Margaret stod i min soveværelsesdør klokken seks om morgenen med hænderne i siden og sin bordeauxrøde frakke raslende. “Du fodrer ham med færdigretter,” hvæsede hun, mens jeg lå under dynen efter…
Margarets stemme splintrede køkkenets morgentavshed som en skibståge. “Du fodrer ham igen med færdigretter. ” Alice rørte sig ikke. Langsomt vendte hun hovedet væk fra komfuret, hvor ganske udmærkede tortellini fra supermarkedet boblede i kogende vand, og så på sin svigermor. Margaret stod i døråbningen med hænderne i siden. Hendes bordeauxrøde vinterfrakke raslede truende. Klokken … Read more