Il tappo dello champagne saltò con un botto secco. Diciotto persone intorno al tavolo, bicchieri alzati, e io seduta all’estremità opposta con la forchetta ferma a mezz’aria, mentre capivo di essere finita in un incubo a occhi aperti. Mio fratello Marco era in piedi a capotavola, il calice sollevato verso il lampadario di cristallo. «Ai nuovi inizi», annunciò con quella voce squillante che usava solo quando voleva essere al centro dell’attenzione.
«La cascina è stata venduta per 1. 200. 000 euro. L’atto è stato firmato stamattina.
»
La mia cascina. Il casale ottocentesco che avevo comprato tre anni prima per 340. 000 euro, quando era poco più di un rudere con le travi marce e i muri scrostati. Quella che avevo restaurato pezzo per pezzo, investendo tempo, risparmi e notti insonni.
Quella con il fienile originale trasformato in uno spazio per matrimoni, eventi aziendali e servizi fotografici di lusso, che ogni anno generava 180. 000 euro di fatturato. «Cosa? » La parola mi uscì più flebile di quanto avrei voluto.
«L’hai sentito? » disse mia madre, versando altro champagne nel bicchiere di Marco senza nemmeno guardarmi. «Finalmente ha venduto quel vecchio rudere. Ha trovato degli acquirenti svizzeri disposti a pagare una cifra incredibile.
»
Sentii il petto stringersi. «Mamma, quella proprietà è mia. »
«Non ricominciare, Elisa. » La voce di mio padre aveva quel tono tagliente che conoscevo fin troppo bene.
«Marco se ne occupa da due anni. Si è impegnato a fondo, si merita questa vendita. »
«Gestirla», la chiamavano così quando io gli lasciavo occuparsi delle prenotazioni degli eventi mentre viaggiavo per lavoro. Marco aveva accesso al calendario delle prenotazioni.
Punto. Non era mai stato il proprietario, nemmeno per un giorno. «Gli lasciavo gestire la programmazione degli eventi», dissi posando con cura la forchetta accanto al piatto. «Non ho mai autorizzato nessuna vendita.
»
«Sei sempre così presa dai tuoi piccoli progetti? » commentò mia zia Ombretta scuotendo la testa. «Lascia che tuo fratello si goda questa vittoria. »
Piccoli progetti.
La mia agenzia di organizzazione eventi, quella che l’anno precedente aveva fatturato 2. 300. 000 euro. I miei piccoli progetti.
Marco tirò fuori il telefono e cominciò a scorrere lo schermo, mostrando foto e documenti a chiunque fosse abbastanza vicino da vedere. «Ho qui i documenti di chiusura. L’acquirente ha bonificato 1. 200.
000 euro proprio stamattina. Il notaio ha confermato che è tutto regolare. »
Fu in quel momento che il mio telefono vibrò. Numero sconosciuto, prefisso locale.
«Scusatemi», dissi alzandomi mentre la famiglia continuava a festeggiare. Andai in cucina. «Signora Elisa Ferretti? » Una voce femminile, professionale e tesa.
«Sono la dottoressa Patrizia Conti, responsabile dell’ufficio antifrode dello studio notarile che ha seguito la pratica sull’immobile in via delle Querce a Montepulciano. Dobbiamo parlarle immediatamente riguardo a una transazione avvenuta questa mattina. »
L’indirizzo della mia cascina. «Abbiamo bloccato l’operazione stamattina stessa», proseguì Patrizia.
«Il trasferimento di proprietà ha attivato diversi allarmi nel nostro sistema antifrode. Può confermarmi di aver autorizzato personalmente la vendita di questo immobile? »
La cucina all’improvviso mi sembrò gelida. Sentivo Marco ridere nella stanza accanto mentre descriveva ai parenti i suoi progetti per quel denaro.
«No», risposi. «Non ho autorizzato alcuna vendita. »
Silenzio in linea. Poi: «Signora Ferretti, devo farle capire la gravità della situazione.
Qualcuno ha falsificato la sua firma sull’atto di trasferimento e ha tentato di sottrarre 1. 200. 000 euro all’acquirente. Abbiamo bloccato il bonifico in via cautelativa.
Stiamo già informando le forze dell’ordine. Le chiedo di non avvisare nessuno che potrebbe essere coinvolto. Gli agenti dovranno raccogliere le dichiarazioni di tutti i presenti. »
«Mio fratello sta festeggiando nell’altra stanza per la chiusura di questa vendita», dissi, quasi incredula delle mie stesse parole.
Un’altra pausa. «Resti in linea. Sto già coordinandomi con il commissario Rinaldi della sezione reati finanziari. »
Dalla porta della cucina vedevo Marco versarsi altro champagne.
Mia madre era al telefono, probabilmente a scrivere ai parenti che non erano potuti venire a cena per raccontare la bella notizia. Mio padre teneva un braccio intorno alle spalle di Marco, raggiante di orgoglio per il successo del figlio. L’illusione del giocatore d’azzardo, pensai. Per anni avevo creduto che se solo mi fossi dimostrata abbastanza brava, abbastanza responsabile, mi avrebbero finalmente considerata alla pari di lui.
Ma avevano bisogno che io restassi piccola, perché se io non ero più la sorella minore in difficoltà, allora cosa restava di Marco, il figlio che aveva mandato in fumo tre attività, che aveva dichiarato fallimento due volte e che a 37 anni viveva ancora nella mansarda dei nostri genitori? Avevano bisogno che io fossi piccola perché lui potesse continuare a sentirsi grande. Ripensai a tutte le volte in cui avevo minimizzato i miei stessi successi, pur di non mettere in ombra Marco. Alle cene di Natale in cui evitavo di parlare dei nuovi contratti firmati, per paura che il silenzio calato sul tavolo diventasse un rimprovero silenzioso.
Alle telefonate in cui mia madre mi chiedeva se potevo dare una mano a tuo fratello, mai se lui potesse aiutare me. Avevo passato anni a rendermi piccola per non ferire l’orgoglio di chi in realtà non aveva mai davvero lavorato per meritarsi nulla. E ora, seduta a quella tavola, capivo che il mio silenzio, la mia pazienza, la mia disponibilità a capire erano state scambiate per debolezza. E la debolezza in una famiglia come la mia era un invito aperto a essere derubati.
Il commissario Rinaldi si mise in linea. «Signora Ferretti, le chiedo di trattenere tutti in quella casa fino al nostro arrivo. Saremo lì tra dieci minuti. »
Tornai in sala da pranzo.
Marco stava mostrando a mio zio la conferma del bonifico sull’app della sua banca. 1. 200. 000 euro in sospeso sul suo conto.
«Chi era? » chiese mia madre. «Lo studio notarile», risposi sedendomi di nuovo al mio posto. «Avevano delle domande sulla chiusura della pratica.
»
Il sorriso di Marco vacillò per un istante. Un piccolo segnale: la mascella che si contraeva, gli occhi che scattavano di lato. Poi si riprese come se nulla fosse. «Hanno chiamato anche me prima», disse.
«Davvero? » Presi il mio bicchiere di vino e lo feci roteare lentamente. «Cosa ti hanno chiesto? »
«Solo conferme per assicurarsi che fosse tutto in regola.
» Rise, ma ora il suono era forzato. «Strano che abbiano fatto le stesse identiche domande anche a me. »
«Boh, sarà la prassi», borbottò distogliendo lo sguardo. Il telefono mi vibrò di nuovo.
Un messaggio di Patrizia Conti: «Agenti in arrivo tra 3 minuti. Blocco cautelativo attivato. Bonifico congelato. Indagine penale aperta.
»
Presi il coltello e cominciai a tagliare il pollo nel piatto. La carne era tenera, si sfaldava con facilità. «Marco», dissi con un tono calmo che mi costò uno sforzo enorme. «Sono curiosa.
Quando dici di aver gestito la proprietà per due anni, cosa intendi esattamente? »
«Prenotazioni, manutenzione, rapporti con i fornitori. Sai, tutto il lavoro vero, mentre tu eri in giro a fare chissà cosa», rispose con un altro sorso di champagne. «Il lavoro vero», ripetei piano.
«Come pagare il mutuo mensile di 2. 800 euro dal mio conto, o i 45. 000 euro che ho speso per ristrutturare il fienile, o i 12. 000 euro l’anno di assicurazione di responsabilità civile che pago di tasca mia.
»
«Beh, qualcuno doveva pure esserci fisicamente. »
«Intendi il custode della proprietà a cui pago 3. 000 euro al mese e che vive nella casetta ristrutturata apposta per lui? »
Il tavolo si fece silenzioso.
Mia zia posò il bicchiere. «Elisa, non fare la pignola con tuo fratello», disse mio padre. «Si è impegnato, merita un riconoscimento. »
«Un riconoscimento?
» dissi. «Come la commissione del 15% che gli pagavo per ogni evento organizzato? Solo l’anno scorso erano 27. 000 euro.
Non erano sufficienti? »
Il viso di Marco si fece paonazzo. «Pensi che sia abbastanza per tutto quello che ho fatto? »
«Penso che 1.
200. 000 euro per una proprietà che non ti appartiene siano decisamente troppi. »
Suonò il campanello. Tre colpi decisi, quasi militari, fecero sobbalzare tutti a tavola.
Mia madre si alzò di scatto. «Chi può essere a quest’ora? »
«Vado io», dissi. Sulla veranda c’erano due agenti in divisa.
Dietro di loro un’auto civetta, il commissario Rinaldi e la dottoressa Conti, che riconobbi subito dalla foto vista sul profilo professionale dello studio notarile. «Signora Elisa Ferretti? » chiese uno degli agenti. «Sì.
»
«Dobbiamo parlare con tutti i presenti in relazione a un’indagine per truffa immobiliare. »
Mi feci da parte. Gli agenti entrarono, seguiti dal commissario e da Patrizia, che portava con sé una cartellina di pelle piena di documenti. Nella sala da pranzo scese un silenzio innaturale.
Marco si alzò lentamente, il bicchiere di champagne ancora stretto in mano. «Marco Ferretti? » chiese il commissario Rinaldi. «Sì?
»
«Sono il commissario Rinaldi, sezione reati finanziari. Dobbiamo farle alcune domande sulla compravendita immobiliare conclusa questa mattina alle 10:47. »
«Di cosa si tratta? » intervenne mio padre.
«Mio figlio ha appena venduto una proprietà. È tutto regolare. »
Patrizia aprì la cartellina. «Signor Ferretti, lei ha tentato di vendere un immobile situato in via delle Querce a Montepulciano.
È corretto? »
«Non è un tentativo», disse mio padre. «Marco ha detto che la vendita è avvenuta, il denaro è sul suo conto. »
«In realtà», rispose Patrizia estraendo alcuni fogli, «il bonifico è stato bloccato alle 14:10 quando il nostro sistema antifrode ha rilevato diverse irregolarità.
La firma sull’atto di trasferimento non corrisponde a quella depositata dalla signora Elisa Ferretti. Il timbro del notaio è falso. Il professionista indicato nell’atto è andato in pensione tre anni fa, e la procura presentata risulta contraffatta. »
Posò i documenti sul tavolo, uno sopra l’altro, come tessere di un domino pronte a cadere.
Mia madre si portò una mano alla bocca. «È ridicolo», disse Marco, ma la voce gli si spezzò a metà. «Non ha alcun diritto su questa proprietà. »
Lo interruppe Patrizia con voce ferma.
«La signora Ferretti ne è l’unica proprietaria. Lei ha falsificato la sua firma, contraffatto documenti legali e tentato una truffa da 1. 200. 000 euro.
L’acquirente sarà tutelato e riavrà indietro la caparra, ma lei, signor Ferretti, dovrà rispondere di diversi reati gravi. »
Il commissario Rinaldi si fece avanti. «Marco Ferretti, lei è in arresto per truffa aggravata, falso in atto pubblico e tentato furto con l’aggravante della premeditazione. »
Le manette scattarono.
Il bicchiere di champagne scivolò dalla mano di Marco, frantumandosi sul pavimento di legno antico che era appartenuto a mia nonna. Bollicine e schegge di cristallo: un disastro elegante e costoso, l’ultimo che Marco avrebbe combinato in quella casa per molto, molto tempo. Guardai quella scena come se stessi assistendo alla fine di un film che avevo visto scorrere davanti ai miei occhi per anni, senza mai avere il coraggio di fermarlo. Non provavo gioia né soddisfazione.
Provavo solo una strana, dolorosa sensazione di sollievo, come quando un dente marcio viene finalmente estratto. Il dolore è reale, ma sotto c’è la certezza che qualcosa di guasto non potrà più fare altro male. «È una follia! » gridò mia madre.
«Elisa, digli che è un errore. »
Rimasi seduta. «Non è un errore, mamma. Ha falsificato la mia firma e ha cercato di rubarmi la proprietà.
»
«Ma è tuo fratello! »
«E io sono tua figlia», risposi piano. «Quella che possiede davvero la cascina. »
Gli agenti lessero a Marco i suoi diritti.
Mio padre restò immobile a guardare suo figlio ammanettato nella sala da pranzo di casa sua. Diciassette parenti, tolto Marco, rimasero in un silenzio assoluto. Patrizia si rivolse a me. «Signora Ferretti, avremo bisogno di una sua dichiarazione formale.
L’acquirente sarebbe comunque disposto a procedere con un acquisto legittimo se un giorno decidesse di vendere. Ma la scelta spetta solo a lei. Si sono dimostrati molto comprensivi riguardo a tutta la vicenda. »
«Devo pensarci», dissi.
«Certo. Ecco il mio biglietto. Le segnalo anche che, trattandosi di una transazione di rilevanza economica significativa, è stata coinvolta anche la Guardia di Finanza per gli aspetti di natura fiscale. Potrebbe ricevere ulteriori contatti nei prossimi giorni.
»
Mentre accompagnavano fuori Marco, lui mi guardò. Non era arrabbiato, non era ribelle, era solo confuso, come se non riuscisse davvero a capire perché stesse succedendo tutto questo, come se avesse creduto sul serio che quella proprietà fosse sua da vendere. Dopo che se ne furono andati, nella sala calò un silenzio pesante come piombo. Diciassette parenti mi fissavano come se fossi stata io a commettere un crimine.
«Hai chiamato la polizia contro tuo fratello», disse infine mia madre con la voce che tremava. «No, la procura. Lo studio notarile ha individuato una frode e ha avvertito le autorità. Questo è quello che succede quando qualcuno cerca di rubare un milione di euro.
»
«Non avrebbe ottenuto nulla se solo gliel’avessi lasciata», disse mia zia. «Ne hai altre sei di proprietà. Perché non gliene hai regalata una? »
Nella mia testa si materializzò un registro contabile invisibile, ma per me chiarissimo.
Anni di gestione durante i quali avevo pagato ogni singola spesa. Il costo era stato la mia credibilità come proprietaria. Ogni cena di famiglia in cui il duro lavoro di Marco veniva celebrato, mentre il mio veniva ignorato. Il costo era stato il riconoscimento per un investimento che era interamente mio.
Ogni volta che chiamavano il mio lavoro «piccoli progetti», il costo era stato il rispetto che non avevo mai ricevuto. «Mi è stato chiesto di cedergli questa vittoria», dissi lentamente. «Il costo sarebbe stato il mio diritto di possedere ciò che ho comprato con i miei soldi e ho ristrutturato con le mie mani. Oggi vi ho visti brindare al suo furto.
Il costo sarebbe stato la famiglia stessa, presumibilmente incalcolabile, ma a quanto pare vale meno del suo orgoglio. »
«Perché è mia», dissi semplicemente. «L’ho comprata io, l’ho ristrutturata io, ho costruito io quell’attività. Non si tratta di dargliene una.
Si tratta di permettergli di derubarmi. »
Mio padre si alzò. «Penso che dovresti andartene. »
«Penso che tu abbia ragione.
»
Presi la borsa e il cappotto. Sulla porta mi voltai un’ultima volta. «Per la cronaca», dissi, «la cascina genera 180. 000 euro l’anno.
Ho sette proprietà che insieme valgono 3. 800. 000 euro. La mia agenzia di eventi ha fatturato 2.
300. 000 euro l’anno scorso. Questi non sono piccoli progetti. Questo è il lavoro di una vita, e ho smesso di fingere di dovervene rendere conto.
»
«Non tornare», disse mia madre. «Non ne avrò bisogno. »
L’indagine procedette con una rapidità sorprendente. Il timbro notarile contraffatto, Marco lo aveva letteralmente ordinato online su un sito che vendeva articoli di cancelleria personalizzati senza fare troppe domande.
La firma falsificata? Nemmeno una buona imitazione, secondo il perito grafologico incaricato dal tribunale. La procura era stata creata con un modello scaricato da internet e compilata frettolosamente al computer di famiglia. L’aveva fatta in modo grossolano perché non aveva mai davvero pensato di essere scoperto.
E perché avrebbe dovuto pensarlo? Per anni gli avevano ripetuto che si meritava il mio successo. Aveva semplicemente fatto il passo successivo, quello che gli sembrava logico. Nel giro di tre settimane le prove erano schiaccianti.
Gli investigatori scoprirono che Marco aveva cercato online, dal computer dei nostri genitori, informazioni su come falsificare un atto di proprietà. Aveva contattato direttamente gli acquirenti svizzeri spacciandosi per il legittimo proprietario. Aveva persino coinvolto un amico compiacente che si era finto notaio dopo aver comprato un timbro contraffatto. Insieme avevano costruito un intero fascicolo di documenti falsi.
Le accuse si accumularono una dopo l’altra: truffa aggravata, falso in atto pubblico, tentata appropriazione indebita, furto d’identità, associazione a delinquere finalizzata alla truffa. Il suo avvocato d’ufficio negoziò un patteggiamento: alcuni anni di reclusione, il risarcimento integrale delle spese legali e processuali, e una fedina penale segnata per sempre. Mia madre mi chiamò una sola volta, tre giorni prima della sentenza. «Potresti chiedere al pubblico ministero di ridurre le accuse?
» disse senza nemmeno un saluto. «No», risposi. «È mio fratello e ha cercato di rubarmi un milione di euro. La famiglia perdona, ma la famiglia non falsifica le firme.
»
Riattaccai, poi bloccai il numero. La famiglia allargata si divise, come era prevedibile. Dodici parenti si schierarono dalla parte dei miei genitori. «Il sangue è sangue», «il perdono è un dovere», «avevo rovinato la vita di Marco per una questione di soldi».
Cinque si schierarono dalla mia parte. «Il furto è furto», «la truffa è truffa», «se l’era andata a cercare». La cascina continuò a funzionare senza interruzioni. Il custode continuò a gestire le prenotazioni.
Gli incassi rimasero alti. Sei mesi dopo quella cena, mi ritrovai seduta nel fienile ristrutturato durante un ritiro aziendale. Cinquanta dirigenti di un’azienda tecnologica milanese avevano pagato 35. 000 euro per un fine settimana di formazione immersa nel verde della Val d’Orcia.
Attraverso le finestre originali del fienile potevo vedere la casa padronale, la casetta del custode, il giardino dove celebravamo le cerimonie all’aperto sotto i cipressi. Il telefono mi vibrò in tasca. Un’email di Patrizia Conti: «Signora Ferretti, volevo un aggiornamento. Gli acquirenti svizzeri della transazione fallita hanno saputo dell’esito dell’indagine e hanno apprezzato molto la sua correttezza durante tutto il procedimento.
Sono ancora interessati all’acquisto qualora un giorno decidesse di vendere. Offerta attuale: 1. 400. 000 euro.
Nessuna pressione. Volevo solo che sapesse che l’opzione esiste. »
1. 400.
000 euro. Duecentomila in più di quanto Marco avesse tentato di rubarmi. Archiviai l’email. Forse un giorno l’avrei venduta davvero, ma non perché avevo bisogno di soldi e non perché qualcuno mi avesse fatto pressione.
Solo perché un giorno l’avrei scelto io. Marco sta scontando la sua pena in un istituto penitenziario a custodia attenuata. Uscirà tra alcuni anni. I miei genitori hanno usato gran parte dei risparmi destinati alla pensione per pagare le spese legali della sua difesa: 147.
000 euro spesi per difendersi da accuse che le prove avevano reso di fatto indifendibili. Hanno dovuto vendere la casa di famiglia e trasferirsi in un appartamento più piccolo. Lavorano entrambi part-time a 68 e 70 anni, quando dovrebbero godersi la pensione. Ora passano le feste da soli.
I parenti che li avevano sostenuti si sono divisi ulteriormente in piccole fazioni, ognuna in cerca di un colpevole diverso. Chi incolpa mia madre per aver cresciuto un uomo capace di rubare? Chi incolpa mio padre per averlo sempre assecondato? Tutti cercano un capro espiatorio che non sia loro stessi.
Nel frattempo io continuo a crescere. L’ottava proprietà si chiuderà il mese prossimo: un edificio storico nelle Marche. La nona è già sotto trattativa: un ex magazzino industriale a Bologna da trasformare in spazio per eventi. La mia agenzia ha firmato tre nuovi contratti aziendali in questo trimestre, per un valore complessivo di 890.
000 euro. Ho anche assunto un avvocato specializzato in pianificazione patrimoniale, che ha costituito per me un trust irrevocabile. Ora ogni mia proprietà è protetta, ogni passaggio di successione è chiaro, e non esiste più alcuna vulnerabilità di cui qualcuno possa approfittare. Ho ricevuto un biglietto scritto a mano da mia cugina più giovane, Chiara, una delle cinque che si erano schierate dalla mia parte.
«Grazie per non esserti fatta manipolare», diceva. «Vederti difendere quello che avevi costruito mi ha dato il coraggio di mettere dei limiti anche con i miei genitori. » Da allora altri tre cugini mi hanno scritto per riavvicinarsi. Ora ci vediamo a cena ogni tre mesi.
Le persone che hanno capito che la famiglia non può essere una scusa per rubare, manipolare o sfruttare chi ama davvero. Le stesse persone che una volta parlavano dei miei «piccoli progetti» con sufficienza, oggi ne parlano sottovoce, con un misto di rispetto e disagio. Il figlio che avevano messo su un piedistallo è finito in carcere per aver tentato di derubare la sorella. La sorella che consideravano un ripiego oggi si siede nel fienile della sua cascina a guardare dirigenti d’azienda fare networking nello spazio che ha creato con le sue mani, generando entrate da una proprietà che ha protetto, costruendo un impero che qualcuno aveva provato a minimizzare e poi a rubare.
A volte mi capita ancora di pensare a quella sera, alla luce del lampadario di cristallo, ai diciotto bicchieri alzati per un brindisi che non avrebbe mai dovuto esistere. Mi chiedo se i miei genitori, nelle notti più silenziose del loro piccolo appartamento, ripensino a quanto sarebbe stato diverso tutto se solo avessero scelto di ascoltarmi quella sera, invece di zittirmi in nome di una pace familiare che in realtà proteggeva solo l’ego di uno di noi. Non lo saprò mai con certezza. Quello che so è che non tornerò indietro, e che ogni proprietà che acquisto, ogni contratto che firmo, ogni evento che organizzo con successo è anche un piccolo, silenzioso atto di riparazione verso la donna che per troppo tempo ha creduto di dover chiedere scusa per il proprio successo.
Marco pensava di potersela prendere e basta. I miei genitori pensavano che dovessi semplicemente lasciargliela. La famiglia intera pensava che dovessi loro un accesso illimitato al mio successo. Alla fine, l’unica cosa che dovevo davvero era la verità.
E la verità, a quanto pare, costa più di quanto loro fossero disposti a pagare. Ogni volta che qualcuno mi chiede come ho fatto a restare lucida quella sera, rispondo sempre la stessa cosa. Non è stata lucidità. È stata la somma di tutte le volte in cui avevo taciuto.
A un certo punto il silenzio smette di essere pazienza e diventa solo un debito che qualcuno prima o poi ti chiede di pagare fino in fondo. Io ho scelto di non pagarlo più. Se c’è un insegnamento in questa storia, credo sia questo: l’amore per la famiglia non dovrebbe mai chiedere in cambio la rinuncia a se stessi. Ci sono momenti nella vita in cui proteggere ciò che abbiamo costruito con fatica, con sacrificio e con anni di lavoro non è un atto di durezza, ma un atto di rispetto verso noi stessi.
Dire di no a chi cerca di approfittarsi della nostra buona fede, anche quando quella persona porta il nostro stesso cognome, non significa smettere di volergli bene. Significa smettere di permettergli di farci del male. Se vi state riconoscendo in questa storia, se in famiglia vi è mai stato chiesto di capire, di lasciar correre, di essere quello più maturo, mentre qualcun altro approfittava della vostra generosità, sappiate che porre un confine non vi rende egoisti. Vi rende semplicemente persone che hanno imparato a rispettare il proprio valore.
E a volte la scelta più difficile, quella di dire basta, è anche quella che restituisce dignità non solo a noi stessi, ma anche a chi in silenzio aspettava solo che qualcuno avesse il coraggio di farlo per primo.
