An meinem 32. Geburtstag betrat ich das Haus meiner Eltern in der Erwartung einer Überraschungsparty. Stattdessen fand ich 200 Verwandte vor, die wie in einem Gerichtssaal in Reihen saßen. Meine Mutter riss nacheinander meine Kindheitsfotos von der Wand.
Mein Vater verlas eine Rechnung über 400. 000 Euro – jeden Cent, den er angeblich für meine Erziehung verschwendet hatte. Meine Schwester riss mir die Autoschlüssel aus der Hand und lächelte. Papa hatte ihr den Fahrzeugbrief für meinen Volkswagen Golf bereits übertragen.
Ich verließ das Haus ohne ein Wort. Vier Tage später riefen sie mich achtzig Mal am Tag an. Ich ging nicht ran. Und hier ist der Grund.
Ich wuchs in einer Familie auf, in der es zwei Arten von Kindern gab: Melanie und alle anderen. Mein Vater Richard hatte ein Immobilienunternehmen aufgebaut und maß Erfolg in Quadratmetern. Meine Mutter Petra war Lehrerin gewesen, hatte diesen Beruf aber gegen Abendgesellschaften eingetauscht. Melanie, vier Jahre jünger, war die unbestrittene Prinzessin des Haushalts.
Als ich das Vollstipendium für mein Medizinstudium bekam, suchte ich auf der Bühne nach meinen Eltern. Sie waren nicht da. Melanie hatte an diesem Nachmittag eine Ballettvorführung. Das war wichtiger, sagte meine Mutter später, ohne vom Handy aufzublicken.
Als ich meine Pflegeausbildung als Jahrgangsbeste abschloss, reagierte meine Mutter nur mit einem Seufzer. Wenn du nur wie Melanie Wirtschaft studiert hättest, hätte dein Vater endlich jemanden, der die Firma übernimmt. Es spielte keine Rolle, dass Melanie dieses Studium abbrach. Es spielte keine Rolle, dass ich auf der Intensivstation Leben rettete, während sie Kreditkarten bis zum Anschlag belastete.
Meine wunderschöne jüngste Tochter, gurrte meine Mutter bei Familienessen. Hanna, kannst du dir nicht eine Scheibe von deiner Schwester abschneiden? Ich habe gelernt. Oh ja, ich habe gelernt.
Liebe war in dieser Familie an Bedingungen geknüpft, die ich nie erfüllen konnte. Also machte ich mich klein, schwieg und bewahrte den Frieden. Doch es gab eine Person, die mich anders sah. Meine Großmutter Eleonore Michel.
Als ich ihr erzählte, dass ich Krankenschwester werden wollte, nahm sie meine Hände. Sich um Menschen zu kümmern, ist die edelste Arbeit, die es gibt. Schätzchen, lass dir von niemandem etwas anderes einreden. Vor drei Jahren wurde bei ihr Krebs im vierten Stadium diagnostiziert.
Die Ärzte gaben ihr achtzehn Monate, vielleicht zwei Jahre. Meine Eltern sprachen von einer Pflegekraft. Melanie schlug ein Pflegeheim vor. Es wäre einfacher, sagte sie, während sie sich die Nägel feilte.
Ich kündigte meinen Job, zog in Omas kleines Haus am Stadtrand und verbrachte die nächsten drei Jahre damit, ihre Medikamente zu dosieren, ihre Hand in den schlimmen Nächten zu halten und ihr vorzulesen, wenn der Schmerz den Schlaf unmöglich machte. Melanie besuchte sie in dieser Zeit zweimal. Meine Eltern kamen einmal im Monat, blieben drei Minuten und gingen immer mit einer Ausrede über den Verkehr oder eine Tischreservierung. Oma und ich hatten etwas Echtes.
Sie erzählte mir Geschichten über meinen Großvater und ihre eigenen Träume. Sie lehrte mich, dass Stärke nicht bedeutet, zurückzuschlagen, sondern seinen eigenen Wert zu kennen, selbst wenn alle um einen herum ihn vergessen. Sie schlief vor sechs Monaten friedlich ein, meine Hand in ihrer. Bei der Beerdigung nahm mich meine Mutter beiseite.
Tu nicht so, als hättest du so viel geopfert. Es ist ja nicht so, als hätte sie dir irgendetwas hinterlassen. Ich antwortete nicht. Ich wusste damals noch nicht, wie sehr sie sich irrte.
Das erste Warnsignal kam genau eine Woche vor meinem Geburtstag. Ich beendete eine Doppelschicht im Krankenhaus, als mein Handy vibrierte. Melanies Name auf dem Display. Sie rief mich nie an.
Hanna. Ihre Stimme klang zu süß. Hast du in letzter Zeit Post von einem Anwalt bekommen? Irgendetwas über Omas Nachlass?
Nein. Warum? Nur neugierig. Eine Pause.
Hör mal, wir wollen dir eine Überraschungsparty zum Geburtstag schmeißen, bei uns zu Hause. Die ganze Familie. Nach allem mit Oma waren wir so distanziert. Es ist Zeit, das zu ändern.
In 32 Jahren hatte mir meine Familie noch nie eine Party geschmissen. Hoffnung regte sich in mir. Die verzweifelte, törichte Sorte. Mein Kollege Danny fand mich zehn Minuten später, wie ich auf mein Handy starrte.
Er ist seit der Pflegeausbildung mein bester Freund, der Bruder, den ich nie hatte. Sie haben dir noch nie eine Geburtstagsparty geschmissen. Warum fangen sie jetzt damit an? Vielleicht fühlen sie sich wegen Oma schuldig.
Menschen ändern sich nicht über Nacht. Sie werden nur besser darin, ihre Absichten zu verbergen. Ich winkte ab. In dieser Nacht ließen mich seine Worte nicht los.
Die seltsame Betonung in Melanies Stimme. Die Frage nach dem Anwalt. Ich sagte mir, es hätte nichts zu bedeuten. Drei Tage vor der Party traf ich Tante Ruth im Supermarkt.
Sie ist die jüngere Schwester meiner Mutter, das schwarze Schaf der Familie. Sie packte meinen Arm in der Gemüseabteilung und blickte sich um, als würden wir beobachtet. Weißt du über Melanie Bescheid? Mein Magen zog sich zusammen.
Worüber? Ruth zog mich hinter einen Stapel Wassermelonen. Sie und Kai haben alles in Kryptowährung investiert. Irgendein System, das ein Freund empfohlen hat.
Sie haben fast 200. 000 Euro verloren. Sie ertrinken in Schulden. Weiß Papa davon?
Er ist völlig außer sich. Er versucht überall Geld aufzutreiben, um sie rauszuhauen. Ruths Griff wurde fester. Ich sollte dir das nicht sagen, Hanna, aber du verdienst es zu wissen.
Deine Familie plant keine Geburtstagsparty. Sie planen etwas anderes. Was meinst du? Ich weiß es nicht genau.
Aber sie haben sich getroffen, alle drei, und über Omas Nachlass gesprochen. Über irgendein Haus. Sie war weg, bevor ich etwas fragen konnte. In dieser Nacht leerte ich zum ersten Mal seit zwei Wochen meinen Briefkasten.
Der Umschlag lag unter Kreditkartenangeboten und Prospekten, cremefarbenes, schweres Papier. Kanzlei Dr. Gerhard Witmer. Sehr geehrte Frau Didrich, wir bitten um Ihre Anwesenheit in unserer Kanzlei, um Angelegenheiten im Zusammenhang mit dem Nachlass von Eleonore Michel zu besprechen.
Das Haus meiner Großmutter. Ich hatte angenommen, es würde an meine Mutter gehen oder unter der Familie aufgeteilt. So liefen diese Dinge doch normalerweise. Aber dieser Brief war nur an mich adressiert.
Ich rief an und bekam einen Termin für den Tag nach meinem Geburtstag. Ich entschied mich trotzdem zur Party zu gehen. Aber ich würde nicht ahnungslos dort aufkreuzen. Nicht dieses Mal.
In der Nacht vor der Feier konnte ich nicht schlafen. Ich lag im Bett und dachte an all die Male, in denen ich meine Stimme unterdrückt hatte, um den Frieden zu bewahren. Als mein Vater Melanie zum 16. Geburtstag einen BMW kaufte, während ich drei Jahre gespart hatte, um mir meinen gebrauchten Golf leisten zu können.
Als meine Mutter meinen Geburtstag vergaß und Melanie Wellness-Wochenenden bekam. Beim Erntedankfest, als Melanie vor der ganzen Familie sagte, ich sei nur Krankenschwester, weil ich nicht schlau genug für ein Medizinstudium war. Alle lachten. Ich lächelte und sagte nichts.
Jedes Mal, wenn ich schwieg, verlor ich ein Stück von mir selbst. Ich holte Omas letzten Brief aus dem Nachttisch. Lebe so, wie du es verdienst, mein Schatz. Ich schlief mit dem Brief auf der Brust ein.
Ich fuhr in einem dunkelblauen Kleid vor, in Omas Lieblingsfarbe. Die Einfahrt war vollgestellt. Autos standen auf beiden Straßenseiten, sogar auf dem Rasen der Nachbarn. Ich schrieb Danny: Ich bin hier.
Irgendwas stimmt nicht. Er antwortete sofort. Ich parke zwei Blocks entfernt. Die Haustür war unverschlossen.
Im Wohnzimmer standen Reihen von Klappstühlen. Zweihundert, alle ausgerichtet auf einen langen Tisch. Wie in einem Gerichtssaal. Jeder Stuhl war besetzt.
Keine Luftballons. Kein Kuchen. Melanie nahm mich am Arm und führte mich vorwärts. Die Menge teilte sich.
Niemand sagte Herzlichen Glückwunsch. Niemand lächelte. Dann stand ich allein vor dem Tisch, und zweihundert Augenpaare starrten mich an. Mein Vater erhob sich und nahm ein Mikrofon.
Vielen Dank für Ihr Kommen. Heute Abend muss unsere Familie eine wichtige Angelegenheit besprechen. Er holte einen dicken Stapel Papiere hervor. Es ist eine detaillierte Abrechnung.
Jeder Euro, den wir für dich ausgegeben haben, von deiner Geburt bis zu deinem Auszug. Die Gesamtsumme beläuft sich auf 400. 000 Euro. Ein Raunen ging durch die Menge.
Zwei Möglichkeiten, Hanna. Er legte die Papiere auf den Tisch. Zahle jeden Cent zurück oder verzichte auf deinen Anspruch auf das Haus deiner Großmutter. Er schob ein Dokument über den Tisch.
Unterschreib das. Dann vergessen wir diese Rechnung. Meine Mutter stand auf und ging zur Fotowand. Sie nahm das erste Foto herunter.
Ich, mit Zahnlücken, breit grinsend. Sie riss es durch. Das Geräusch schnitt durch die Stille. Highschool-Abschluss.
Sie riss es. Diplom der Pflegeausbildung. Sie riss es. Dann das Foto, bei dem mir das Herz stehen blieb.
Ich und Oma, aufgenommen eine Woche vor ihrem Tod. Ihre Hand in meiner. Eine Tochter, die eine sterbende alte Frau manipuliert hat. Die Stücke flatterten zu Boden.
Zweihundert Menschen sahen zu. Keiner widersprach. Melanie griff in meine Handtasche und zog meine Autoschlüssel heraus. Papa hat den Fahrzeugbrief bereits auf mich übertragen.
Ich brauche ihn dringender als du. Ich hätte weinen können. Ich hätte betteln können. Ich tat beides nicht.
Omas Stimme hallte in meinem Kopf nach. Du bist gut genug, Hanna. Das warst du schon immer. Ich sah meinen Vater an.
Papa. Meine Stimme war ruhig. Hast du das Testament von Oma eigentlich gelesen? Er blinzelte.
Was? Das juristische Dokument. Hast du es selbst gelesen? Ich muss es nicht lesen.
Das Haus sollte an die Familie gehen. Bist du dir da sicher? Ich drehte mich zu Melanie um. Wie viel schuldest du eigentlich genau?
Ihr Gesicht wurde bleich. Was? Die Kryptowährung. Kais todsichere Sache.
Wie tief steckst du drin? Ich weiß nicht, wovon du redest. Ich glaube, das weißt du sehr wohl. Geflüster brandete auf.
Meine Mutter trat vor. Hier geht es nicht um Melanie. Hier geht es darum, dass du egoistisch bist. Nein.
Ich hob die Hand. Hier geht es darum, dass ihr versucht, euch etwas zu nehmen, das euch vielleicht gar nicht gehört – ohne euch die Mühe zu machen, es zu prüfen. Mein Vater schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. Unterschreib das Papier, Hanna, oder du bist keine Diedrich.
Ich werde heute Abend nichts unterschreiben. Meine Stimme trug durch den stillen Raum. Keine rechtlichen Entscheidungen während ich öffentlich in einen Hinterhalt gelockt werde. Und ich werde nicht hier stehen bleiben und zulassen, dass ihr mich auslöscht.
Ich drehte mich um und ging zur Tür. Niemand hielt mich auf. Zweihundert Menschen, und kein einziger sagte: Warte, oder: Alles Gute, oder: Es tut mir leid. Danny wartete am Ende des Blocks.
Ich stieg ein, ohne mich umzusehen. Alles okay? Nein. Aber ich werde es sein.
Am Morgen war mein Handy explodiert. 47 verpasste Anrufe von meinem Vater, 33 von meiner Mutter, 21 Nachrichten von Melanie. Die Verwandten schrieben: Wie konntest du deine Eltern so behandeln? Egoistisch.
Ich schaltete das Handy aus. An diesem Nachmittag holte ich Omas Erinnerungskiste heraus. Ganz unten fand ich einen Umschlag, den ich nie geöffnet hatte. Mein Name in ihrer zittrigen Handschrift.
Meine liebste Hanna. Inzwischen hast du sicher gemerkt, dass die Dinge nicht so laufen, wie deine Eltern es erwartet haben. Mach dir keine Sorgen. Ich habe mich um alles gekümmert.
Sie werden versuchen, dir das zu nehmen, was ich dir hinterlassen habe. Lass es nicht zu. Dr. Witmer weiß über alles Bescheid.
Vertrau ihm. Sie hatte es gewusst. Schon vor ihrem Tod hatte sie gewusst, was meine Familie tun würde. Am nächsten Morgen betrat ich die Kanzlei von Dr.
Gerhard Witmer. Er war älter als erwartet, silbergraues Haar, geduldige Augen. Frau Didrich. Ich habe auf Sie gewartet.
Ihre Großmutter hat es fast wortwörtlich vorausgesagt. Er zog ein Dokument heraus. Das Testament. Ihre Großmutter hat Ihnen ihr Haus hinterlassen, Hanna.
Nicht der Familie. Nicht zur Aufteilung. Ihnen ganz allein. Die Worte ergaben zuerst keinen Sinn.
Warum? Weil Sie die Einzige waren, die da war. Drei Jahre. Sie haben Ihre Karriere aufgegeben, Ihr Leben, um sie zu pflegen.
Niemand sonst ist zu Besuch gekommen. Das Haus wird auf etwa 650. 000 Euro geschätzt. Es gehört Ihnen ohne Wenn und Aber.
Aber mein Vater sagte …
Ihr Vater ist von Annahmen ausgegangen. Er hat das Testament nie wirklich gelesen. Es gibt noch eine Bedingung. Wenn ein Familienmitglied versucht, Sie durch Zwang oder Drohungen zur Herausgabe des Erbes zu bewegen, verliert diese Person jeglichen Anspruch auf den restlichen Nachlass.
Die Pflichtteilsstrafklausel. Die Bürotür öffnete sich. Tante Ruth stand im Türrahmen. Deine Großmutter hat mich gebeten, hier zu sein, wenn der Zeitpunkt gekommen ist.
Sie war Zeugin, als Eleonore das Testament aufsetzte. Du wusstest das die ganze Zeit? Ruth nahm meine Hand. Deine Großmutter hat mich vor drei Jahren angerufen, direkt nachdem du bei ihr eingezogen bist.
Sie sagte: Petra wird das niemals akzeptieren. Hanna wird jemanden brauchen, der auf ihrer Seite steht. Warum hast du es mir nicht gesagt? Sie hat mir das Versprechen abgenommen.
Sie wollte, dass du weißt, dass ihre Liebe bedingungslos war. Nicht, dass du ein Erbe erwartest. Der letzte Wunsch deiner Großmutter, sagte Ruth mit brüchiger Stimme, war: Du weißt, dass du genug bist, Hanna. Das warst du schon immer.
Da weinte ich zum ersten Mal seit diesem schrecklichen Geburtstag. Am zweiten Tag wurden die Anrufe verzweifelt. Melanie schickte eine lange Sprachnachricht. Der Anwalt hat uns zurückgerufen.
Da muss ein Fehler passiert sein. Dann kam eine Nachricht von meinem Vater. Wir sind eine Familie. Lass nicht zu, dass ein juristisches Dokument zwischen uns steht.
Juristische Dokumente stehen nicht zwischen uns, Papa. Das hast du selbst getan, als du diese Rechnung vor 200 Leuten verlesen hast. Ich schaltete das Handy wieder aus. Am dritten Tag standen sie vor meiner Tür.
Mein Vater, meine Mutter, Melanie. Wir müssen reden. Dann redet. Meine Mutter rang die Hände.
Schatz, neulich Abend sind die Pferde mit mir durchgegangen. Du hast meine Fotos von der Wand gerissen, Mama. Vor 200 Leuten. Melanie drängte sich nach vorn.
Hanna, ich stecke in Schwierigkeiten. Wenn ich das Geld nicht auftreibe …
Dann musst du dich den Konsequenzen deiner Entscheidungen stellen. Mein Vater versuchte es mit Autorität. Dieses Haus sollte der ganzen Familie gehören.
Deine Großmutter hätte gewollt …
Großmutter wollte, dass ich es bekomme. Deshalb steht mein Name im Testament. Du bist egoistisch. Ich sah ihr in die Augen.
Du hast 400. 000 Euro von mir verlangt, nur weil ich geboren wurde. Du hast zugesehen, wie Melanie mein Auto gestohlen hat. Und jetzt willst du, dass ich so tue, als wären wir eine Familie?
In diesem Moment klingelte das Handy meines Vaters. Er warf einen Blick auf den Bildschirm. Ich musste ihr Gesicht nicht sehen, um die Stimme zu hören. Berbel.
Laut. Wütend. Richard, ich habe gerade mit Dr. Witmer telefoniert.
Ist es wahr, dass Hanna allein erbt? Es ist kompliziert, sagte er. Er hat noch etwas erwähnt. Eine Pflichtteilsstrafklausel.
Sag mir, dass du deine eigene Tochter nicht wegen eines Hauses öffentlich verleugnet hast, das dir nie gehört hat. Berbel, bitte. Die ganze Familie redet darüber. Du hast versucht, sie zu demütigen, damit sie auf ihr Erbe verzichtet.
Niemand ist auf deiner Seite. Sie legte auf. Wir standen erstarrt. Meine Mutter war blass.
Melanie sah aus, als würde sie gleich weinen. Mein Vater starrte auf sein Handy. Ich glaube, ihr solltet jetzt gehen. Mein Vater steckte das Handy ein.
Seine Stimme wurde weich. Hanna, es tut mir leid. Ich lag falsch. Können wir bitte wie Erwachsene darüber reden?
Tut es dir leid, weil du im Unrecht warst, oder weil es jetzt alle herausgefunden haben? Er antwortete nicht. Meine Mutter drängte sich vor, Tränen im Gesicht. Hanna, bitte.
Melanie braucht Hilfe. Sie ist deine Schwester. Sie ist eine erwachsene Frau. Sie hat ihre eigenen Entscheidungen getroffen.
Melanie ballte die Fäuste. Du Herzlose. Du hast mir die Autoschlüssel aus der Hand genommen, während unsere Mutter meine Kindheitsfotos vernichtet hat. Du kannst nach alldem nicht mehr die Familienkarte spielen.
Mein Vater versuchte es erneut. Das Haus gehört in die Familie. Großmutter wollte, dass ich es bekomme. Sie hat es schriftlich festgehalten.
Das ist keine Meinung, Papa. Das ist eine juristische Tatsache. Also wirst du es einfach behalten? Alles davon?
Ich werde den Wunsch meiner Großmutter respektieren. Er starrte mich lange an. Dann brach etwas in ihm. Schön.
Seine Stimme wurde kalt. Komm nicht angekrochen, wenn du merkst, was du weggeworfen hast. Werde ich nicht. Ich trete nicht aus der Familie aus.
Ich habe es nur satt, behandelt zu werden, als würde ich nicht existieren. Ich schloss die Tür vor ihren Gesichtern. Am vierten Tag kehrte ich zu Dr. Witmer zurück.
Sonnenlicht fiel durch seine Fenster. Ich möchte das Haus behalten, sagte ich. Aber nicht verkaufen. Was möchten Sie damit tun?
Oma sagte immer, sie wolle, dass es ein friedlicher Ort ist. Ruhig und sicher. Ich möchte darin wohnen. Mich darum kümmern.
Ich unterschrieb die Papiere zur Eigentumsübertragung. Jede Unterschrift fühlte sich wie ein kleiner Sieg an. Es gibt noch eine Angelegenheit. Ihr Vater hatte keine rechtliche Befugnis, den Fahrzeugbrief zu übertragen.
Das Auto war auf Ihren Namen zugelassen. Die Übertragung ist ungültig. Sie können Ihr Auto zurückbekommen. Zwei Wochen später stand ich mit einem Polizeibeamten vor dem Haus meiner Eltern.
Melanie empfing mich an der Tür. Sie sah alt aus, müde. Ohne ein Wort hielt sie mir meine Schlüssel entgegen. Danke.
Für einen Moment blitzte etwas in ihren Augen auf. Scham, vielleicht. Dann wurde ihr Blick wieder hart, und sie verschwand im Haus. Als ich zu meinem Auto ging, rief Tante Ruth von der Seitentür.
Geht es dir gut? Ich lernte gerade, wie es mir gut gehen kann. Ein Monat später zog ich in Omas Haus. Ich putzte, ordnete, behielt ihren Lieblingsstuhl am Fenster, ihr Teeservice, das Vogelhäuschen im Garten.
Ich ließ frische Farbe ins Schlafzimmer bringen und neue Vorhänge aufhängen. Der Raum fühlte sich nach uns beiden an. Ich schrieb eine letzte Nachricht an meine Eltern: Ich hasse euch nicht. Aber ich kann nicht länger so behandelt werden, als würde ich nicht existieren.
Wenn ihr eines Tages eine echte Beziehung wollt, wisst ihr, wie ihr mich erreichen könnt. Niemand antwortete. Ein Teil von mir war erleichtert. Danny kam jeden Samstag zum Abendessen.
Tante Ruth besuchte mich sonntags. Meine Kollegen aus dem Krankenhaus wurden zu Freunden. Ich war nicht allein. Ich hatte eine Familie.
Sie war nur nicht blutsverwandt mit mir. Genau das machte sie wertvoller. Eines Abends stand ich auf der Veranda meiner Großmutter und sah zu, wie die Sonne unterging. Ich fand mich zurecht, Oma.
Genau wie du es gesagt hast. Drei Monate später saß ich mit ihrem letzten Brief in den Händen wieder dort. Das Papier war weich geworden vom vielen Lesen. Die Tinte verblasste langsam.
Aber die letzten Worte trafen mich noch immer wie beim ersten Mal. Lebe so, wie du es verdienst, mein Schatz. 32 Jahre lang hatte ich auf Anerkennung gewartet, auf Liebe, auf einen Beweis, dass ich genug war. Ich hatte mich klein gemacht, geschwiegen und eingesteckt.
Es brauchte diesen Geburtstag, diese Demütigung vor zweihundert Menschen, um endlich zu verstehen. Ich hatte nie ihre Erlaubnis gebraucht, um wichtig zu sein. Oma wusste das. Deshalb hatte sie mir das Haus hinterlassen.
Nicht wegen des Geldes. Sondern weil sie wollte, dass ich einen greifbaren, unbestreitbaren Beweis habe, dass mich jemand wirklich gesehen hatte. Ich war nicht die undankbare Tochter, als die sie mich dargestellt hatten. Ich war die, die da war.
Die, die blieb. Die, die bedingungslos liebte. Das war genug. Die Sonne versank und färbte den Himmel in Farben, die Oma geliebt hätte.
Irgendwo sang ein Vogel. Ich vermisse dich, Oma, sagte ich zu dem leeren Stuhl neben mir. Jeden einzelnen Tag. Die Brise kam auf und raschelte durch die Blätter, wie eine Antwort.
Ich faltete den Brief zusammen und drückte ihn an mein Herz. Danke, flüsterte ich. Dass du mich gesehen hast. Dass du an mich geglaubt hast.
Dass du mir die Erlaubnis gegeben hast, mich für mich selbst zu entscheiden. Das war es, was sie mir wirklich hinterlassen hatte. Kein Haus.
Die Erlaubnis.
