Germany

“Non sei più mio padre. Sei solo un peso. ” Mia nuora lo disse con calma, come se stesse leggendo una lista della spesa. Mio figlio era seduto al tavolo della cucina e non disse nulla. Lo guardai a lungo, aspettando. Lui non alzò mai lo sguardo dal telefono. Salii le scale, tirai fuori la … Read more

Ich werde dieser Idiotin jetzt sofort den letzten Cent aus der Tasche ziehen. Danach fliegen wir auf ihre Kosten nach Mallorca. Diese Worte kamen aus dem Mund meiner eigenen Tochter Kara, während sie mit ihrem Mann Matthias auf dem Gerichtsflur des Landgerichts Düsseldorf lachte. Sie dachten, ich könnte sie nicht hören. Sie hielten mich für … Read more

Dvě hodiny poté, co mě zamkli v mrazicím boxu, mi začalo tuhnout tělo. Každý nádech bolel, jako by se mi v plicích tvořil led. V mlžném oparu jsem zřetelně slyšela Aidenův hlas. Hlas mého prvorozeného syna, na kterého jsem byla kdysi tak hrdá. „Zmrznu, ty stará opice. ” V tu chvíli mi puklo srdce. Nebolela … Read more

Wróciłam z urodzin mojej matki Teresy i zamarłam na widok walających się pod drzwiami ubrań. Teściowa krzyknęła z pogardą, żebym już nie wracała, skoro tak lubię rodzinny dom. Postanowiłam spokojnie odejść, zostawiając rodzinie mojego męża niezapomnianą lekcję. Piskliwy głos Heleny rozdarł i tak już gwarne powietrze na zatłoczonej ulicy Torunia. Towarzyszył mu głuchy łomot, który … Read more

„Warum brauchst du die Schlüssel zum Haus meines Mannes? “ Diese Frage warf mir meine Schwiegertochter Nicole an diesem Nachmittag entgegen, während ich verzweifelt in meiner Handtasche nach meinen Schlüsseln kramte. Wir standen im Wohnzimmer des Hauses meines Sohnes Michael, und ich war nur zu einem kurzen Besuch gekommen, wie immer an Dienstagnachmittagen. Aber an … Read more

Medan min dotter låg på operationsbordet med bröstet öppet och kämpade för varje andetag, så öppnade hennes man champagne i en svit på översta våningen i Dubai med sin älskarinna. Han lade upp ett foto med texten ”Living the dream”. Jag grät inte. Jag kommenterade inte. Jag tog bara upp telefonen och ringde ett enda … Read more

Tokio, 10. Juni 1942, kurz nach zwölf Uhr mittags. Ein einzelnes Blatt Papier landet auf dem Schreibtisch des deutschen Marineattachés in der Botschaft an der Hibiya-Straße. Vizeadmiral Paul Wenneker greift danach, liest den Text, liest ihn ein zweites Mal. Die Meldung von der Kaiserlichen Hauptquartier-Stabsabteilung verkündet einen Sieg: Zwei amerikanische Flugzeugträger seien bei Midway versenkt worden, ein japanischer Träger verloren, einer beschädigt. Die Operation sei ein strategischer Erfolg für das Kaiserreich Japan. Wenneker kennt die japanischen Siegesbulletins aus den ersten Monaten des Krieges. Pearl Harbor, die Javasee, die Versenkung der britischen Schlachtschiffe vor Malaya. Diese Meldungen waren präzise gewesen, voller Details, Schiffsnamen, Flugzeugzahlen, eroberter Inseln. Diese neue Meldung jedoch enthält runde Zahlen, und sie verschweigt das Entscheidende: Die Japaner haben Midway nicht eingenommen. Das war das erklärte Ziel der gesamten Operation, die Landung von Truppen, die Besetzung des Atolls, ein japanischer Flugplatz nur 1. 770 Kilometer vor Pearl Harbor. Wenneker weiß das, weil man ihm vor dem Auslaufen der Flotte gesagt hatte, wozu die Flotte auslief. Der Attaché setzt den Stift an. Er beginnt das Kabel nach Berlin, formuliert, was ihm die Japaner vorgegeben haben, denn ein Marineattaché berichtet, was sein Gastland erklärt. Doch unter den Text setzt er eine eigene Zeile, einen einzigen Satz, der zum ersten Riss in der größten Vertuschungsaktion der Seekriegsgeschichte wird: „Die Kommuniqué enthält keine Bestätigung der Besetzung des Operationsziels.” Wenneker ahnt zu diesem Zeitpunkt nicht, wie gewaltig die Wahrheit ist, die er sucht. Er weiß nicht, dass vier japanische Flottenträger bereits auf dem Grund des Pazifiks liegen. Er weiß nicht, dass in Washington amerikanische Codeknacker bereits die privaten Kabel des japanischen Botschafters in Berlin mitlesen und in Echtzeit beobachten, wie Tokio sich darauf vorbereitet, Hitler über das Geschehene zu belügen. 6. 000 Meilen entfernt, im Berliner Bendlerblock, landet Wennekers Kabel auf dem Schreibtisch der Seekriegsleitung. Männer lesen es, die es wahr haben wollen. Großadmiral Erich Raeder führt seit einem Jahrzehnt die deutsche Marine. Er hat monatelang argumentiert, dass der Krieg noch gewonnen werden kann, nicht im Atlantik, sondern im Indischen Ozean. Sein Plan braucht eine Voraussetzung: die japanische Trägerflotte muss intakt sein. Raeder liest das Bulletin, ein Träger verloren, fünf noch flott. Er paraphiert die Akte, er leitet sie an Hitler weiter. In der Reichskanzlei wird der Führer unterrichtet: Zwei amerikanische Träger zerstört, ein japanischer verloren. Hitler nickt. Man hat ihm seit einem halben Jahr gesagt, die japanische Seemacht sei das Gegengewicht zu den amerikanischen Fabriken. Das Bulletin sagt, das Gegengewicht hält. Die Besprechung geht weiter zu Russland. In der japanischen Botschaft in Berlin wiederholt Botschafter Hiroshi Oshima dieselben Zahlen gegenüber dem deutschen Außenminister. Oshima, ehemaliger General, spricht fließend Deutsch, Hitler empfängt ihn häufiger als jeden anderen ausländischen Diplomaten. Oshima lügt nicht. Oshima wird von seiner eigenen Regierung belogen. Er wiederholt exakt, was Tokio ihm aufgetragen hat, und liefert die Lüge in perfektem Deutsch ab, ohne es zu wissen. In Washington lesen die amerikanischen Codeknacker jedes Kabel, das Oshima nach Hause schickt, innerhalb von Stunden. Die Amerikaner beobachten die Täuschung in Echtzeit und schweigen, denn jedes Wort würde verraten, dass der Code „Purple” gebrochen ist. In Tokio läuft die Vertuschung bereits auf Hochtouren. Verwundete japanische Matrosen werden nachts entladen, das Marinehospital in Yokosuka hat ganze Stationen geräumt und von der Außenwelt abgeschottet. Überlebende werden auf Schiffe in den Südpazifik versetzt, bevor sie nach Hause zu ihren Familien können. Wenneker kann die Stationen nicht sehen, aber er kann die Docks sehen. Jede Woche geht er ins Marineministerium, jede Woche fragt er nach bestimmten Schiffen und Admiralen. Die Offiziere, die er namentlich kennt, sind plötzlich unauffindbar. Als er nach Vizeadmiral Chuichi Nagumo fragt, dem Mann, der Pearl Harbor anführte und die Midway-Flotte kommandierte, sagt man ihm, der Admiral sei auf See. Nagumo ist nicht auf See. Nagumo liegt im Hafen, sein Flaggschiff ist weg, drei weitere Träger sind mit ihm weg. Nagumo ist ein Mann in Uniform ohne Flotte, und die japanische Marine unternimmt erhebliche Anstrengungen, damit ein deutscher Admiral in Tokio das nie erfährt. Raeder weiß die Zahl noch nicht. Er weiß nur, dass eine Flotte, die sechs Monate in permanenter Bewegung war, plötzlich stillsteht. In derselben Woche setzt sich der Großadmiral hin, um einen neuen Kriegsplan zu entwerfen. Der Plan geht von vier japanischen Flottenträgern aus, die noch schwimmen. Diese vier Schiffe liegen bereits drei Meilen unter Wasser. Raeder sitzt an seinem Schreibtisch und hält das wichtigste Papier seiner Karriere in Händen. Der Plan heißt intern „Operation Orient”. Die Idee ist simpel: Deutsche U-Boote und Überwasserraider fegen den westlichen Indischen Ozean, japanische Träger schlagen von Osten zu, die Kräfte treffen sich zwischen Madagaskar und dem Persischen Golf. Britisch-Indien wird abgeschnitten, das Öl des Nahen Ostens in Reichweite. Rommel, der durch Nordafrika vorstößt, trifft auf einen Verbündeten, der vom Meer kommt. Der ganze Plan hängt an einer Sache: der japanischen Trägerflotte. Raeder liest das Midway-Bulletin erneut, ein Träger verloren, fünf noch flott. Das Instrument seines Plans ist intakt. Er unterschreibt das Deckblatt, er schickt das Papier an Hitler. Das Papier wird am 12. Juni 1942 gezeichnet. Die vier Träger, auf denen es aufbaut, liegen seit acht Tagen auf dem Meeresgrund. Hitler billigt die Richtung. Der japanische Marineattaché in Berlin wird zu formellen Gesprächen eingeladen, er hört zu, er macht Notizen. Man bittet ihn, die Trägerflotte seines Landes für Operationen 6. 000 Meilen von Japan zu verpflichten. Auch er weiß es nicht. Man hat ihm leise gesagt, die Verluste bei Midway seien schwerer als das öffentliche Bulletin. Man hat ihm nicht gesagt, wie viel schwerer. Man hat ihm nicht die Schiffsnamen genannt. Er kabelt nach Tokio um Anweisungen. Tokio antwortet nicht. Die Deutschen lesen das Schweigen als bürokratische Langsamkeit. Es ist keine Langsamkeit. Es ist, dass der japanische Admiralstab gerade vier Flugzeugträger verloren hat und nicht weiß, was er einem Verbündeten sagen soll, der einen Krieg um Schiffe plant, die nicht mehr schwimmen. In Tokio tut Paul Wenneker etwas, das niemand sonst kann. Er steht in dem Land, in dem die Lüge gemacht wurde. Er beobachtet die Docks. Jedes japanische Kriegsschiff hat einen Heimathafen, jeder Heimathafen hat einen Rhythmus, Schiffe kommen rein, Schiffe gehen raus, Treibstoff wird geladen, Besatzungen wechseln. Wenneker führt seit 1940 ein privates Notizbuch im Panzerschrank der Botschaft, in dem jedes Großkampfschiff der japanischen Marine verzeichnet ist, nach Name, Basis und dem letzten Datum, an dem er es im Hafen bestätigt hat. Durch Juni und Juli hindurch hören vier Namen auf, sich zu bewegen. Akagi, das Flaggschiff des Pearl-Harbor-Schlags. Kaga, ihr Schwesterschiff. Soryu, Hiryu, die beiden jüngeren Träger, die im April den Indischen Ozean überfallen hatten. Die vier größten Träger der Flotte, die sechs Monate lang den Pazifik terrorisiert hat. Sie tauchen in keiner Wochenschau auf, in keinem Foto, in keiner Zeitung. Wenneker schreibt neben die vier Namen noch kein „versenkt”. Er schreibt ein Fragezeichen. Er verdient sich dieses Fragezeichen ehrlich. Er hat 1939 das Panzerschiff Deutschland auf seiner Atlantik-Kreuzfahrt kommandiert, er war der Mann, den andere zu versenken versuchten. Er weiß, was Schweigen um ein Kriegsschiff bedeutet, wenn das Schweigen erzwungen ist. Im Marineministerium wird sein Verbindungsoffizier plötzlich ersetzt. Der neue Offizier ist jung, höflich, instruiert. Als Wenneker nach der Zusammensetzung der Ersten Luftflotte fragt, des Stoßverbands, der Pearl Harbor angriff, antwortet der Offizier, die Flotte befinde sich in routinemäßiger Reorganisation. Wenneker bittet um eine Besichtigung eines Trägers in Yokosuka. Man sagt ihm, man werde Arrangements prüfen. Es werden nie Arrangements getroffen. In sein Tagebuch schreibt er in dieser Woche einen einzigen Satz: „Die Japaner benehmen sich wie Leute, die etwas zu verbergen haben.” Er beginnt, die anderen Botschaften zu bearbeiten. Der italienische Marineattaché fängt auf einem Empfang ein Fragment auf, ein japanischer Offizier, einen halben Drink zu tief, erwähnt Verluste bei Midway, die gravierend seien, nicht ein Träger, gravierend. Der schwedische Gesandte in Tokio hat über japanische Geschäftsleute von Lazarettzügen gehört, die nach Mitternacht in Yokosuka ankamen, außerhalb jedes veröffentlichten Fahrplans. Die Verwundeten werden nicht zu ihren Familien zurückgebracht. Wenneker schreibt alles ins Notizbuch. Er kabelt noch nicht nach Berlin. Ein Marineattaché, der Gerüchte meldet, wird abgewertet. Ein Marineattaché, der Gerüchte meldet, die sich als falsch erweisen, ist erledigt. Er wartet auf eine zweite Quelle für jede Einzelheit. Der lauteste Beweis ist derweil das, was er nicht sieht. Die japanische Trägerflotte läuft nicht aus. Sechs Monate lang war sie die aktivste Marineformation der Welt, Pearl Harbor im Dezember, Darwin im Februar, Ceylon im April, Korallenmeer im Mai, Midway im Juni, dann nichts. Der Juli vergeht. Der große Stoßverband erscheint vor keiner Küste, kein Stoß Richtung Hawaii, keiner Richtung Australien, keiner Richtung Fidschi. Die offensivste Marine der Erde ist still geworden. Eine Trägerflotte, die aufgehört hat zu fahren, ist eine Trägerflotte, die nicht fahren kann. In Berlin bemerkt Raeder die Stille nicht. Er unterrichtet Hitler über die Operation Orient in der Wolfsschanze, dem Führerhauptquartier in Ostpreußen. Eine Kriegsweisung wird entworfen, um eine Flotte, die es nicht mehr gibt. Und in der deutschen Botschaft in Tokio bereitet Paul Wenneker sich auf ein privates Treffen in der folgenden Woche vor, mit einem japanischen Marineoffizier, den er seit zwei Jahren kennt, der in letzter Zeit mehr trinkt als üblich, und von dem seine Kontakte ihm leise gesagt haben, er sei bei Midway gewesen. Wenneker weiß noch nicht, was der Mann sagen wird. Er weiß nur, was er fragen wird. Er wird nach vier Schiffen fragen, beim Namen. Der Raum ist klein, eine Schiebetür, ein niedriger Tisch, zwei Tassen. Paul Wenneker sitzt auf der einen Seite, der japanische Korvettenkapitän auf der anderen. Der Kapitän ist Stabsoffizier im japanischen Admiralstab, er diente an Bord eines der Schiffe des Midway-Stoßverbands, und er trinkt, seit Wenneker angekommen ist. Wenneker wartet. Dann nennt er die vier Namen: Akagi, Kaga, Soryu, Hiryu. Der Kapitän antwortet nicht. Er schaut auf den Tisch, nimmt seine Tasse, setzt sie ab, spricht über das Wetter, über einen gemeinsamen Bekannten, darüber, wie schwer guten Sake in diesem Jahr zu finden sei. Wenneker nennt die vier Namen erneut. Der Kapitän hebt den Kopf und sagt mit der Stimme eines Mannes, dem befohlen wurde, nicht zu sagen, was er gleich sagen wird, die Flotte sei reduziert worden. Wenneker fragt, um wie viel. Der Kapitän antwortet mit einer Zahl. Die Zahl ist nicht eins. Wenneker schreibt sie nicht in sein Notizbuch, nicht dort, nicht in diesem Raum. Er trinkt aus, bedankt sich, geht hinaus in die Tokioter Nacht und schaut nicht zurück. Er geht zurück zur Botschaft. Er kabelt noch immer nicht nach Berlin. Ein betrunkener Offizier ist nicht genug. Er ist Marineattaché, er hat eine Karriere und eine Glaubwürdigkeit, und er wird sie nicht für das Wort eines Mannes über Sake ausgeben. Er braucht eine zweite Quelle, eine dritte. Er beginnt, sie zu finden, in Fragmenten durch den Rest des Sommers. Ein italienischer Offizier in Tokio erwähnt, der japanische Stoßverband habe seine schweren Träger nicht mehr. Ein schwedischer Geschäftsmann, der Lager für die Werft in Yokosuka liefert, erwähnt, die Werft habe nicht die Art von Arbeit gemacht, die man für ein beschädigtes Schiff macht, sie habe Männer empfangen, nur Männer, die Männer von Schiffen, die nicht mehr da sind, um sie zu schicken. Ein ungarischer Militärattaché erwähnt, seine japanischen Gastgeber seien vorsichtig geworden, nicht die Vorsicht von Siegern. … Read more

Die deutsche Wehrmacht hatte die Anhöhe 616 bei Kaisersburg fest im Griff. Drei MG-42-Stellungen, eingegraben in Holzverschläge, beherrschten das Tal. Jede dieser Waffen spuckte 1. 200 Schuss pro Minute. Die Kompanie I des US-Infanterieregiments lag seit Stunden festgenagelt im knietiefen Schnee. Elf Männer waren in dieser Woche bereits gefallen. Der Schnee um ihre Position war rot getränkt. Ein Rückzug wäre ein Massaker im freien Gelände geworden. Ein Vorstoß schien angesichts des vernichtenden Feuers aus drei Richtungen ebenso selbstmörderisch. Die Temperaturen lagen bei minus elf Grad Celsius. Die Männer hatten keine Deckung. Sie hatten keine Chance. Und sie hatten keine Zeit mehr, denn die deutsche Artillerie begann bereits, ihre Stellungen einzudecken. Technical Sergeant Russell Dunham, 24 Jahre alt und Veteran von drei Kampagnen, traf eine Entscheidung, die alles verändern sollte. Er kroch zurück zur Kompanieposition und fand einen weißen Matratzenbezug. Er riss ihn auf und zog ihn über seine Uniform, ein improvisiertes Tarngewand gegen den Schnee. Dann begann er zu laden. Zwölf Magazine für seine M1-Karabiner, je 30 Schuss, verteilte er auf Taschen und Schlaufen seiner Kleidung. Ein Dutzend Mark-2-Fragmentsgranaten hängte er an seinen Gürtel, weitere durch seine Hosenträger, sogar in die Knopflöcher seiner Feldjacke klemmte er die tödlichen Eier aus Stahl. Als er sich aufrichtete, trug er über 30 Kilogramm Munition und Sprengstoff zusätzlich zu seinem Gewehr. Sein Zugführer sah ihn an. Dunham erklärte nichts. Er begann einfach, den Hang hinaufzukriechen. Die ersten 75 Meter benötigten 18 Minuten. Er bewegte sich nur in den Momenten, in denen das deutsche Feuer auf andere Abschnitte wechselte. Er presste sich flach auf den Boden, wenn die MG-42-Salven über seinen Anmarschweg strichen. Der Schnee durchnässte seinen Matratzenbezug. Seine Hände wurden taub vor Kälte. Der Gewehrriemen schnitt ihm in die Schulter unter dem Gewicht der Granaten. In 75 Metern Entfernung war er nur noch zehn Meter vom ersten Maschinengewehr-Nest entfernt. Der Holzbunker war mit Baumstämmen verstärkt und so positioniert, dass er im Verbund mit den anderen beiden Stellungen ein Kreuzfeuer erzeugen konnte. Drei Deutsche bedienten die Waffe. Einer führte den Munitionsgurt, einer feuerte, einer suchte nach Zielen. Dunham erhob sich und stürmte los. Die Deutschen entdeckten die Bewegung sofort. Der Schütze schwenkte den Lauf herum. Auf sechs Meter Entfernung eröffnete das Gewehr das Feuer. Geschosse durchschlugen Dunhams weißen Umhang. Dann traf ihn ein Gewehrprojektil am Rücken und schlitzte ihm eine zehn Zentimeter lange Wunde von der linken Schulterblattkante bis zur Wirbelsäule auf. Der Einschlag drehte ihn um seine eigene Achse und schleuderte ihn 15 Meter den Hang hinunter in den Schnee. Er landete auf dem Gesicht. Blut strömte aus der Wunde, durchtränkte den Matratzenbezug und färbte das weiße Tuch leuchtend rot gegen den Schnee. Der Schmerz war unerträglich. Bei jedem Atemzug spürte er, wie sich die Wunde weiter öffnete. Fünf Sekunden lang bewegte er sich nicht. Dann landete eine deutsche Eierhandgranate zwei Fuß neben seinem Kopf im Schnee. Dunham trat sie mit seinem Stiefel weg. Sie explodierte fünf Meter hangabwärts, die Druckwelle hob ihn vom Boden ab. Und Russell Dunham kam wieder auf die Beine. Er kam den Hügel hinauf feuernd. Seine M1-Karabiner war noch mit 28 Schuss geladen. Der deutsche Maschinengewehrschütze schwenkte das MG-42 zurück auf ihn, aber Dunham war bereits innerhalb des minimalen Schwenkbereichs der Waffe. Auf vier Meter Entfernung feuerte er eine Salve von drei Schüssen in die Brust des Schützen. Der Hilfsschütze griff nach seinem Gewehr. Dunham schoss zweimal. Beide Deutsche fielen. Das dritte Besatzungsmitglied, der Munitionszuführer, hob die Hände und schrie auf Deutsch. Dunhams Karabiner war leer, 30 Schuss in 18 Sekunden verbraucht. Er hängte das Gewehr um, packte den Deutschen am Kragen seines Feldmantels und zerrte ihn aus dem Holzverschlag. Dann stieß er ihn den Hang hinunter zu den amerikanischen Linien. Der Deutsche lief halb, halb fiel er durch den Schnee. Dunhams Zug würde ihn für das Verhör übernehmen. Blut lief nun in gleichmäßigen Strömen über Dunhams Rücken. Die Schusswunde hatte Muskeln und Gewebe zerfetzt, aber seine Wirbelsäule um weniger als fünf Zentimeter verfehlt. Jede Bewegung riss die Wunde weiter auf. Der weiße Matratzenbezug war von den Schultern bis zur Hüfte blutgetränkt. Gegen den Schnee sah er aus wie eine Fahne. Die zweite Maschinengewehrstellung lag 50 Meter hangaufwärts und rechts von ihm. Die Deutschen dort hatten beobachtet, wie Dunham das erste Nest ausgeschaltet hatte. Sie wussten, dass er kam. Sie hatten ihr Feuerfeld auf seinen Anmarschweg ausgerichtet. Dunham konnte die Baumstämme ihrer Stellung und die dunkle Form des Laufs sehen, der über den Hang strich. Er lud einen frischen Magazinblock in seinen Karabiner. Elf Magazine waren noch übrig. Zehn Granaten verblieben. Er begann zu kriechen. Die Deutschen eröffneten das Feuer auf 40 Meter. Geschosse schnitten an seinem Kopf vorbei und ließen Schneefontänen um seine Stiefel aufspritzen. Dunham warf sich flach und kroch weiter. Der Schmerz in seinem Rücken war so intensiv, dass er alle paar Meter anhalten musste, um nicht ohnmächtig zu werden. Er spürte, wie sich Blut in seiner Uniform sammelte. Seine Hände zitterten vor Blutverlust und Kälte, aber er kroch weiter. Bei 25 Metern Entfernung zur zweiten Stellung erhob er sich auf ein Knie und zog zwei Mark-2-Granaten von seinem Gürtel. Er zog beide Sicherungsstifte, zählte zwei Sekunden und warf sie in einem hohen Bogen in Richtung des Holzbunkers. Die Deutschen sahen sie kommen. Einer schrie. Beide Granaten detonierten innerhalb einer halben Sekunde im Inneren der Stellung. Die kombinierte Druckwelle schleuderte Baumstämme und Ausrüstung aus der Position. Das Maschinengewehr verstummte. Dunham bewegte sich vorwärts, den Karabiner erhoben. Rauch quoll aus dem zerschmetterten Verschlag. Er konnte Körperteile im Schnee sehen. Die gesamte dreiköpfige Besatzung war durch die Granaten getötet worden. Er stoppte nicht. Er richtete seine Aufmerksamkeit auf die unterstützenden Schützen, die sich in Schützenlöchern um die Maschinengewehrstellung eingegraben hatten. Sechs deutsche Infanteristen kletterten aus ihren Löchern und versuchten zu entkommen. Dunham feuerte aus 15 Metern Entfernung in sie hinein. Er verbrauchte ein weiteres komplettes Magazin und schoss auf jede sich bewegende Silhouette. Er traf drei. Die anderen brachen aus und rannten den Hang hinauf, weg vom amerikanischen Vormarsch. Dunham ließ sie gehen. Er hatte noch ein Ziel. Die dritte Maschinengewehrstellung lag 65 Meter weiter den Hang hinauf. Es war die höchste Position, die mit dem besten Schussfeld über den gesamten amerikanischen Vormarsch. Die Deutschen dort hatten Dunhams Angriff in den letzten zwölf Minuten beobachtet. Sie wussten genau, wo er war. Sie wussten, dass er verwundet war. Sie wussten, dass sein weißer Mantel nun blutrot und gegen den Schnee aus 200 Metern sichtbar war. Und sie hatten ihn im Visier. Dunham blickte den Hügel hinauf. Der Lauf des MG-42 war direkt auf ihn gerichtet. Gewehrgranaten begannen zehn Meter von seiner Position entfernt im Schnee zu explodieren. Die Druckwellen warfen ihn zur Seite. Er traf den Boden, als Maschinengewehrfeuer durch die Luft riss, wo er gerade noch gestanden hatte. Er lag im Freien. Keine Deckung. Die Blutspur hinter ihm im Schnee sah aus wie eine Straße. Und die Deutschen auf dem Hügel würden nicht wieder verfehlen. Dunham kroch. Die dritte Stellung war in einem Haufen Baumstämme 40 Meter voraus und 30 Fuß höher gelegen eingegraben. Die Deutschen hatten sie mit Sandsäcken verstärkt und so positioniert, dass sie den gesamten südlichen Anmarschweg zur Anhöhe 616 abdeckte. Alle paar Sekunden feuerte das MG-42 eine Salve, die den Schnee absuchte. Er bewegte sich in den Pausen zwischen den Salven. Fünf Meter. Stopp. Warten, bis das Gewehr schwenkte. Drei weitere Meter. Der Schnee war so kalt, dass er seine Hände verbrannte. Die Wunde in seinem Rücken war von scharfem Schmerz zu einem tiefen, bohrenden Weh übergegangen, das durch seinen gesamten Oberkörper ausstrahlte. Er hatte genug Blut verloren, dass seine Sicht an den Rändern zu verschwimmen begann, aber er hatte noch neun Magazine und acht Granaten. Bei 40 Metern Entfernung zur dritten Stellung explodierte eine Gewehrgranate sechs Meter links von ihm. Die Druckwelle warf Schnee und gefrorenen Dreck über seinen Rücken, und der Einschlag der Splitter fühlte sich an wie ein Tritt von einem Pferd. Er wusste nicht, ob er erneut getroffen worden war. Er konnte es nicht mehr unterscheiden. Alles tat weh. Er kroch weiter. 30 Meter, 25. Das Maschinengewehrfeuer wurde genauer. Die Deutschen konnten ihn jetzt sehen, sogar gegen den Schnee. Das Blut hatte den gesamten Matratzenbezug durchtränkt. Er hinterließ eine rote Spur, die wie ein Pfeil direkt auf seine Position zeigte. 20 Meter, 15. Bei 15 Metern hörte Dunham auf zu kriechen und zog die Beine unter sich. Er musste das perfekt timen. Das MG-42 feuerte in Salven von 8 bis 12 Schuss, dann pausierte es für 2 bis 3 Sekunden, während der Schütze sein Ziel neu justierte. Dunham zählte. Salve. Eins, zwei, drei. Er sprang auf und taumelte vorwärts. Die Deutschen sahen ihn sofort. Der Maschinengewehrschütze schwenkte den Lauf, aber Dunham bewegte sich bereits, zog bereits Granaten von seinem Gürtel. Er hatte zwei Mark-2 in den Händen, die Sicherungsstifte gezogen. Auf zehn Meter warf er beide. Die erste Granate traf die Sandsäcke und prallte in die Stellung. … Read more

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