. När vi flydde kände jag hur mitt hjärta bultade.
” ”Vad menar du? ” ”Du sa att han var full, sov, men när polisen hittade honom var han bunden till laboratoriestolen. Hur hamnade han där? ” Vi hade aldrig pratat om detta.
I förvirringen av efterföljande händelser, räddningen av de andra barnen, rättegången, flytten till Pinewood, hade denna fråga aldrig ställts direkt. Jag såg in i min sons ögon och såg att han visste, eller åtminstone misstänkte, att det fanns mer i historien än vad jag hade berättat. Han var för intelligent för att inte ha märkt inkonsekvenserna. ”Det finns saker en mor gör för att skydda sina barn”, svarade jag till slut.
”Saker som är bättre att inte sägas högt. ” Owen nickade långsamt. ”Han förtjänade det, vad som än hände. ” ”Ja”, instämde jag.
”Han förtjänade varje sekund. ”
Den natten, liggande i min bekväma säng i det blå huset i Pinewood, reflekterade jag över resan som fört mig dit. Från den oskyldiga flickan från Yellowstone till försökskaninen i ett laboratorium av fasor, och slutligen till kvinnan som tog sitt öde i egna händer. Jag ångrade ingenting av det jag gjort den där oktobernatten.
Rättvisa behöver ibland komma från händerna på dem som blivit orättvist behandlade. Under åren byggde jag en ny identitet. Fru Edith, helaren i Pinewood, respekterad för sin kunskap om skogens växter. Mitt hår blev grått, rynkor bildades runt mina ögon, men inuti fanns en styrka som ingen kunde ta ifrån mig.
Styrkan hos någon som mött det värsta slaget av monster och kommit ut segrande. Mina barn bildade egna familjer. Barnbarn anlände och förde med sig den glädje som jag trodde att jag aldrig skulle uppleva igen. Vid familjesammankomster, när vi alla samlades runt bordet, såg jag på dessa leende ansikten och tänkte på hur mycket vi hade övervunnit.
Ingen av dem visste exakt vad som hände den natten när jag bytte roller med Everett. Det var en hemlighet som jag skulle ta med mig i graven. När jag åldrades såg människor mig bara som en söt och mild mormor, expert på teer och naturläkemedel. Ingen skulle ana att dessa händer, som nu förberedde helande infusioner, en gång hade gett en plågoande en oförglömlig läxa.
Att denna lugna och tröstande röst en gång kallt hade berättat om ett hämndexperiment. 1998, vid 51 års ålder, fick jag ett oväntat brev. Det var från föreståndaren för fängelset där Everett hade avtjänat sitt straff fram till sin död. Under en omorganisation av arkiven hade de hittat ett brev som han skrivit kort före sin död, adresserat till mig.
I dagar låg brevet på mitt bord orört. Jag visste inte om jag ville läsa hans sista ord. Vad kunde han säga som skulle förändra något, rättfärdiga år av tortyr, utplåna den fasa han påtvingat mig och våra barn? Slutligen, en tyst natt, öppnade jag det gulnade kuvertet.
”Edith”, började brevet med den darrande handstilen hos någon som redan var påverkad av sjukdom. ”När du läser detta kommer jag redan att vara död. Sjukdomen som förtär mig är obeveklig. En progressiv förlamning som började i mina ben och nu når mina lungor.
Läkarna säger att det är en slump, men jag vet att det är poetisk rättvisa. ” Brevet fortsatte, inte med böner om förlåtelse eller rättfärdiganden, utan med en överraskande bekännelse. ”Den natten i laboratoriet var mitt första ögonblick av sann klarhet. För första gången förstod jag vad jag hade gjort mot dig, mot barnen, mot oss.
Jag kände det du kände. Jag såg i dina ögon det du måste ha sett i mina under så många år. Det var upplysande. ” Han fortsatte och beskrev hur åren i fängelset och sjukdomen som långsamt förtärde honom hade gett honom tid att reflektera, hur han äntligen förstod monstrositeten i sina handlingar.
”Jag ber inte om din förlåtelse. Det skulle vara en sista förolämpning efter allt jag gjort. Jag vill bara att du ska veta att du uppnådde det du ville den natten. Du straffade mig inte bara, utan fick mig att förstå, och den förståelsen har varit mitt sanna fängelse sedan dess.
” Brevet slutade med en rad som fick mitt hjärta att stanna ett ögonblick. ”Ditt slutexperiment var det enda som producerade giltiga vetenskapliga resultat. Smärta är verkligen mer avslöjande när den upplevs än när den observeras. ” Han hade läst det jag skrev i hans anteckningsbok den natten och hade tydligen förstått läxan.
Jag brände brevet samma natt. Det fanns ingen anledning att behålla hans ord, att ge honom något utrymme i mitt nuvarande liv. Men på något sätt, att veta att han hade förstått att min hämndhandling hade trängt igenom hans förvrängda sinne och fört klarhet, gav en sista tillfredsställelse som jag inte hade förväntat mig att känna. Under de följande åren fortsatte jag mitt fridfulla liv i Pinewood.
Örtfrun blev örtmormor när vitt hår helt dominerade mitt huvud. Mina barnbarn växte upp med att höra historier om Montanas växter och indianlegender. Aldrig om laboratorier av fasor eller grymma experiment. Det förflutna var begravt lika djupt som Everett.
Friden jag fann kom inte från förlåtelse. Jag förlät aldrig Everett och kände aldrig behovet av att göra det. Den kom från vissheten om att rättvisa hade skipats genom mina egna händer och genom människans lagar, att mina barn var säkra, läkta så mycket som möjligt från de ärr de bar, och att jag hade överlevt, inte bara som ett offer, utan som arkitekten bakom min plågoandes undergång. När människor frågade hur jag kunde vara så lugn, så fridfull trots hög ålder och livets svårigheter, log jag bara och sa: ”Jag lärde mig för länge sedan att vi skördar det vi sår.
” Och när vi planterar rättvisa, skördar vi frid. Vad de inte visste var att rättvisa ibland behöver planteras med egna händer. Och att friden jag åtnjöt inte bara kom från att ha flytt helvetet, utan från att ha säkerställt att demonen som skapade det helvetet upplevde, om än bara för en natt, elden han tänt. Nåväl, mina kära, som har följt min historia ända hit, många år har gått sedan de mörka dagarna.
Idag, vid 78 års ålder, sittande på verandan till mitt lilla blå hus i Pinewood, ser jag bäcken följa sin eviga gång och tänker på hur livet också är sådant, alltid rör sig framåt, oavsett hinder det möter på vägen. Ni som har hört mig berätta denna historia kanske undrar varför jag, efter så lång tid, bestämde mig för att dela dessa intima och smärtsamma ögonblick av mitt liv. Svaret är enkelt. För det finns kvinnor, män och barn som just nu är fångade i sina egna laboratorier av fasor.
Människor som lider tyst, som inte ser någon utväg, som tror att deras öde är beseglat av en plågoandes hand. Till dessa människor vill jag säga: burdörren är inte alltid så låst som den verkar. Ibland är nyckeln precis framför oss, förklädd som mod, beslutsamhet eller till och med ilska. En kall, beräknande ilska som kan förvandlas till handling.
Ibland, mina kära, kommer rättvisa inte från staten eller från Gud. Ibland måste vi skapa den själva. Jag är inte här för att säga vad som är rätt eller fel i lagens eller religionens ögon. Jag är här för att berätta min sanning.
Att när systemet misslyckas, när det inte finns någon att vända sig till, när vi är hörnförda i ett monsters laboratorium, är det vår rätt, kanske till och med vår plikt, att söka rättvisa med egna händer. För kvinnor som lider i tysthet, som bär osynliga märken av daglig misshandel, som får sina själar långsamt krossade av män som tror att de äger deras kroppar och sinnen: ni är starkare än ni tror. Förtryckaren har bara makt så länge vi tror på hans makt. I det ögonblick vi bestämmer oss för att vi inte längre ska acceptera, inte längre darra, inte längre böja oss, i det ögonblicket börjar vi montera ner laboratoriet som fängslar oss.
Jag ångrade aldrig det jag gjorde den natten i oktober 1978. Jag hade aldrig en enda sömnlös natt och undrade om jag hade gjort rätt, för jag visste djupt i mitt hjärta att vissa människor behöver betala för det de gör. Att vissa handlingar är så monstruösa att de kräver ett svar i samma mynt. Att vissa rovdjur bara förstår när de upplever samma rädsla som de påtvingar andra.
Everett Maxwell dog med exakt kunskap om vad han hade gjort. Han dog med den klara förståelsen att försökskaninen som han trodde att han hade knäckt var arkitekten bakom hans undergång. Han dog förlamad av en sjukdom som härmade effekten av sömntörelen som jag använde på honom, oförmögen att röra sig, men fullt medveten. Rättvisa tar många former, mina kära, och ibland kommer den förklädd som en slump.
Idag ser jag på mina barn, barnbarn och till och med barnbarnsbarn, och jag ser att det var värt det. Värt varje droppe svett, varje tår, varje ögonblick av rädsla under flykten, varje natt av planering av hämnd, för de är levande, fria och så mycket som möjligt läkta, för att jag bröt cykeln av övergrepp som kunde ha fortsatt i generationer. Om du känner någon som skadat ett barn, en kvinna, en oskyldig människa, kom ihåg min historia. Kom ihåg att rättvisa inte alltid kommer från en rättssal, från en polisstation, från en domare i kappa.
Ibland kommer rättvisa från de valkiga händerna på en kvinna som bestämde sig för att nu räcker det. Som bestämde sig för att förvandla 15 år av smärta till en enda natt av rollbyte, som bestämde att hennes plågoande behövde förstå på egen kropp den sanna innebörden av sina experiment. Jag skäms inte för att säga att jag skipade rättvisa med egna händer. Jag skäms inte för att erkänna att jag såg skräck i Everetts ögon den natten och kände tillfredsställelse.
Jag skäms inte för att bekänna att när jag fick veta om hans död genom progressiv förlamning, tänkte jag att livets sömntörel äntligen hade hunnit ikapp honom. För, mina kära, det han aldrig fick veta är att den natten, när jag applicerade samma instrument på honom som han använt på mig i åratal, sökte jag inte bara hämnd. Jag avslutade ett kapitel. Jag säkerställde att även om han en dag flydde från fängelset, skulle han aldrig ha modet att närma sig mig eller mina barn igen.
Rädslan jag planterade i honom den natten, rädslan för mig, försökskaninen som blev vetenskapsman, var så djup att han bar den med sig i graven. Och jag, jag sover som en ängel varje natt sedan dess, för jag vet att jag gjorde det som var tvunget att göras. För jag vet att mina barn är säkra. För jag vet att Everett Maxwell, var han än är, fortfarande minns natten när försökskaninen vände på steken.
Rättvisa, mina kära, har ibland ansiktet av en vanlig kvinna med händer valkiga av hårt arbete, med ögon som sett helvetet och med beslutsamheten hos någon som inte har något mer att förlora. Rättvisa är ibland oss själva. Och om det gör mig till en brottsling i vissa ögon, så låt det vara så. Jag föredrar att vara en levande brottsling med friska barn och ett rent samvete framför ett perfekt offer död i ett laboratorium av fasor i Montana.
Livet lärde mig att befriande rättvisa sällan kommer utan ett pris. Jag betalade mitt. Everett betalade sitt. Och här är jag, årtionden senare, och delar min historia så att andra människor kan finna modet att bryta sina egna kedjor, på vilket sätt som än krävs.
I slutändan känner alla den smärta de bär. Alla känner gränsen för vad de kan uthärda. Och alla måste själva bestämma när tiden har kommit att säga: nu räcker det. Idag kommer rättvisa att skipas genom mina händer.
Tack för att ni lyssnade, mina kära. Må mina ord nå dem som behöver dem. Och må rättvisa, i en eller annan form, nå alla som orsakar lidande för oskyldiga. För i slutändan, som vi säger här i Montana: inte varje skallerorm dör av ett skott.
Vissa dör strypta av sin egen kropp när de försöker svälja ett byte som är större än de kan smälta. Everett försökte svälja mig, och han kvävdes på sin egen ondska.
